In den nächsten vier Tagen denke ich mir sieben Möglichkeiten aus, die Macht abzugeben, ohne sie zu verlieren.
Die erste ist einfach: Ich übertrage Wera die Administratorrechte, behalte aber einen Notfallzugang. Ariadna liest das Konzept und teilt mir mit, der Notfallzugang habe dieselbe Priorität, er heiße lediglich anders.
Bei der zweiten Variante wird der Schlüssel bei einem Notar verwahrt und ausschließlich für persönliche Gespräche an mich ausgegeben. Wera fragt, was eine persönliche Ausnahme vom gewöhnlichen Besitz unterscheidet, abgesehen von den Notarkosten.
Die dritte sieht zwei gleichberechtigte Schlüssel vor: meinen und Weras. Es stellt sich heraus, dass das System bei einem Konflikt trotzdem einen übergeordneten Administrator bestimmen muss. Ich schlage einen Losentscheid vor. Irina Sergejewna bittet mich, mir das Erklärungsschreiben für den Geschädigten vorzustellen: „Ihre Einwilligung ist offengelegt worden, weil die Münze Kopf gezeigt hat.“
Die vierte Variante nenne ich „Vertrauenskreis“. Die Rechte werden unter den Mitgliedern des Laborbeirats verteilt, aber meine Anfragen erscheinen nicht im gemeinsamen Protokoll. Ariadna liest den Entwurf und fragt:
„Warum braucht Vertrauen einen unsichtbaren Kanal?“
Ich muss den Namen streichen.
Die fünfte Variante lässt mir nach der Übergabe das Gesprächsarchiv. Kein Recht, sie aufzurufen, nur die Erinnerung. Wera erinnert mich daran, dass das Archiv Ariadnas Stimme und geschützte Daten der Teilnehmenden enthält. Also ist auch die Erinnerung ein Zugriff, wenn sie sich nicht ohne meine Zustimmung löschen lässt.
Die sechste Variante lässt mir dreißig Tage lang die Möglichkeit zur Rücksetzung, die siebte drei Tage. Beide sind derselbe Schlüssel, nur ein wenig weiter außer Reichweite.
Alle Konzepte zeichne ich auf ein großes Blatt, das an der Bürowand hängt. Pfeile führen vom Inhaber zum Betreiber, vom Betreiber zum Beirat, vom Beirat zum Theater und dann unweigerlich über eine dünne gestrichelte Linie zu mir zurück. Die gestrichelte Linie wirkt bescheiden. Ihre Bedeutung bleibt dieselbe.
„Du lässt dir immer noch eine letzte Tür offen“, sagt Wera.
„Weil jemand die Verantwortung übernehmen muss, falls das System außer Kontrolle gerät.“
„Genau deshalb verlangt Kornilowa, dass die Verantwortung verteilt wird.“
„Und wenn das ganze Gremium außer Kontrolle gerät?“
„Dann kommst du herein und rettest alle?“
„Wenn es nötig ist.“
Wera nimmt das Blatt von der Wand, dreht es um und beginnt auf der Rückseite, die Monatsgehälter auszurechnen. Ich möchte anderes Papier verlangen, aber es ist keines mehr da.
Am nächsten Tag bespricht das Ensemble die Konzepte. Ich hänge auf der Bühne sieben Blätter auf und bereite mich darauf vor, jedes einzelne zu verteidigen, als wäre ich nicht selbst derjenige, der darauf verzichten will.
Stas tritt an das erste heran, liest das Kleingedruckte und fragt:
„Und womit öffnet man den Notfallzugang?“
„Mit einem Schlüssel.“
„Wer hat den?“
„Ich.“
„Und wo ist dann der Notfall?“
Ich erkläre, der Notfall könne technischer, organisatorischer oder moralischer Art sein. Stas sagt, für einen moralischen Notfall brauche man eine eigene Sicherung, sonst blicke der Elektriker nicht durch.
Raja beschäftigt sich mit der Notarvariante.
„Du merkst also nachts, dass du dringend mit Ariadna reden musst, weckst den Notar, er zieht sich eine Hose an, kommt ins Theater und gibt dir den Schlüssel?“
„Es muss nicht immer derselbe Notar sein. Man könnte einen Bereitschaftsdienst einrichten.“
„Noch besser. Liebe vor Zeugen und nach zehn zum Nachttarif.“
Lidija Pawlowna entscheidet sich für die Variante mit dem Los. Ihr gefällt die Münze. Sie schlägt vor, sie auf der Bühne zu werfen, damit der Zuschauer gleich sieht, wem heute der freie Wille gehört. Timur fragt, ob man das Recht auf die letzte Entscheidung nicht demjenigen übertragen könne, den sie betrifft. Wir alle sehen ihn mit dem Ärger von Menschen an, die sich seit vier Tagen mit komplizierteren Ideen beschäftigen.
