In der zweiten Stunde der Prüfung wird Prokop nicht an den Tisch gelassen.
Er gibt sich als Zeuge für den Oststreifen zu erkennen, doch der Kreisschreiber prüft die Liste und hebt bedauernd die Hände. In den Reinschriften der Journale steht Werschinins Name weder unter den Maßen noch unter den Berichtigungen, und auf seinen früheren Rang kann Prokop sich nicht berufen, weil er bis zur Klärung suspendiert ist.
„Mein Name steht in den Originalen“, sagt Prokop.
„Die Originale kommen zu den Listen“, antwortet der Schreiber wie auswendig gelernt und schaut an ihm vorbei.
Es wird still. Am Tisch mit dem Kartenwerk steht Meschenzew, rundlich, rosig und in einem neuen Pelz, und betrachtet Prokop mit mildem Bedauern. Hinter ihm halten die Schreiber des Kontors gleichmäßige Papierstapel.
„Die Originale der Trupps“, sagt der Statthalter, „werden von den Truppschreibern vorgelegt.“
Da tritt Sotik aus der Reihe der Schreiber.
Bis zum Tisch sind es dreißig Schritte, doch Prokop sieht, was Sotik jeder einzelne kostet. Aus den Fenstern des Kontorquartiers wird der Schreiber beobachtet. Sotik löst die gewachste Umhüllung, holt das Feldjournal der ersten Saison hervor und schlägt es vor dem Amt bei der Seite mit dem blinden Messpunkt an der Trockenen Trage auf.
„Berichtigung vom soundsovielten“, liest er mit gleichmäßiger Schreiberstimme vor. „Die alte Einmessung wurde vorschriftsgemäß durchgestrichen und lesbar belassen. Unter der Berichtigung steht der Name: Träger P. Werschinin. Original des Trupps, von meiner Hand, mit dem Siegel des Trupps.“
Der Kreisschreiber schaut den Statthalter an, der Statthalter Strojew. Der General prüft das Journal und schweigt. Ohne seine Entscheidung wagt niemand, die Prüfung fortzusetzen.
„Die Suspendierung“, beginnt der Kreisschreiber und klammert sich an seinen zweiten Einwand, „gilt bis zur Klärung …“
„Die Suspendierung gilt dem Rang“, sagt der Statthalter, ohne den Blick vom Original zu nehmen. „Nicht dem Namen. Ein Name kann nur widerlegt werden. Das Recht auszusagen verleiht der Name im Journal, nicht der Rang.“
„Der Name ist vorgelegt worden“, fügt er hinzu. „Der Zeuge Werschinin wird zum Tisch zugelassen, solange sein Name nicht widerlegt ist.“
Prokop stellt sich an den Tisch und stützt sich auf die Kante: Seine Knie zittern noch immer.
Dann beginnt die eigentliche Arbeit.
Er ficht die Kartenblätter des Streifens so an, wie es die Vorschrift lehrt: anhand der blinden Messpunkte. Der Messpunkt an der Trockenen Trage ist ohne einen örtlichen Zeugen gesetzt worden, weshalb die Furt um eine halbe Werst falsch eingezeichnet ist. Bei der alten Vermessung der Brandflächen im Süden hat man ebenfalls keine Einheimischen hinzugezogen: Man wollte die Frist einhalten. Ein Eintrag nach dem anderen bestätigt dasselbe: Die Trupps haben sich beeilt, Messpunkte ohne Zeugen gesetzt und fertige Formulierungen verwendet.
Meschenzew wartet auf eine Pause und mischt sich ein.
„Das Amt hört einen Mann an, dem man das Siegel genommen hat“, sagt er. „Verständliche Kränkung. Aber das Kartenwerk hat eine Frist, meine Herren. Die angefochtenen Blätter werden nicht rechtzeitig in das Kartenwerk aufgenommen, und die betreffenden Ländereien werden für unbewohnt erklärt. Alles, was dieser eifrige Mann erreicht, erreicht er für mich: Es wird mehr unbewohntes Land geben.“ Gutmütig breitet er die Hände aus. „Ich nehme es gern. Mich stört es nicht.“
„Dann nimm erst einmal das hier“, sagt Pankrat.
