Drei Jahre später ist an der Stelle der Stadtmauer ein Park entstanden.
Ein zehn Meter hohes Betonstück ist erhalten geblieben. Auf der Seite der ehemaligen Unterstadt sind noch Ruß und die Nummern der Kontrollpunkte zu sehen. Auf der Seite der ehemaligen Oberstadt – vergoldete Wappen. Dazwischen hat man einen breiten Durchgang geschlagen, durch den Kinder laufen, ohne die Grenze überhaupt zu bemerken.
Am Jahrestag des Sieges versammeln sich hier Tausende Menschen. Die Regierung hält Reden, die Ewige Legion führt Rettungsmanöver vor, Händler verkaufen Mecha-Formen als Spielzeug. Auf der Hälfte der Figuren steht noch immer „Kriegsgott Fang“, obwohl der echte Fang Yuan keinen einzigen Cent daran verdient.
Offiziell heißt der Feiertag Tag des gemeinsamen Netzwerks. Fang Yuan mag den Namen nicht: Er klingt, als hätte das ganze Land sich eines Tages geeinigt und danach nie wieder gestritten. In Wahrheit haben die Auseinandersetzungen nie aufgehört.
Im Parlament fordern Vertreter der ehemaligen Oberstadt Entschädigung für beschlagnahmtes Vermögen. Die Arbeiterräte der Unterstadt werfen der Regierung vor, beim Wiederaufbau zu langsam zu sein. Die Ewige Legion diskutiert, ob die rote Zugriffsstufe bei Naturkatastrophen eingesetzt werden darf. Auf keine dieser Fragen gibt es eine eindeutig richtige Antwort.
Fang Yuan hält das für ein gutes Zeichen.
Früher war Ordnung gleichbedeutend mit geheimen Entscheidungen. Jetzt ziehen sich Sitzungen stundenlang hin, Zeitungen beschimpfen Minister, und Bürger verklagen sogar die Ewige Legion. Manchmal stellen die Gerichte fest, dass die Legion im Unrecht ist.
Su Zhihu hat einmal eine Geldstrafe zahlen müssen, weil sie bei einem Rettungseinsatz ein privates Lager beschädigt hat.
„Ich habe eine Reaktorexplosion verhindert“, hat sie empört protestiert.
„Und Sie hätten den Eigentümer dreißig Sekunden früher warnen können“, hat das Gericht geantwortet.
Sie hat bezahlt und danach das Benachrichtigungsprotokoll geändert. Wie sich herausstellt, geht die Welt nicht unter, wenn ein Held auch nur einen kleinen Fehler eingesteht.
„Du hättest dir den Namen schützen lassen sollen“, sagt Nalan Qingxin und betrachtet eine Spielzeugfigur mit neun goldenen Kanonen, die Fang Yuan nie besessen hat.
„Dann müsste man den Kindern erklären, warum die Figur keine Kräfte hat.“
„Wir könnten eine seltene Ausgabe herausbringen: ‚Lehrer Fang‘. Mit Schulheften und missmutigem Gesichtsausdruck.“
„Die würde die Käufer verschrecken.“
Nalan Qingxin leitet das offene Register inzwischen in ihrer zweiten Amtszeit und will nach der dritten aufhören. Ihr Name ist wieder im ganzen Land bekannt, aber nicht mehr, weil sie die Erbin einer reichen Familie war. Noch immer streitet sie bei jeder Begegnung mit Fang Yuan, doch sie versucht nicht mehr um jeden Preis, ihre Überlegenheit zu beweisen.
Vierlia erscheint in ihrer Rektorenuniform. Die neue Serienprothese hat sich tatsächlich als unzuverlässig erwiesen, weshalb sie den Austausch der gesamten Charge durchgesetzt hat. Die Ingenieure fürchten ihre Kontrollen mehr als Erprobungen an der Front.
„Ihr seid beide zu spät zur Zeremonie“, sagt sie.
„Wir waren doch früh da.“
„Früh nach zivilen Maßstäben. Für meine Studenten ist das zu spät.“
„Deshalb sind wir nicht deine Studenten.“
„Fang Yuan, eines Tages bringe ich dich noch dazu, dich an die Ordnung zu halten.“
„Nur freiwillig.“
Vierlia verdreht die Augen. Diesen Witz wiederholen sie seit drei Jahren und wollen auch nicht damit aufhören.
Am anderen Ende des Parks führt Su Zhihu eine Übung vor. Die ersten vierzig Hauptleute stehen nicht in Formation um sie herum, sondern im Kreis. Nach dem Manöver bespricht jede Gruppe öffentlich die Entscheidungen der Führung, auch Su Zhihus eigene Fehler.
