Das Eberwald-Gymnasium empfing mich, als wären die zehn Jahre nie gewesen: schmiedeeiserne Tore, nasse Steinstufen, Efeu am alten Backstein und ein Banner über dem Eingang, das Exzellenz in dem Ton versprach, in dem man sonst droht. Schüler überquerten in Grüppchen den Hof, und die dunkelblauen Blazer hoben sich deutlich vom grauen Morgen ab.
Ich ging langsamer als sonst und sammelte Einzelheiten auf, die zehn Jahre Erwachsenenmüdigkeit verschüttet hatten. Ich sah wieder den Brunnen mit dem Engel, dem ein Flügel fehlt, und die Turmuhr, die ewig zwei Minuten vorgeht. Ich erkannte den Seitenweg, auf dem Julian den Lehrern auswich, und die Fenster des Lesesaals, unter denen ich so viele Abende auf ihn gewartet hatte, dass die Bibliothekarin uns den Tisch irgendwann ohne Nachfrage freihielt.
In die Bibliothek ging ich nicht. Das war mein erstes öffentliches Verbrechen.
Im Klassenzimmer saß Julian schon auf seinem Platz an der Heizung, die langen Beine unter den Tisch gestreckt. Schwarze Haare fielen ihm in die Augen, ein Ärmel hochgekrempelt: Die Uniform trug er nie, wie es sich gehörte. Mit siebzehn hatte er noch diese unfertige Schönheit, bei der Menschen das Bedürfnis bekommen, ihn zu Ende zu schreiben. Zu dünn, zu blass, zu still – genau bis zu dem Moment, in dem er zu sprechen beginnt und alle begreifen, dass diese Stimme Elend in Musik verwandeln kann.
Seine Tasche lag offen auf dem Boden, und auf dem Tisch lag das unberührte Päckchen mit den Prüfungsunterlagen. Als er mich sah, atmete er so erleichtert aus, dass ich aus alter Gewohnheit fast einen Schritt auf ihn zumachte. Dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck – offenbar erinnerte er sich daran, dass ich ihn blockiert hatte. Die Erleichterung erlosch. Er stand so abrupt auf, dass der Stuhl quietschte.
„Klara.“
Er sagte meinen Namen leise und ohne Zorn, aber mit der Ungeduld eines Menschen, der auf sein Wechselgeld wartet. In meinem ersten Leben konnte dieser Klang meinen ganzen Tag umbauen. Heute ging ich vorbei, in die erste Reihe, und setzte mich neben ein Mädchen, das ich kaum kannte – Hanna Berger. Hanna roch nach Minze, und die Daten in ihrem Heft waren doppelt unterstrichen.
Julian sah auf den leeren Stuhl neben sich. Drei Jahre lang war das mein Platz gewesen. Er kam zu mir, ohne die Klingel abzuwarten:
„Ist dein Handy kaputt?“
„Nein. Ich habe dich blockiert.“
Im Klassenzimmer wurde es sehr still. Sogar Hanna hörte auf, ihre Stifte zu ordnen. Julian senkte die Stimme:
„Warum?“
„Ich hab es dir doch geschrieben: Ich gebe dir keine Nachhilfe mehr.“
Das war keine Erklärung – das war eine Feststellung. Er kniff die Augen zusammen. Keine Kränkung, keine Wut – vorerst nur ehrliche Verwirrung. In seiner Welt war ich eine Konstante, und Konstanten ändern sich nicht von selbst: Auf sie muss eine äußere Kraft wirken. Er suchte diese Kraft.
„Es ist wegen Charlotte.“
Der Name kam ins Klassenzimmer wie Parfümduft. Charlotte von Ahlenberg war zwei Wochen zuvor ans Eberwald gewechselt. In meinem ersten Leben hatte ihr Auftauchen alles verschoben: Die Lehrer begannen anders zu lächeln, die Klasse ordnete sich neu um sie herum wie Eisenspäne um einen Magneten, und sogar Julian, der Reichen aus Überzeugung misstraute, ließ sie nach drei Tagen neben sich sitzen. In meinem ersten Leben tat ich so, als freute ich mich für ihn. In diesem lächelte ich:
„Nein. Es liegt an mir.“
„Was soll das heißen?“
„Dass ich meine Abende zurückwill. Du weißt schon, dass heute die Auswahlprüfung ist?“
„Ja.“
„Dann schreib sie. Allein.“
Er sprach leiser:
„Klara, ich brauche Hilfe.“
Das Herz zog sich zusammen – nicht vor Liebe, aus Gewohnheit. „Ich brauche Hilfe“ war zehn Jahre lang das Passwort zu allen meinen Grenzen gewesen. Ich sah auf seine Hände – die Finger zitterten leicht. In meinem ersten Leben hätte ich dieses Zittern früher bemerkt als er selbst und ihm längst einen Zettel mit dem Schema unter den Tisch geschoben. Jetzt faltete ich die Hände auf der Bank:
„Geh zur Schulberatung. Zweiter Stock, gegenüber dem Lehrerzimmer.“
Er zuckte zusammen wie nach einer Ohrfeige:
„Ich bin keiner von denen, die man in Sprechzimmern repariert.“
„Nein. Du bist ein Kandidat, der Unterstützung braucht.“
„Ich brauche dich.“
Da war sie, die Kette, von Aufrichtigkeit auf Hochglanz poliert. Die Klara, die ich einmal gewesen war, richtete sich in mir auf – siebzehn Jahre alt und zu Tode erschrocken bei dem Gedanken, nicht gebraucht zu werden. Ich ließ sie eine Sekunde stehen. Und setzte sie zurück an ihren Platz.
„Nein. Du brauchst einen Nachhilfelehrer. Und ich bin nicht verfügbar.“
Die Tür ging auf, bevor er antworten konnte. Charlotte kam herein – und die Klasse verstummte, wie sie bei solchen Mädchen immer verstummte. Derselbe dunkelblaue Blazer wie bei allen, aber an ihr saß er, als hätte ihn eine stille alte Schneiderin irgendwo in Paris maßgefertigt. Im Haar trug sie ein cremefarbenes Band, und statt eines Rucksacks hatte sie eine Ledertasche mit goldenen Initialen dabei. Charlottes Blick glitt von Julian zu mir, und in der kurzen Pause las ich ein Erkennen: nicht meiner als Mensch – meiner als Mädchen, das den Platz neben ihrer Investition besetzt.
„Alles in Ordnung?“, fragte sie sanft.
Julian trat von meiner Bank zurück wie ertappt:
„Bestens.“
Charlotte lächelte ihn an, dann mich:
„Man sagt, du hilfst Julian wunderbar beim Lernen.“
„Hab ich mal“, sagte ich.
„Das klingt endgültig.“
„Ist es auch.“
Sie neigte leicht den Kopf:
„Mutig. Viele würden gern Teil seines Erfolgs sein.“
Das Gift war so sauber dosiert, dass die halbe Klasse es nicht bemerkte.
„Ich gehöre nicht zu ihnen“, sagte ich. „Sollen sie um ihren eigenen Erfolg kämpfen.“
Ihr Blick wurde aufmerksam wie der eines Juweliers. Es klingelte.
Im Reader öffnen