No era Óven quien sostenía la luz roja tras la compuerta superior.
La lámpara la había levantado la jefa de guardia, que después de la alarma del archivo había exigido el texto completo del tratamiento con sal. A su lado estaban cuatro antiguos subordinados de Óven. Frente a ellos, siete guardias del nuevo turno empuñaban sus armas.
Óven yacía junto al accionamiento manual. Le había entrado sal blanca en la herida abierta del cuello y respiraba a breves sacudidas. No podía hablar.
El nuevo jefe de la guardia mostraba una orden de Rádor: mantener cerrada la compuerta superior hasta que terminara el corte de combustible. La jefa de guardia mostraba otra hoja, expedida aquella misma mañana: en caso de irrupción de la tormenta, abrir la vía exterior a los trenes sanitarios. Ambos documentos llevaban un sello auténtico.
Antes, Óven habría escogido la orden más reciente. Ahora cogió un trozo de carbón y escribió una pregunta en el suelo: «¿A quién encerramos?»
El jefe respondió con el número del distrito. Óven tachó la cifra y señaló la estrecha abertura de la compuerta. Al otro lado brillaban las ventanas de un tren. En el primer vagón, varias personas mantenían la presión con una bomba manual; en los demás yacían aquellos a quienes la Cámara ya había declarado combustible.
Entre los nuevos guardias estaba el joven que había sido el primero en bajar el arma en el pozo del archivo. Entonces había preguntado si anotarían su nombre. Ahora aquel mismo hombre exigió ver la lista de pasajeros considerados peligrosos.
No había ninguna lista. La Cámara había asignado esa condición a todo el distrito sin examinar a las personas una por una.
El joven guardia preguntó a Óven si eso significaba que la orden era ilegal. El antiguo capitán no podía responder de viva voz y escribió junto a la primera pregunta: «No lo sé». Después añadió: «Por eso no cierro la puerta».
Para una parte de la guardia, admitir la duda sonó a debilidad. Para quienes recordaban al antiguo Óven, fue la prueba de que había cambiado: antes el capitán habría declarado que la orden estaba clara precisamente porque desconocía sus consecuencias.
«Traen una orden», dijo el jefe.
Óven dio unos golpecitos en la quemadura y después en la tubería de comunicación. La placa de cobre ya había llegado a Saya, pero su registro había vuelto en forma de destellos rojos: una frecuencia de servicio falsa, compuesta con la Campana Blanca y un verbo del archivo.
La jefa de guardia preguntó si alguien había visto con sus propios ojos la orden de Márek. Nadie la había visto. Tres guardias bajaron las armas. Cuatro permanecieron junto a los lanzadores de sal porque consideraban irrelevante la falsificación: la red incumplía el corte de todos modos.
Óven escribió una segunda pregunta: «¿Qué le pasará al tren?»
El jefe de la guardia no lo sabía. La orden no decía nada sobre qué hacer con los pasajeros después de cerrar la compuerta.
Los disparos comenzaron cuando la jefa de guardia giró la primera llave. Una carga de sal impactó contra la pared; la segunda destrozó la lámpara roja. Los antiguos subordinados de Óven no devolvieron el fuego contra las personas. Volcaron una mesa metálica, protegieron el accionamiento y siguieron tirando del contrapeso.
La compuerta subió el ancho de una mano.
Más arriba la retenía un diente atascado en el exterior. Con los años, la sal había penetrado en la ranura y convertido el hierro en piedra blanca. El accionamiento interior ya no podía moverlo.
Óven golpeó dos veces el raíl, hizo una pausa larga y golpeó otras tres. La jefa de guardia repitió la señal con una lámpara roja que se quitó del cinturón.
Béran vio la respuesta al pie del muro.
Entre el tren y el diente quedaban cuarenta pasos de vía despejada. La lluvia aplastaba las formas de ceniza contra los raíles. Una costura corriente no llegaría hasta el mecanismo y un retenedor se atascaría en la sal.
Solo quedaba el ariete de fragua.
Márek podía dirigir una de las once chispas conectadas directamente, pero el golpe del ariete de fragua consumía la propia forma y las dos contiguas. Tras romperse la conexión común, las chispas vecinas pertenecían al nodo ferroviario de la encargada de turno. La decisión no era suya.
La encargada convocó a los trabajadores que debían abrir paso al tren. Uno propuso esperar a que el horno creara otras tres formas. Hacían falta siete minutos y el vapor del hospital se debilitaba dentro del vagón. Otro exigió llevar primero un escudo hasta el muro, pero el raíl mojado no soportaba el peso.
Béran dio el precio sin redondear: morirían tres chispas, el diente podía no ceder y no tendrían con qué repetir el golpe antes del ciclo siguiente.
