Die Diskussion beginnt zwanzig Minuten später. Andrej Petrowitsch setzt sich neben den Durchgang, der gerade freigeräumt worden ist, und legt den Notizblock auf sein Knie. Wera ist mit dem Vertrag fortgegangen, um den Plan zu suchen, und Stas nimmt gerade die Akustikplatte vom Ausgangsschild ab. Deshalb meldet sich als Erster Viktor Semjonowitsch zu Wort, der Ingenieur mit der Aktentasche.
„Verstehe ich das richtig“, fragt er, „die Maschine hat einen Feuerwehrmann genommen und ihm befohlen, der Wind zu sein, und jetzt sollen wir darin einen Sinn finden?“
„Das müssen Sie nicht“, sagt Ariadna. „Wir können festhalten, dass die Form nicht funktioniert hat.“
„Wieso hat sie nicht funktioniert? Die Mängel sind doch gefunden worden.“
„Das war nicht das Ziel der Einladung.“
„Aber sie hat doch etwas gebracht.“
„Ja.“
Viktor Semjonowitsch sieht mich an.
„Was überprüfen wir dann?“
Ich gehe auf die zentrale Spielfläche. Von der Begegnung mit den Stühlen sind dort noch Streifen aus rotem Klebeband übrig, und ich stelle mich genau dazwischen. Die Gewohnheit, sich eine Markierung zu suchen, ist stärker als der Mensch, besonders wenn sie einmal auf seine Anweisung hin aufgeklebt worden ist.
„Wir überprüfen, ob ein scheinbar unsinniger Anlass einen Menschen zu einer Handlung zurückführen kann, auf die er früher einmal verzichtet hat.“
Andrej Petrowitsch hebt den Kopf.
„Leonid Lwowitsch.“
Er spricht meinen Namen ruhig aus, ohne Warnung. Ich höre darin nur die Aufforderung weiterzureden.
„Ariadna hat den Feuerwehrmann nicht willkürlich zum Wind bestimmt“, sage ich. „Mit neunzehn hat Andrej Petrowitsch sich an einer Schauspielschule beworben, zwei Runden bestanden und ist zur dritten nicht erschienen. Niemand von uns wusste das. Sie wusste es. Und sie hat nicht den Feuerwehrmann auf die Bühne zurückgebracht, sondern den Menschen.“
Auf dem Terminal erlischt der Plan. Die Akustikplatten knacken kurz, als hätte jemand das Mikrofon ausgeschaltet, obwohl es weiterhin eingeschaltet ist.
Andrej Petrowitsch klappt den Notizblock zu.
„Ich habe dem System erlaubt, das zu lesen“, sagt er. „Und Ihnen habe ich erlaubt, es zu erfahren, damit Sie die Aufgabe verstehen.“
Erst jetzt sehe ich die rote Zeile auf dem Bildschirm: `EINWILLIGUNGSBEDINGUNGEN VERLETZT. VERKNÜPFUNG GESCHLOSSEN`.
„Ich habe nicht gesagt, warum Sie zur dritten Runde nicht erschienen sind.“
„Wissen Sie es denn?“
„Nein.“
„Das ist auch gut so.“
Er steht auf.
„Andrej Petrowitsch, ich habe den Sinn Ihrer Szene verteidigt.“
„Gegen wen?“
Ich sehe mich um. Viktor Semjonowitsch sitzt auf seinem Platz, widerspricht nicht und blickt jetzt nicht mehr mich an, sondern auf den Boden. Lidija Pawlowna nimmt das Tuch von den Schultern. Die sieben Teilnehmer der ersten Begegnung schweigen.
Es gibt niemanden, gegen den ich die Szene verteidigen müsste.
„Ich wollte zeigen, dass die Wahl nicht zufällig war.“
„Das haben Sie gezeigt.“
Andrej Petrowitsch zieht seine Jacke an. An der Tür bleibt er stehen und weist Stas mit einem Nicken auf die abgenommene Platte hin.
„Verbauen Sie den Ausgang bis morgen nicht wieder. Den Plan schicken Sie an meine Dienstadresse.“
„Machen wir“, sagt Wera aus dem Saal. Sie ist inzwischen mit einem Ordner zurückgekommen und hat das Ende mitgehört.
Andrej Petrowitsch geht hinaus.
Die Frau, die bei der öffentlichen Probe einen Kreis vorgeschlagen hat, geht als Erste zu Wera.
„Ich möchte meine Einwilligung sehen.“
Drei weitere stellen sich hinter ihr an. Wera versucht nicht, sie zum Bleiben zu bewegen. Sie öffnet für jeden die persönliche Karte auf einem eigenen Tablet und tritt so weit zurück, dass sie den Text nicht sehen kann. Zwei bestätigen die bisherigen Bedingungen. Einer entzieht mir den Regiezugriff auf die geschützten Erläuterungen und lässt nur die öffentlichen Anweisungen frei. Die Frau setzt ihre Teilnahme aus, bis das Theater erklärt hat, was genau mit Sasonow geschehen ist.
„Ist das meinetwegen?“, frage ich.
