Den Gesichtslosen hat man ins Trauerhaus gebracht, weil das Leichenhaus niemanden annimmt, der noch als lebendig gilt.
Brunn Kall schickt eine Nachricht durch das Rohr: „Ich arbeite mit ehrlichen Toten. Euer Zeitungsjunge widerspricht noch.“
Miren liest die Nachricht zweimal. Sie hilft ihm kein bisschen, doch Brunns gereizter Ton klingt vertraut und beruhigt ihn ein wenig.
Der Zeitungsjunge sitzt in einem schwarzen Trauerzimmer auf einem Stuhl zwischen Wasserschalen. Sein Gesicht ist zurückgekehrt, bleibt aber teilnahmslos. Die Augen blinzeln, die Lippen bewegen sich mit dem Atem, die Haut zuckt vor Kälte, doch der Junge reagiert auf nichts.
Senna steht neben ihm und singt nicht.
„Warum?“, fragt Miren.
„Ich höre nur die letzten Worte von Toten. Und er lebt noch.“
„Was ist dann mit ihm?“
„Ich weiß es nicht.“
„Ist er noch ein Mensch?“
Senna wendet ihm ihr blindes Gesicht zu.
„Wollen Sie wirklich, dass ich für die ganze Stadt antworte?“
Miren will Senna diese Verantwortung nicht aufbürden, doch er selbst hat keine Antwort.
Rona bringt das graue Heft. Seit darin die Warnung vor Mitternacht aufgetaucht ist, lässt sie es nicht mehr aus der Hand. Auf jeder Seite ist ein dünner schwarzer Rahmen erschienen, der am Morgen noch nicht da war. Rona weiß nicht, ob der Rahmen das Geschriebene schützt oder im Gegenteil verhindert, dass es von den Seiten verschwindet.
„Der Zeitungsjunge heißt Perr“, sagt sie. „Registriert. Waise. Arbeitet für drei Redaktionen. Hat zuletzt heute Morgen gegessen.“
„Wer hat gesehen, wie sein Gesicht verschwunden ist?“
„Eine ganze Menge.“
„Eine Menge ist ein schlechter Zeuge.“
„Dafür ein lauter.“
Miren setzt sich Perr gegenüber. Er stellt dem Jungen nicht sofort Fragen, sondern legt ihm Brot hin. Perr sieht das Essen lange an, ohne sich zu trauen, ein Stück zu nehmen.
„Iss“, sagt Miren.
Der Junge nimmt das Brot. Beißt hinein. Fängt an zu weinen.
Rona schreibt: „Weint beim Essen. Reaktion eines Lebenden.“
Miren lächelt kaum merklich.
Dann überzieht sich das Brot in Perrs Hand mit schwarzen Buchstaben. Sie erscheinen auf der Kruste, in der Krume, auf seinen Fingern:
„Zeuge fehlt.“
Ein Schmerz fährt durch Mirens Handgelenk. M, I, R brennen so hell, dass es scheint, als würde die Tinte gleich nach außen dringen. Er sieht drei Blätter vor sich, obwohl keine auf dem Tisch liegen.
Auf dem ersten ist er ein Feigling. Dieser Miren schlägt vor, aus der Stadt zu fliehen, solange Rona sich noch an sein Gesicht erinnert, und Tilja in den Rohren zu verstecken.
Auf dem zweiten ist er ein Verbrecher. Dieser Miren weiß, wie man Otto Krei, die Schuldenhäuser und ein paar Senatoren für das Auftauchen der Gesichtslosen verantwortlich erklärt. Nicht töten. Einfach ihre Fassungen für überholt erklären, wie Rowik es tun würde.
Auf dem dritten ist er ein Toter. Dieser Miren spricht ruhiger als alle anderen: Ein Toter erträgt den Schmerz anderer leichter, weil er um sich selbst keine Angst mehr hat.
Jede Fassung bietet eine brauchbare Lösung an und versucht, die Kontrolle über seine Hand zu gewinnen.
„Ost“, ruft Rona.
Er stellt fest, dass er eine Feder über ihr Heft hält. Auf der leeren Seite steht bereits der Anfang einer Verfügung:
„Rona Weir wird von der Mitwirkung in diesem Fall entbunden, zum Schutz ihres Lebens, ihrer Erinnerung und …“
Er reißt die Hand so heftig zurück, dass die Feder herunterfällt.
„Was ist das?“, fragt Rona.
„Eine gute Idee.“
„Eine schlechte Antwort.“
„Ich habe es für eine gute Idee gehalten, bis ich gelesen habe, was ich da schon geschrieben hatte.“
Sie liest den angefangenen Wortlaut und wird blass, nicht vor Angst, sondern vor Wut.
„Sie wollten meine Mitwirkung auslöschen?“
„Eine meiner Fassungen wollte das.“
„Praktische Ausrede. Man kann immer behaupten, eine andere Fassung sei schuld.“
Sie hat recht. Wenn Miren anfängt, seinen anderen Fassungen die Schuld zuzuschieben, wird er bald genauso sein wie Rowik, nur ohne Ministermantel.
Miren reißt die Seite heraus und zerreißt sie. Das Heft zuckt in Ronas Händen, als würde es sich wehren.
„Ich werde das nicht tun“, sagt er.
„Warum nicht?“
„Weil ich nicht das Recht habe, für Sie zu entscheiden.“
Rona sieht ihn lange an. In den Schalen rauscht das Wasser. Perr kaut leise an dem Brot, von dem die Buchstaben bereits verschwunden sind.
„Das klingt jetzt tatsächlich nach einer Bitte um Vertrauen“, sagt Rona schließlich.
Senna legt die Finger auf den Deckel der Orgel.
„Jetzt können wir zuhören.“
Sie singt nicht laut. Diesmal ist der Ton dünn, beinahe kindlich, und das Wasser in den Schalen wird davon nicht dunkel, sondern kräuselt sich leicht. Perr schließt die Augen. Aus seiner Kehle dringt eine andere Stimme: hell, jungenhaft, ohne den Tonfall der Zeitungen.
„Adalik, gib meine Karte nicht her. Wenn sie mich vergessen, wirst du dich für uns beide erinnern.“
Rona hört auf zu schreiben.
Miren hebt langsam den Blick zu Senna.
„Adalik?“, fragt Tilja aus der Ecke nach.
Senna nickt.
„So hat man Adal Rowik vor dem Ersten Audit genannt.“
Also hat der Minister entweder über den Übergangsfehler gelogen oder selbst nicht verstanden, warum der Eintrag über einen Menschen ohne Gesicht erschienen ist.
Draußen erlöschen auf einmal sämtliche Gaslampen.
Nicht nur eine. Nicht nur ein Viertel.
Ganz Lambern versinkt in Dunkelheit.
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