Vor der Bürotür griff Julian nach meinem Handgelenk. Nicht grob – nur plötzlich. Mein Körper reagierte schneller als mein Kopf: Ich riss mich los und wich so heftig zurück, dass meine Schulter gegen die Wand schlug. Seine Augen wurden groß.
„Klara, ich wollte nicht…“
„Ich habe gesagt: nicht.“
Er ließ die Hand langsam sinken. Am Ende des Flurs blieb jemand stehen und gaffte; zwei Jüngere taten so, als studierten sie das Schwarze Brett, auf dem nichts hing außer dem Speiseplan der Mensa. Charlotte stand an der Treppe und sah zu – reglos, wie man aus einer Loge zusieht. Julian senkte die Stimme:
„Du demütigst mich.“
„Nein. Ich mache nur nicht mehr mit.“
„Das klingt nach Rache.“
„Das ist Selbsterhaltung.“
„Was soll das heißen?“
„Dass ich mir den Teil meines Lebens zurückhole, den ich ganz für dich aufgewendet habe.“
Er sah mich ratlos an – wirklich ratlos. So sieht einen ein Mensch an, dem man das Geländer von der gewohnten Treppe genommen hat:
„Ich dachte, wir sind Freunde.“
Das Wort „Freunde“ klang weich, und davon wurde es nur schlimmer. In meinem ersten Leben lebte ich für dieses Wort. Es erklärte jede Schieflage: Freunde helfen einander, Freunde verzeihen, Freunde verstehen, wenn einer mehr braucht. Freunde rechnen nicht auf. Den letzten Satz sagt am liebsten der, der immer im Plus ist.
„Zwischen uns war etwas“, sagte ich. „Ich bin nicht sicher, ob es Freundschaft war.“
Sein Gesicht verdunkelte sich. Charlotte kam heran und hakte sich bei ihm ein – mit der Geste einer Hausherrin, die einen strittigen Gegenstand an sich nimmt:
„Komm, Julian. Du musst niemanden anbetteln, der von deinem Scheitern träumt.“
Es hätte nicht wehtun dürfen. Aber die Erinnerung fragt nicht um Erlaubnis: Ich wusste zu genau, wie er sie im anderen Leben gewählt hatte – unter Kronleuchtern, im Blitzlicht der Fotografen, unter dem Beifall von Leuten, bei denen Liebe mit Geld überzeugender aussieht. In diesem Leben riss die Wunde frisch auf. Julian sah sich ein einziges Mal nach mir um – und ging mit ihr.
Ich stand an der Wand und zählte meine Atemzüge, bis der Flur leer war. Die Schulter pochte. Irgendwo ein Stockwerk höher knallte eine Tür, jemand lachte. Das Gymnasium lebte weiter, und es kümmerte sich nicht darum, dass an dieser Wand gerade eine zehn Jahre alte Gewohnheit zu Ende gegangen war.
Neben mir tauchte Hanna auf:
„Das war widerlich.“
„Ist das oft so?“
„Was genau?“
„Das alles. Im Ganzen.“
Sie dachte nach und rückte ihre Brille zurecht:
„Mit ihm? Immer. Nur standest du früher daneben, da ist es nicht aufgefallen.“ Hanna nickte zu meiner Tasche: „Komm, Mensa. Nach öffentlichen Szenen muss man essen, das ist Physiologie. Habe ich gelesen.“
„Du hast alles gelesen.“
„Nicht alles. Die Mensaordnung viermal, den Rest je einmal.“
So wurde Hanna Berger meine Freundin – nicht durch eine dramatische Rettung, sondern weil uns ehrlicher Ekel verband. Die Quarkkeulchen, die an diesem Tag erstaunlich essbar waren, halfen ebenfalls.
Und am nächsten Tag lag auf unserem alten Tisch in der Bibliothek ein Entwurf. Daneben ein roter Stift – als könnte die bloße Gewohnheit meine Hand in Bewegung setzen.
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