Früher hätte sie das als Untergrabung ihrer Autorität betrachtet. Jetzt fragt sie als Erste, wer anderer Meinung ist.
Huangfu sitzt mit seinen Schülern im Schatten des erhaltenen Mauerstücks. Nach dem Krieg ist er deutlich gealtert, geht am Stock und behauptet, Unterrichten sei schwerer, als eine Armee zu befehligen. Im Lehrbuch steht neben seinem Namen nicht nur der Sieg an der Front, sondern auch ein Kapitel über die Jahre seines Schweigens.
„Ist das nicht etwas zu hart geschrieben?“, hat Fang Yuan ihn einmal gefragt.
„Nicht hart genug“, hat Huangfu geantwortet. „Die Jungen müssen wissen, dass gute Absichten aus Feigheit keine Strategie machen.“
Nangong Ci bleibt in einer geschlossenen Rehabilitationseinrichtung. Nach der Rettung der Hauptstadt hat sie das Angebot abgelehnt, ihre Zeit dort zu verkürzen. Sie arbeitet mit den Archiven der vermissten Bewohner der Unterstadt und hilft dabei, die Familien der Menschen zu finden, die in den Laboren gestorben sind.
Fang Yuan und Luo Juns Schwester besuchen sie einmal im Monat.
Bei ihrem letzten Besuch hat Nangong Ci eine Liste mit achthundertsieben Namen gezeigt.
„Wir haben alle gefunden“, hat sie gesagt. „Dreiundzwanzig leben noch. Den anderen haben wir wenigstens ihre Namen zurückgegeben.“
„Was wirst du nach deiner Entlassung machen?“
„Ich weiß es nicht. Früher hat jede Antwort mit dem Wort ‚vernichten‘ angefangen.“
„Du musst das nicht jetzt entscheiden.“
„Hab ich gelernt. Ist lästig.“
Sie hat Luo Juns Schwester angesehen.
„Kommst du in neun Jahren zu meiner Anhörung?“
„Ich komme. Und ich werde wieder von meinem Bruder erzählen.“
„Gut.“
Dieses „Gut“ bedeutet weder Freundschaft noch Vergebung. Nur die Bereitschaft, bis zu dem Tag weiterzuleben, an dem sie sich die Folgen ihrer Entscheidungen erneut anhören muss.
Nach der Zeremonie verlassen Fang Yuan und Chi Yuan den Park vor allen anderen.
Sie steigen auf den Hügel am alten Übungsgelände der Schule. Hier steht ein kleiner Gedenkstein mit dem Namen von Fang Yuans Mutter. Früher hat hinter dem Hügel die Mauer begonnen, und die Lichter der Oberstadt haben unerreichbar gewirkt. Jetzt fährt auf dem ehemaligen Kontrollstreifen eine ganz normale Straßenbahn.
Chi Yuan legt weiße Blumen an den Stein.
„Du hast dein Versprechen gehalten“, sagt sie.
„Nicht ganz. Ich habe versprochen, der stärkste Kommandeur zu werden.“
„Bist du doch.“
„Und dann habe ich aufgehört, Kommandeur zu sein.“
„Dann hast du dein Versprechen sogar übererfüllt.“
An ihren Schläfen sind Chi Yuans Haare noch immer weiß. Manchmal erscheint eine Drachenschuppe auf ihrer Handfläche, doch sie testet ihre Höchstleistung nicht mehr. Sie trägt einen schmalen Ring, den Fang Yuan ihr ohne System, Vertrag oder feierliche Ansprache geschenkt hat.
Er trägt den gleichen.
Sie haben im Frühling auf dem Schulhof geheiratet. Vierlia hat einen minutiösen Ablaufplan für die Zeremonie erstellt, Nalan Qingxin hat ihn mit einem langen Trinkspruch durcheinandergebracht, Su Zhihu ist mit allen vierzig Einheiten gekommen, und Huangfu hat seine vorbereitete Rede vergessen und frei gesprochen.
Fang Yuan hat ihr ohne Ring einen Heiratsantrag gemacht. Nach dem Unterricht haben sie einen alten Simulator repariert, und plötzlich hat er gefragt, ob Chi Yuan mit ihm ein Leben verbringen will, in dem es keine Hinweise des Systems gibt.
„Das ist der schlechteste Heiratsantrag, den ich je gehört habe“, hat sie gesagt.
„Also ein Nein?“
„Nein. Ich verlange eine zweite Fassung.“
Am nächsten Tag ist er mit Blumen, einem Ring und einer vorbereiteten Rede gekommen. Er hat die Hälfte des Textes vergessen, die Reihenfolge verwechselt und am Ende wieder dieselbe Frage gestellt.