Los trabajadores aceptaron. Anotaron la decisión junto al cambio de agujas manual, donde podían verla los pasajeros del primer vagón.
Tres chispas se tendieron una detrás de otra. La primera adoptó la forma del ariete de fragua y las dos de atrás le entregaron su calor. Márek no las oía y no podía acelerar la unión. La encargada de turno dio la orden.
El ariete de fragua recorrió cuarenta pasos por el raíl mojado. El agua le arrancaba la ceniza y la sal le abrasaba un costado. Al llegar al diente, la forma se detuvo para no golpear antes de que la compuerta estuviera en la posición necesaria.
Béran miró la lámpara roja sobre la compuerta. Óven esperaba junto al accionamiento.
El mecánico inició una cuenta de siete segundos. Durante seis, las personas del interior tiraron del contrapeso. Al séptimo, Óven lo soltó y el diente quedó libre del peso por un instante.
El ariete de fragua golpeó.
Las tres chispas desaparecieron en una sola llamarada blanca y el diente se partió, pero un trozo de metal quedó dentro de la ranura. La compuerta subió otra media altura de vagón y volvió a detenerse.
No bastaba para que pasaran las ruedas. Pero por la abertura sí podían pasar personas.
Bajo la lluvia, los porteadores no mantenían su forma en el aire. Los operadores locales los extendieron como cintas planas sobre los techos de los vagones. Dos trabajadores de vía aseguraban cada cinta. Sacaban a los enfermos encamados por la trampilla, los trasladaban sobre el techo del vagón de cabeza y los entregaban en brazos de los guardias al otro lado del muro.
El primero al que sacaron fue un niño con los labios azulados. La jefa de guardia lo recibió al otro lado, aunque su orden calificaba todo el tren como portador de la amenaza. Después siguieron los enfermos, los ancianos y las personas que habían perdido la memoria de su trayecto.
Una anciana entregó la caja de cobre de su marido antes de permitir que la levantaran. Un guardia quiso dejarla al pie del muro por considerarla un objeto contaminado. Saya transmitió mediante la lámpara roja que el consentimiento para trasladarla seguía siendo discutible, pero que no podían destruir un eco sin examinarlo.
Óven señaló una caja vacía aparte. Sellaron allí la caja de cobre y anotaron el nombre de su propietaria. La vez anterior había cerrado un vagón antes de tiempo porque un recuerdo discutible estorbaba el cumplimiento de la orden. Ahora detuvo el flujo de personas hasta que encontraron un lugar separado para un único objeto dudoso.
Yuna estaba ante la primera ventana con una lámpara roja. La tormenta creaba falsos trenes cerca de allí y varios nodos ya los habían confundido con una evacuación real. La niña mantenía cinco destellos hasta recibir una sexta respuesta desde la compuerta. Solo entonces pasaban los porteadores al siguiente vagón.
En el tercer vagón, la respuesta se retrasó. Óven vio cinco destellos y alargó la mano hacia el accionamiento, pero la detuvo. Siete años atrás había oído tanto los cinco golpes del vagón de Ella como la sexta respuesta del exterior y, aun así, había activado la sal. Ahora el antiguo capitán mantuvo abierta la compuerta hasta que el joven guardia comprobó el techo y dio él mismo la respuesta.
Solo después del sexto destello cambió Óven la posición de la palanca.
La espera les costó otra carga de sal. También salvó al porteador que había quedado atascado bajo el borde del techo y no había llegado a tiempo a la abertura segura.
Arriba, una carga de sal atravesó la mesa. Un fragmento se clavó en el hombro de la jefa de guardia. Óven podía arrastrarse hasta el pozo lateral, pero entonces el contrapeso aplastaría la compuerta y a las personas que pasaban por la abertura.
Se colocó bajo la palanca y cargó el peso sobre la espalda.
El jefe de la guardia vio que Óven no mantenía la vía abierta por la red ni para recuperar su rango. Bajo la compuerta pasaban personas que la antigua orden ni siquiera exigía contabilizar.
Otros dos guardias bajaron los lanzadores de sal y se colocaron junto a él ante la palanca.
Sacaron del vagón de cabeza al último enfermo encamado. Los demás pasajeros esperaron mientras Béran despejaba la vía para las ruedas.
Entonces la nota completa de la Campana Blanca recorrió el anillo cubierto de sal.
La nota completa era más fuerte que la voz falsa y no proponía ninguna tarea. Buscaba el recuerdo clave de cada operador para borrarlo junto con su derecho a detenerse.
Los ciento veinte hornos la oyeron al mismo tiempo.
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