Der Jäger tritt aus der Reihe der Zeugen. Sein Name steht im Journal des Oststreifens unter einem Maß: Pankrat selbst hat den Vermesser über die Jagdpfade geführt. Er legt die Mitteilung des Kontors auf den Tisch des Amts und streicht mit seiner dunklen Handfläche die Falten glatt.
„Lesen Sie, Euer Gnaden. Mir hat man es schon vorgelesen.“
Der Kreisschreiber liest laut vor: Gebäude widerrechtlich errichtet, Streifen zu räumen oder Pachtverhältnis anzunehmen. Grundlage: Kartenblatt des Vermessers Werschinin.
„Da ist sein Blatt.“ Pankrat nickt zu Prokop. „Das ehrlichste im ganzen Streifen, ich war dabei. Und da seht ihr, was das Kontor aus diesem Blatt gemacht hat, während es auf dem Weg ins Kartenwerk war. Ich kann nicht lesen, meine Herren. Ich frage nur eins: Wenn bei euch aus der Wahrheit so etwas wird, was macht ihr dann erst mit meinem Land, wenn schon auf dem Blatt gelogen wird?“
Das Amt schweigt. Der Statthalter sieht auf die Mitteilung und wendet den Blick ab.
Dann werden die Sippenoberhäupter aufgerufen.
Saltu tritt mit Aiga an den Tisch, und dem Amt wird das Anwerbejournal vorgelegt. Das Sippenoberhaupt ist unter den Maßen von drei Tagesstrecken als Führer der Sajuren eingetragen und hat damit laut Vorschrift das Recht auszusagen.
Die Schreiber des Kontors wechseln Blicke. Meschenzew beugt sich zu seinem Schreiber und hört zum ersten Mal während der gesamten Prüfung auf zu lächeln.
Aiga übersetzt gleichmäßig und ohne Ausschmückungen. Saltu spricht knapp.
„Die Gegend, die auf euren Blättern Gänsefurt heißt, trägt bei uns einen anderen Namen. Auch die Senke Taubengrund und der Hügel Kahle Stirn heißen anders. Für Fremde haben wir einfache Wegnamen erfunden, damit wir die wahren nicht preisgeben müssen. Auch ein Messer reicht man einem Fremden mit dem Griff voran.“
„Worauf wollen Sie hinaus?“, fragt der Statthalter.
„Darauf“, übersetzt Aiga, und zum ersten Mal klingt Triumph in ihrer Stimme, „dass in den Verzeichnissen des Kontors Landstücke mit genau diesen Namen gekauft worden sind. Mit den einfachen Wegnamen. Niemand von uns benutzt sie, weil wir sie für Fremde erfunden haben.“
Prokop legt die Auszüge daneben: Brandfläche an der Senke Taubengrund, Brachland an der Drei-Elche-Quelle, Preise, Vermerke mit den Worten „nach Aufnahme ins Kartenwerk zu übernehmen“.
„Das Kontor hat Land unter erfundenen Namen gekauft“, sagt er. „Noch vor dem Kartenwerk, als diese Orte nicht einmal vermessen waren. Hier sind die Geschäfte, hier die Namen. Fragen Sie das Kontor, von wem es etwas gekauft hat, das auf den Kartenblättern noch gar nicht existiert.“
Meschenzew setzt zu einer Antwort an, sanft und ausführlich, und spricht vom üblichen Verfahren vorläufiger Einträge.
Niemand hört ihm zu: Das Amt sieht in die Verzeichnisse.
In der Stille hebt der Kreisschreiber, der die Kartenblätter des Oststreifens vergleicht, den Kopf. Obwohl Prokop auf diese Worte gewartet hat, wird ihm eiskalt:
„Hier steht in der Reinschrift eine Berichtigung ohne Namen. Und die Zahl stimmt nicht mit dem Original überein.“
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