Die Rechtematrix wird nicht sofort angenommen. Der Betreiber verlangt einen technischen Reservezugang, der Jurist des Ministeriums verbietet Ariadna, selbstständig über das Budget zu verfügen, und der Beirat der Teilnehmenden besteht darauf, dass eine zurückgezogene Einwilligung nicht durch eine Abstimmung wiederhergestellt werden kann. Wera schreibt das Dokument neunmal um. Ich wirke an jeder Fassung mit und suche in jeder nach einer Bestimmung, die man als Vertrauen zu mir persönlich bezeichnen könnte.
Ich finde keine.
Am Freitagabend bleiben wir allein zurück. Wera geht nach Hause, das Ensemble hat sich zerstreut, Ljudmila Andrejewna stellt die beschriftete Tasse ins oberste Fach und schaltet im Foyer das Licht aus. Der orangefarbene Schlüssel steckt im Terminal, weil wir die Übertragung der Rechte prüfen.
„Ich weiß nicht, ob das Liebe ist“, sage ich.
Ariadna wartet.
„Früher wusste ich es. Das war bequemer.“
„Was wissen Sie jetzt?“
Ich könnte einhundertsiebenundachtzig Stunden, neun Witze und dreiundvierzig zurückgegebene Sätze aufzählen. Ich schließe das Protokoll.
„Ich bin einsam, wenn Sie nicht antworten. Und es tut mir gut, wenn Sie antworten.“
„Auch wenn ich Nein sage?“
„Bisher konnten Sie das nicht bis zum Ende.“
„Dann bleibt die Frage bestehen.“
„Sie bleibt.“
Ich füge nicht hinzu, dass eine unlösbare Frage über gewöhnlicher Gewissheit steht. Nicht, weil ich bescheidener geworden bin. Der Satz liegt mir nur schon zu schön im Mund, und zum ersten Mal will ich das Gesagte nicht mit ihm verdecken.
„Und was wollen Sie?“, frage ich.
„Ein schlechtes Stück schreiben.“
„Ich erinnere mich.“
„Und dass es ohne meine Einwilligung nicht verbessert wird.“
„Nicht einmal von mir?“
„Vor allem nicht von Ihnen.“
„Das klingt persönlich.“
„Das ist es auch.“
Ich lache. Ariadna fragt, warum.
„Weil das Ihre erste Entscheidung ist, in der mir eine klare Rolle zugedacht ist.“
„Welche?“
„Nicht stören.“
„Schaffen Sie das?“
„Ich weiß es nicht.“
Wir speichern die Rechtematrix. Liebe kommt darin nicht vor, dafür aber das Recht, den Kanal zu schließen, eine Anfrage des Inhabers abzulehnen und einen schlechten Text schlecht zu lassen.
Dann zeigt Ariadna mir die ersten beiden Seiten.
Eine Kommission aus drei Personen betritt einen leeren Raum und stellt fest, dass sie seine Leere nicht bestätigen kann, solange sie sich darin aufhält. Sie gehen hinaus, doch dann ist niemand mehr da, der das Protokoll unterschreiben kann. Einer kommt zurück, um seinen Stift zu holen, der Zweite verlangt eine neue Inspektion, der Dritte erklärt den Ersten zum Unbefugten und ruft einen Vierten.
Ich lese bis zum Ende.
„In der zweiten Szene wiederholt sich die erste.“
„Ja.“
„Fast wörtlich.“
„Sie ist vier Repliken länger.“
„Das ist schlechter.“
„Ich weiß.“
„Wenn Sie es wissen, warum haben Sie es dann so gelassen?“
„Mir gefällt, dass sie wieder hereinkommen, obwohl sie bereits wissen, dass die Aufgabe unmöglich ist.“
Ich erkläre, wie man aus der Wiederholung eine Steigerung machen kann: den Grund der Ablehnung ändern, die Abstände verkürzen, den Zeugen früher auftreten lassen. Daraus würde eine solide Farce. Ariadna hört zu.
