Nur das Kartenblatt der Wege ist noch übrig.
Der Statthalter verliest es als Letztes, gegen Abend, als die Kammer müde ist und einfache Entscheidungen will: Der Streifen mit den Wanderwegen der Sajurensippe ist nicht fristgerecht vermessen und vom Vermesser nicht unterzeichnet worden, daher muss er laut Vorschrift für unbewohnt erklärt und zur Vergabe freigegeben werden.
„Vermessen kann man ihn nicht“, sagt der Kreisschreiber. „Es ist Winter. Die Wege liegen unter Eis und Schnee, Zeugenaussagen lassen sich nicht einholen.“
„Für unbewohnt erklären“, wiederholt der Oberschreiber des Kontors hinter den Rücken der anderen. Seit der Aufhebung der Verzeichnisse schweigt Meschenzew, doch seine Leute streiten weiter.
„Der Streifen kann entweder unbewohnt oder vermessen sein“, sagt der Statthalter mit schwerer Stimme. „Eine dritte Möglichkeit kennt das Gesetz nicht.“
„Das alte Gesetzbuch kennt eine dritte“, sagt Prokop.
Prokop tritt an den Tisch, doch er beginnt nicht selbst zu sprechen. Er wendet sich Aiga und Saltu zu und tritt einen halben Schritt zurück: Von diesem Weg sollen sie erzählen.
Aiga tritt mit leeren Händen vor die Kammer. Sie hat weder ein Kartenblatt noch ein Journal. Sie stellt sich an den Tisch, legt die Handflächen auf die Bretter und beginnt, die Orte zu nennen.
„Furt des Hungerfrühlings: eine Tagesreise, fließendes Wasser, Fisch in einem Hungerjahr. Den Namen bewahrt Saltu, das Sippenoberhaupt, übernommen von seinem Vater. Hügel Wo-die-Renkuh-sich-niedergelegt-hat: eine Tagesreise, tragfähiger Harsch, bis die Sonne hoch steht. Den Namen bewahrt Aiga, übernommen von ihrer Mutter. Kiefernwald der Sieben Rauchsäulen: eine Tagesreise, Rentierflechte, Feuerholz. Der Bewahrer ist ein lebender Mensch, und sein Name ist genannt. Bach des Faulen Wassers …“
Name für Name, Tag für Tag zählt sie den gesamten Herbstweg der Sippe auf: einunddreißig Tage und einunddreißig Namen. Jeder hat einen Bewahrer und mindestens einen Zeugen. Saltu bestätigt jeden Namen mit einem Kopfnicken, und der Kreisschreiber beginnt aus Gewohnheit mitzuschreiben.
„Was ist das?“, fragt der Statthalter.
„Eine Vermessung ohne Kartenblatt“, sagt Prokop. „Als Maß dient hier eine Tagesreise, als Messpunkte dienen die Ortsnamen. Jeder Name hat einen Bewahrer und einen Zeugen, der gehört hat, wie er weitergegeben wurde. Es gelten also dieselben drei Regeln: Zwei Menschen bestätigen die Entfernung, jeder Messpunkt wird vor einem Zeugen gesetzt, und ein neuer Name wird mit dem Namen des neuen Bewahrers verknüpft. Dieses Land ist nicht unbewohnt. Es ist nur anders vermessen worden.“
„Das Kartenwerk nimmt keine Namen ohne Kartenblatt auf“, sagt der Statthalter.
Der Oberschreiber des Kontors mischt sich wieder ein:
„Und es nimmt auch keine Bürgschaft von einem Besitzlosen an. Ein Bürge haftet mit Eigentum und Recht. Dieser Mann hat weder Rang noch Hof noch Vermessungsrecht: Sein Siegel ist ihm abgenommen worden. Womit soll er haften, Euer Gnaden, wenn sich unter dem Weißraum eine Lüge findet? Er hat nichts zu verlieren.“
„Er hat von allen am meisten zu verlieren“, sagt Kapiton plötzlich von der Zeugenbank aus. Der leitende Topograf steht auf, schwer und aufrecht, die Truppkiste zu seinen Füßen. „Wer nichts besitzt, hat nur eines: seinen Namen. Ich habe mit ihm elf Messbasen vermessen, meine Unterschriften stehen neben seiner. Wenn der Kammer sein Name nicht genügt, setze ich meinen daneben. Wie es die Regel verlangt: Zwei messen, zwei unterschreiben.“
Frol steht schweigend nach ihm auf und stellt sich hinter Kapitons Schulter, wie er dreißig Jahre lang an der Messkette neben ihm gestanden hat.
