Weiter kommt der Waggon nicht.
Das Wasser steht im Tunnel hüfthoch, hinter dem Abgrund liegt eine eingestürzte Galerie. Zweiundsiebzig Menschen stehen ohne Medikamente, Licht und Verbindung da. In ihrem Rücken nähert sich die Salzwache. Vor ihnen bleibt nur ein schmaler Durchgang zwischen den Balken, durch den ein Erwachsener sich seitlich hindurchzwängen kann.
Marek zählt die Funken.
Nach Regen, Feuer und Salz sind einschließlich Irsa zwölf übrig. Neue können sie nirgends erschaffen. Der Waggonofen ist ausgebrannt, und menschliche Hitze nimmt Marek nicht.
Mit zwölf Funken muss Marek zum ersten Mal nicht mehrere Aufgaben auf eine Form legen. Er weist jedem eine eigene, unabhängige Linie zu, damit ihre Wünsche nicht mit seinen verschmelzen.
Er teilt sie laut ein.
Vier Halter verankern sich an den Balken, drei Lauscher dringen ins Mauerwerk ein und suchen nach Hohlräumen, drei Träger spannen sich über dem Wasser auf. Irsa bleibt der verbindende Rhythmus. Den letzten Funken und seine Linie lässt Marek frei.
„Warum lässt du einen frei?“, fragt Saya.
„Für einen Fehler.“
Der erste Fehler ist das Seil. Als die Halter einen Balken anheben, reißt das alte Tau und schlägt einem Fahrgast gegen das Bein. Der freie Funke fängt sofort das Ende auf, während die Menschen den Mann aus dem Wasser ziehen.
Der zweite Fehler ist der Hohlraum hinter der Wand. Ein Lauscher hält einen tiefen Schacht für einen Durchgang. Marek stoppt die Träger wenige Sekunden, bevor sie die Kinder dorthin bringen.
Das System macht ihn nicht allwissend. Es erlaubt ihm nur, an einer Stelle einen Fehler zu machen und ihn an einer anderen zu beheben, ohne die übrigen im Stich zu lassen.
Das dritte Hindernis lässt sich nicht mit Kraft beseitigen. Unter Wasser entdecken sie ein Kupfergitter, das einen alten Abfluss versperrt. Die Träger gleiten zwischen den Stäben hindurch, doch für Menschen ist kein Durchkommen. Brechen sie das Gitter heraus, überflutet die Strömung den trockenen Teil der Galerie.
Beran ertastet unter Wasser eine Handschraube. Mit einer Hand kann er sie unmöglich drehen. Also fixieren zwei Halter die Metallhand des Alten am Griff, während die Fahrgäste auf Junas Signal an einem Riemen ziehen. Ein Schlag – ziehen. Zwei – loslassen. Nach neun Wiederholungen hebt sich das Gitter gerade weit genug, dass die Menschen darunter hindurchkriechen können.
Marek berührt die Schraube nicht. Er hält vier andere Aufgaben und gibt das Signal, wenn die Strömung nachlässt. Zum ersten Mal arbeitet der Chor nicht anstelle einer Menschenkette, sondern als Teil von ihr.
Hinter dem Gitter finden die Lauscher eine Seitennische mit Kisten voller alter Filter. Der Apotheker reinigt einen, setzt ihn auf ein Rohr und versorgt die Menschen mit Wasser ohne Rost. Bis dahin hat er kaum mit Marek gesprochen. Jetzt teilt er ihm einfach mit, wie viele Minuten der Filter durchhält, und bittet darum, den nächsten Verletzten zu bringen.
Von da an arbeitet der Apotheker neben Marek und sagt laut an, wie viel Wasser und Verbandszeug noch übrig ist.
Juna geht mit unter den Ersten. Als sie über dem Wasser ein sicheres Rohr finden, zieht das Mädchen seinen einzigen roten Fäustling aus und bindet ihn am Metall fest.
„Damit niemand in den anderen Durchgang kriecht.“
Das Rot ist selbst in Irsas mattem Licht zu erkennen. Die Fahrgäste geben die Anweisung weiter: zum Fäustling gehen und sich danach an der rechten Wand halten.
Als der letzte Mensch vorbei ist, nimmt Juna den Fäustling wieder an sich und zieht ihn über die Hand.
Marek führt die Funken und versucht gleichzeitig, den Menschen Mut zu machen. An einer Biegung fragt eine Frau, was passiert, wenn es vor ihnen keinen Ausgang gibt. Er setzt zu einer Antwort an und spürt, wie eine Linie schwächer wird.
Der Halter unter einem Balken zittert.
Marek verstummt und richtet seine Aufmerksamkeit wieder auf ihn. Der Balken bleibt wenige Zentimeter über Berans Kopf stehen.
„Du kannst nicht uns und sie zugleich führen“, sagt der Alte.
Marek hat nichts dagegen einzuwenden.
Marek ruft Juna zu sich und zeigt ihr drei Signale, damit sie die Menschen ohne seine Stimme führen kann. Ein Schlag – gehen. Zwei – stehen bleiben. Fünf – ein Lauscher wird gebraucht.
„Warum ich?“
„Weil du zählst, wenn alle anderen schreien.“
Marek gibt ihr keine Kontrolle über die Funken, sondern beauftragt sie nur, den Menschen den Weg zu weisen. Das genügt, um einen Teil seiner Aufmerksamkeit freizumachen.