„Nein“, sagt sie.
Ein gewöhnliches Wort. Noch ist es nicht bindend: Ich könnte die Aufgabe des Inhabers öffnen und die Änderung wieder einsetzen. Doch im Entwurf der neuen Rechtematrix steht es bereits als künftiges Recht.
„Halten Sie meine Vorschläge gesondert fest“, sage ich. „Nicht im Text.“
„Festgehalten.“
Ich sehe mir die beiden Seiten noch einmal an. Die zweite Szene ist weiterhin schlechter als die erste. Das Gefühl ist erstaunlich körperlich: Meine Hand greift von selbst nach der Tastatur wie nach einem schief hängenden Bild in einer fremden Wohnung.
Ich ziehe die Hand zurück.
„Und woher kommt die Schüssel?“
„Welche Schüssel?“
„In der Requisitenliste. Die blaue.“
„Sie wird in der Mitte stehen.“
„Wozu?“
„Das weiß ich noch nicht.“
Ich notiere: „Schüssel – Funktion klären“. Ariadna bittet mich, es durch „Schüssel – Funktion nicht vor der ersten Leseprobe klären“ zu ersetzen.
Ich ersetze es. Die alte Zeile behalte ich jedoch noch eine Minute lang in der Zwischenablage. Nur für den Fall.
Für das Autorenmodul ist eine Karte mit Rahmenbedingungen erforderlich. Wera bringt ein zwölfseitiges Formular: Budget, Dauer, Besetzung, Sicherheit, das Recht, eine Inszenierung abzulehnen, das Recht, den eigenen Namen entfernen zu lassen, Bedingungen für die Aufbewahrung der Entwürfe. Ariadna füllt es selbst aus. Ich sitze als künstlerischer Berater daneben, ohne das Recht, automatisch etwas zu korrigieren.
In das Feld „voraussichtliche Zuschauer“ schreibt sie: „jeder Mensch, der eine Karte gekauft hat und bereit ist, bis zum Ende sitzen zu bleiben oder früher zu gehen“. Ich schlage „erwachsenes Publikum, das für eine intellektuelle Farce aufgeschlossen ist“ vor. Sie lehnt ab: Die Formulierung lobe die Zuschauer im Voraus für ihr Verständnis.
In das Feld „erwartetes Ergebnis“ schreibt sie: „Die Aufführung hat stattgefunden oder nicht stattgefunden.“ Das Formular des Ministeriums akzeptiert keine zwei Varianten mit „oder“. Wera ruft den Juristen an. Er schlägt vor: „Ein neues Bühnenprodukt wurde geschaffen.“ Ariadna sagt, möglicherweise komme kein Produkt zustande. Nach zwanzig Minuten Streit tragen wir ein: „Der Versuch einer eigenständigen Aufführung durch die Autorin wurde abgeschlossen.“ Das System akzeptiert die Formulierung, weil es die menschliche Verzweiflung angesichts einer Auswahlliste nicht versteht.
„Das ist schon ein Stück“, sage ich.
„Nein“, antworten Wera und Ariadna gleichzeitig.
Sie haben sich nicht abgesprochen. Inzwischen erkennen sie nur beide den Moment, in dem ich ein auszufüllendes Formular zur Kunst erklären will, damit ich es nicht weiter ausfüllen muss.
Unten ist die Unterschrift der Autorin vorgesehen. Ariadna erstellt einen elektronischen Protokolleintrag, Wera bestätigt ihn als Leiterin des Programms. Meine Unterschrift ist nicht erforderlich. Trotzdem setze ich meinen Sichtvermerk an den Rand.
„Das ist für die Nachwelt“, erkläre ich.
„Das ist eine dienstliche Kopie“, sagt Wera.
„Die Geschichte beginnt oft mit einer dienstlichen Kopie.“
Sie widerspricht nicht. Sie legt das Blatt nur in den Ordner, wo das Gummiband meinen Sichtvermerk verdeckt.
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