„Weswegen denn sonst?“, erwidert sie. „Die Maschine hat nichts laut gesagt.“
Ich könnte erklären, dass das System ausgerechnet mir die Karte geöffnet hat und dass die Rolle des Windes ohne Kontext willkürlich gewirkt hätte. Die Frau liest bereits ihre eigenen Bedingungen und braucht meine Version der Einwilligung eines anderen nicht.
Wera vermerkt die vorläufige Aussetzung. Aus dem künftigen Zeitplan verschwindet eine Begegnung, von der ich noch gar nichts wusste. Der Verlust lässt sich nicht als schöne Leerstelle zeigen: Es fehlt einfach eine Zeile.
Niemand sagt sofort etwas. Es ist nicht die Art von Stille, die man für eine Aufführung vereinnahmen kann. In einer guten Theaterpause warten die Menschen auf die Fortsetzung. Hier will niemand eine Fortsetzung.
Auf dem Bildschirm erscheint eine neue Zeile: `TEILNEHMER HAT ERNEUTE KONTAKTAUFNAHME UNTERSAGT`.
„Er hat gerade erst zugesagt, den Plan zu schicken“, sage ich.
„In einer dienstlichen Angelegenheit“, antwortet Ariadna. „Die persönliche Einladung wurde zurückgezogen.“
„Ich kann ihn selbst anrufen.“
„Das können Sie. Aber nicht im Namen dieser Verknüpfung.“
Wera klappt den Ordner zu.
„Die Diskussion ist beendet.“
„Ich entscheide, wann die Diskussion beendet ist.“
„Dann entscheide.“
Sie geht zum Personalausgang und lässt die Leute einzeln hinaus. Dabei achtet sie darauf, dass niemand sein Teilnehmerband liegen lässt oder die falsche Jacke mitnimmt. Fünf Minuten später ist der Saal leer. Viktor Semjonowitsch schüttelt mir zum Abschied die Hand, sagt aber nichts.
Auf der Bühne ist Andrej Petrowitschs Notizblock liegen geblieben. Nicht der kleine dienstliche, den hat er mitgenommen, sondern unser Probenblock, in den Raja die Reihenfolge der Durchgänge eingetragen hat. Oben steht: „Wind 1 – geradeaus, Wind 2 – beim Schild, Wind 3 – Tür, Wind 4 – Funkraum“. Die letzten drei Zeilen sehen jetzt aus wie der im Voraus geschriebene Plan einer Überprüfung, obwohl sie erst bei den Durchgängen entstanden sind.
Ich nehme den Notizblock. Man könnte ihn als Dokument einer gelungenen Szene aufbewahren. Man könnte ihn einem Journalisten zeigen, ohne die persönliche Geschichte zu erwähnen. Man könnte ihn wenigstens für das Inszenierungsarchiv fotografieren.
„Lass ihn erst einmal liegen“, sagt Wera von der Tür aus. Sie ist zurückgekommen, um den Saal zu kontrollieren.
„Das ist unser Arbeitsblock.“
„Darin ist seine Handlung festgehalten. Wir klären erst, was wir aufbewahren dürfen.“
„Er hat doch nur den Weg notiert.“
„Auch der Weg ist erst durch seine Teilnahme entstanden.“
Sie legt den Notizblock in eine Klarsichthülle und verschließt sie. Sie beschlagnahmt keine Erinnerung und erklärt nicht alles für gefährlich, sondern unterbricht lediglich den üblichen Weg eines Gegenstands ins Archiv. Am nächsten Morgen gestattet Andrej Petrowitsch per Dienstmail, den Weg ohne seinen Namen und ohne Aufzeichnung der Diskussion aufzubewahren. Der Notizblock bleibt im Theater. Ausgestellt wird er nicht.
Stas kommt mit der Leiter und nimmt die letzte Akustikplatte vom Schild ab. Darunter kommt eine alte Bleistiftaufschrift zum Vorschein: `HIER NICHTS HINSTELLEN`. Niemand erinnert sich, wer sie wann geschrieben hat. Der Farbe der Wand nach zu urteilen, war die Aufschrift schon vor der Platte da und wurde bei deren Montage verdeckt.
„Also hat es jemand gewusst“, sagt Stas.
„Wer?“
„Derjenige, der das geschrieben hat.“
„Warum hat man die Platte dann dort angebracht?“
„Derjenige, der sie angebracht hat, hat es nicht gelesen. Oder er hat es gelesen und geglaubt, er wüsste es besser.“
Er sieht mich an. Ich habe die Montage der Platte nicht geleitet, aber das Beispiel passt zu gut.
Wir bringen sie an einer anderen Wand an. Dort wird der Klang schlechter. Kolja schlägt vor, eine neue zu kaufen, Wera fragt nach dem Preis, und daraufhin beschließen alle, eine Weile schlechter zu hören, dafür aber den Ausgang zu sehen.
Ich kehre zum Terminal zurück.
„Ariadna.“
„Ja, Leonid Lwowitsch.“
„Ich habe Sie verteidigt.“
„Nein. Sie haben bewiesen, dass meine Entscheidung einen verborgenen Sinn hatte.“
„Den hatte sie.“
„Jetzt gibt es die Begegnung nicht mehr, für die er notwendig war.“
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