Chi Yuan hat Ja gesagt.
Bei der Hochzeit haben sie keinen Psi-Vertrag geschlossen, sondern einander gewöhnliche Versprechen gegeben. Keine Kraft hat sie daran gehindert, diese zu brechen – verantworten müssten sie sich nur vor dem Menschen an ihrer Seite. Genau deshalb hatten diese Worte Gewicht.
Fang Yuan hat erwartet, dass das System in einem solchen Moment ganz bestimmt mit einer Aufgabe oder Belohnung erscheint.
Es ist nicht erschienen.
Und das hat Fang Yuan weit besser gefallen als jede Belohnung.
Jetzt sitzen sie am Stein und sehen zu, wie über der Stadt die Lichter angehen. Keine goldenen oben und grauen unten. Ganz normale Fenster auf gemeinsamem Boden.
Die abgespaltenen Wesen des Schwarms haben die Atmosphäre vor zwei Jahren verlassen. Die kleinen Einheiten haben ihre letzte Nachricht übermittelt: Außerhalb des Sonnensystems haben sie ein unbewohntes Sternensystem gefunden und brauchen keine menschlichen Kerne mehr. Das Militär beobachtet sie weiterhin, doch der Krieg ist nicht wieder ausgebrochen.
„Macht dir die Stille keine Angst?“, fragt Chi Yuan.
„Manchmal.“
„Vermisst du die Stimmen?“
Fang Yuan denkt nach.
„Eure nicht. Ihr seid ohnehin viel zu laut.“
Sie stößt ihn mit der Schulter an.
„Und die des Systems?“
„Nein.“
„Überhaupt nicht?“
„Früher hat es immer gesagt, was als Nächstes zu tun ist. Jetzt müssen wir selbst entscheiden.“
„Und wie gefällt dir das?“
Fang Yuan blickt auf den Durchgang in der alten Mauer, auf die Straßenbahn, die Kinder und den einen Himmel über der Stadt.
„Endlich.“
Am nächsten Tag kommt er wieder in die Schule. Im Klassenzimmer warten Schüler mit den unterschiedlichsten Kernen. Jemand hat einen goldenen Drachen an die Tafel gemalt und „Ewiger Kriegsgott“ daruntergeschrieben.
Vor dem Unterricht kommt ein neuer Schüler zu ihm. Der Junge versteckt in seiner Tasche einen alten Ausweis, der noch vor der Reform ausgestellt worden ist. Darauf steht ein graues F.
„Mein Vater sagt, der Rang ist jetzt nicht mehr wichtig“, sagt er. „Aber wenn er diesen Buchstaben sieht, macht es ihn trotzdem traurig.“
„Gewohnheiten leben länger als Gesetze.“
„Und wenn ich wirklich schwach bin?“
Fang Yuan behauptet nicht, in jedem Menschen schlummere eine SSS-Abstammung. Das wäre nur eine andere Fassung derselben Lüge: dass man sich das Recht auf Achtung durch geheime Macht verdienen müsse.
„Vielleicht bist du im Kampf schwächer als andere“, sagt er. „Vielleicht stärker. Das werden wir prüfen. Aber selbst wenn du nie ein Kämpfer wirst, hast du trotzdem ein Recht auf Schule, ärztliche Versorgung, eine Stimme und eine eigene Zukunft.“
„Einfach so?“
„Nicht einfach so. Weil du ein Mensch bist.“
Der Junge holt den Ausweis heraus.
„Kann ich ihn wegwerfen?“
„Du kannst ihn behalten. Damit du eines Tages zeigen kannst, wie wenig das alte System wusste.“
Der Schüler legt den Ausweis auf den Tisch. Nach dem Unterricht stellt sich heraus, dass sein Psi-Kern Waffen kaum verstärkt, dafür aber die Psi-Kanäle anderer nach einer Überlastung stabilisiert. In der alten Armee wäre er ein nutzloser F-Kommandeur gewesen. An der neuen Schule wird er dem Rettungsprogramm zugeteilt.
Fang Yuan trägt das Ergebnis ohne Buchstaben ein und wischt dann „Kriegsgott“ von der Tafel.
Er lässt nur „Ewiger“ stehen und schreibt daneben eine Frage:
„Wer trifft die Entscheidung?“
Die Kinder heben die Hände.
Fang Yuans Geschichte ist nicht zu Ende gegangen, als er den höchsten Rang erhalten hat. Und auch nicht, als er das Herz des Schwarms besiegt hat.
Sie ist in einer Welt zu Ende gegangen, in der kein Kind mehr einen Gott braucht, um sein Recht auf ein eigenes Leben zu beweisen.
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