Bald erscheint vor ihnen eine trockene Plattform. Beran findet an der Wand ein altes Gleissiegel und fährt mit einem Metallfinger darüber.
„Dieses Gleis ist nicht wegen des Einsturzes geschlossen worden“, sagt er. „Ruß hat verlangt, dass die Familien ihre Toten hören dürfen, bevor die Hitze in den Ring übergeht. Die Kammer hat das als Gefahr für die Versorgung bezeichnet. Man hat den Bezirk aus den Plänen gestrichen und den Weg zugemauert.“
Beran kennt das nicht nur aus Erzählungen. Seine damalige Schicht hat Kohle nach Ruß gebracht, bis eines Tages ohne Vorwarnung die Tore geschlossen worden sind. Die Arbeiter haben den Befehl erhalten, die Schilder abzunehmen, die Weichen umzulegen und die Stationsnamen mit Kalk zu überstreichen. Wer sich geweigert hat, hat seine Zulassung verloren.
„Ich habe mein Schild abgenommen“, sagt er. „Ich hatte eine Familie und zwei Hände. Ich dachte, die Erinnerung an einen Weg sei nichts wert, wenn zu Hause Lebende warten. Ein Jahr später ist auf diesem Gleis eine ganze Schicht ums Leben gekommen. Auf den neuen Plänen war das Gleis nicht mehr verzeichnet.“
Marek versucht nicht, den Alten zu trösten. Beran erzählt das nicht, weil er Vergebung will. Er erklärt, warum er die verbotene Karte behalten hat und warum er heute als Erster dem Waggon geantwortet hat.
Einer der Fahrgäste lacht freudlos.
„Sie führen uns also zu Menschen, die die Stadt längst abgeschrieben hat. Wie praktisch.“
Ein anderer Mann sieht die zwölf Funken an.
„Und inwiefern ist Ihr Befehl besser als das weiße Siegel, wenn dort ein Mensch für uns entscheidet und hier auch?“
Marek will sagen, dass er ihnen das Leben gerettet hat. Aber das beantwortet die Frage nicht.
Saya antwortet an seiner Stelle.
Sie hebt das Tongefäß mit der Erinnerungshitze von Junas Mutter hoch.
„Als Überbringerin bestätige ich: Keine menschliche Erinnerung ist als Material verwendet worden. Aber ich bestätige nicht, dass Marek immer recht haben wird. Wenn er versucht, dieses Gefäß ohne Zustimmung zu nehmen, durchtrenne ich die Verbindung selbst.“
„Können Sie das?“, fragt der Mann.
Saya sieht Irsa an.
„Das weiß ich noch nicht.“
Die ehrliche Antwort beruhigt die Menschen mehr als ein Versprechen.
Marek gibt eine Linie frei und lässt Irsa an das Gefäß herantreten. Der kalte Funke hält eine Handbreit davor an. Die Erinnerungshitze im Inneren antwortet, aber Irsa berührt den Ton nicht.
„Hört sie auf dich?“, fragt der Mann.
„Nicht immer“, antwortet Marek.
„Soll uns das beruhigen?“
„Mich schon.“
Einige Fahrgäste lächeln zum ersten Mal. Die Gefahr ist nicht vorbei, aber Marek verschweigt wenigstens nicht, dass er keine vollständige Kontrolle hat.
Juna tritt an Irsa heran und hält den roten Fäustling vor sich hoch. Der Funke wiederholt fünf schwache Lichtblitze. Beim sechsten bleibt er dunkel.
„Das weiß sie noch nicht“, stellt das Mädchen fest.
Marek verspürt eine seltsame Erleichterung. Irsa beginnt, sich auf eine Weise zu verhalten, die er ihr nicht vorgegeben hat. Das macht den Chor weniger bequem und womöglich weniger gefährlich.
Vor der letzten Wand teilt sich der Weg noch einmal. Von links zieht warme Luft heran, rechts ist Wasser zu hören. Die Lauscher entscheiden sich für die Wärme, doch Saya riecht darin weißes Salz. Ruß hat den Eingang mit einem falschen Luftzug geschützt. Marek hört nicht auf den Chor, sondern auf Beran: Der Alte zeigt auf die Abnutzung der rechten Schiene. Dort sind früher Menschen entlanggegangen.
Sie biegen zum Wasser ab. Der Tunnel ist länger, dafür aber sicher. Es ist die erste Weggabelung, an der das Netz eine schnelle Antwort gibt und ein erfahrener Mensch sie korrigiert.
Sie erreichen das Ende der Galerie. Dort versperrt ihnen eine dicke Wand den Weg, die erst nach der Stilllegung des Gleises errichtet worden ist. Die Lauscher finden hinter den Ziegeln einen Hohlraum und zahlreiche warme Punkte.
Marek macht sich bereit, das Mauerwerk abzutragen, doch von der anderen Seite ertönt ein Klopfen.
Zuerst ein Mensch. Dann noch einige. Nach einer Minute antwortet ein ganzer Bezirk durch die Wand.
Der Rhythmus kommt aus Dutzenden alter Öfen. Ruß hat viele Jahre darauf gewartet, dass der tote Schienenweg wieder seine Stimme erhebt.
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