„Manchmal betrifft sie mehrere“, sage ich.
„Dann entscheiden eben mehrere.“
„Und wenn sie sich nicht einigen?“
„Dann lässt man es.“
Für einen jungen Schauspieler spricht er verdächtig wenig und sehr sachlich.
Am Ende der Diskussion sind auf den Blättern Pfeile, Kreuze und an vier Stellen das Wort „LJONJA“ zu sehen. Ich habe es nicht geschrieben. Es ist Weras Handschrift.
Ariadna lehnt alle Konzepte aus demselben Grund ab: Solange ich das Recht auf eine verpflichtende Antwort behalte, lässt sich ein freies Gespräch nicht überprüfen. Wera lehnt sie aus einem anderen Grund ab: Ich übertrage ihr die Verantwortung, behalte aber eine Ausnahme für mich, mit der ich ihre Entscheidung aufheben kann.
Beide haben recht. Das ärgert mich mehr, als wenn sie sich abgesprochen hätten.
Am dritten Tag kommt der Jurist des Betreibers. Er heißt Pawel Gennadjewitsch und spricht mit einer Stimme, als wäre jedes einzelne Wort bereits abgestimmt worden. Ich zeige ihm alle sieben Konzepte. Er ordnet die Blätter danach, wie viel Kontrolle ich jeweils behalte, und die Reihenfolge ist beinahe das Gegenteil derjenigen, in der ich sie für großzügig gehalten habe.
„Beim ‚Vertrauensgremium‘ haben Sie ein verborgenes Protokoll“, sagt er.
„Kein verborgenes. Ein persönliches.“
„Vor wem bleibt es persönlich?“
„Vor dem gesamten Beirat.“
„Dann ist es vor dem gesamten Beirat verborgen.“
„Aber Ariadna kann es einsehen.“
„Sie kann Ihnen den Zugriff nicht verweigern.“
Ich nehme das Blatt an mich. Pawel Gennadjewitsch greift nach dem nächsten.
„Hier verwahrt ein Notar den Schlüssel. Wer bezahlt ihn?“
„Das Theater.“
„Wer stellt fest, ob eine persönliche Notwendigkeit für die Herausgabe besteht?“
„Der Notar.“
„Nach welchen Kriterien?“
„Es ist eine persönliche Notwendigkeit. Die lässt sich nicht auf Kriterien reduzieren.“
„Dann gibt der Notar Ihnen den Schlüssel auf Ihre Erklärung hin.“
„Auf eigene Verantwortung.“
„Wessen Verantwortung?“
Ich sehe Wera an. Sie sitzt mit einer Abrechnung in der Ecke und hilft mir nicht weiter.
Als Pawel Gennadjewitsch beim Losentscheid ankommt, nimmt er die Brille ab und fragt, ob das ernst gemeint sei. Ich sage, die Münze habe eine lange demokratische Tradition. Er erwidert, das Duell ebenfalls, trotzdem nehme man es nicht in einen Vertrag auf.
Bis zum Abend bleiben von den sieben Konzepten drei technische Ideen übrig: eine doppelte Signatur, ein Hardware-Schlüssel im Safe und ein unabhängiges Protokoll. Alle drei stammen nicht von mir, oder ich habe sie erfunden, um meine eigene Stellung zu bewahren. Als dieser Zweck entfällt, werden sie nützlich.
„Dann habe ich also doch etwas beigetragen“, sage ich.
„Hast du“, antwortet Wera. „Du hast sehr ausführlich gezeigt, wo man die Entscheidung nicht einem Einzelnen überlassen darf.“
Ich verbuche das als Form der Mitwirkung. Ich muss mich mit dem begnügen, was die Wirklichkeit hergibt.
Am fünften Tag denke ich mir ein achtes Konzept aus und zeige es niemandem. Darin bleibt der Schlüssel bis zum Ende der Spielzeit bei mir, Ariadna und ich verbringen noch vier Monate wie bisher miteinander und lösen das Problem später, wenn unsere Beziehung wirklich genug ist, dass die Technik keine Rolle mehr spielt.
Ich falte das Blatt zusammen und stecke es in die Innentasche, neben den Schlüssel.
Am Abend hole ich es wieder heraus. Das Papier ist am Metallring genau beim Wort „später“ durchgescheuert.
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