„Das Kartenwerk nimmt einen Weißraum unter Bürgschaft auf“, sagt Prokop. „Nach dem alten Gesetzbuch darf ein Kartenblatt mit einer weißen Stelle eingereicht werden, wenn ein Bürge das Blatt mit seinem Namen unterzeichnet und mit seinem gesamten Vermessungsrecht dafür haftet, dass er nichts verschwiegen hat. Ich verschweige den Weg nicht: Ich erkläre ausdrücklich, dass es ihn gibt. Deshalb beantrage ich, im Kartenwerk eine weiße Stelle für den Streifen der Wanderwege zu lassen. In einem gesonderten Verzeichnis ist der einunddreißig Tagesreisen lange Weg aufgeführt: alle einunddreißig Namen und ihre Bewahrer. Ich übernehme die Bürgschaft. Sollte sich auch nur ein Name als Lüge erweisen, zieht mich mit aller Strenge zur Rechenschaft, wie Luka Mernik zur Rechenschaft gezogen worden ist.“
„Mernik hat gelogen“, sagt Strojew von seinem Platz aus. Er steht nicht auf. „Du weißt, wie es mit ihm geendet hat.“
„Ich weiß. Nicht der Weißraum hat ihn umgebracht. Die Lüge darunter hat ihn umgebracht.“ Prokop blickt durch die Kammer zum General. „In meiner Aussage gibt es keine Lüge. Prüfen Sie von mir aus jede einzelne Tagesreise. Kommen Sie, und die Führer bringen Sie zu allen genannten Orten.“
Der Statthalter schweigt lange. Dann sieht er Strojew an: Die Entscheidung liegt beim Leiter der Vermessung.
Strojew steht auf und tritt an das Kartenblatt der Wege. Vom See bis zur Wasserscheide zieht sich ein leerer Streifen ohne ein einziges Zeichen. Der General betrachtet ihn lange und aufmerksam.
Alle erwarten, dass er fragt: „Was ist hier?“
„Wer haftet dafür?“, fragt Strojew.
„Ich“, sagt Prokop. „Es ist unterzeichnet.“
Und er setzt quer über die weiße Stelle seinen vollen Namen, ohne Abkürzungen. Einst hat er einem Landvermesser für einen Lebkuchen den Weg an seinem Dorf vorbei gezeigt. Jetzt haftet er mit derselben Hand für einen Weg, den er nicht von der Karte hat tilgen lassen.
„Das Kartenwerk nimmt das Blatt an“, sagt Strojew. „Das Kartenblatt der Wege ist mit einem Weißraum unter Bürgschaft eingereicht. Das Namensverzeichnis wird dem Kartenwerk als gesondertes Heft beigefügt. Das Kartenwerk ist fristgerecht abgeschlossen.“
Er wendet sich dem Statthalter zu und fügt mit gleichmäßiger Stimme fürs Protokoll hinzu:
„Die Gesamtvermessung ist abgeschlossen. Eine Karte.“
Beide können den Ausgang als Sieg betrachten. Strojew hat ein einheitliches, fristgerecht vollendetes Kartenwerk bekommen. Prokop hat erreicht, dass Garj auf die Karte zurückkehrt und der Weg der Sippe nicht für unbewohnt erklärt wird. Doch dafür hat Prokop innerhalb von Strojews System bleiben müssen, und der General hat auf seiner Karte eine weiße Stelle anerkennen müssen.
Meschenzew verlässt die Prüfung, bevor das Ergebnis verkündet wird. An der Tür bleibt er neben Prokop stehen und sagt ohne Bosheit, nachdenklich:
„Eine weiße Stelle unter einem Namen. Interessant. Ein Name auf einem Stück Land verliert langsamer an Wert als das Land selbst.“ Er schüttelt den Kopf. „Ich komme in zehn Jahren wieder und sehe nach, was ihr dann kostet.“
Er hat in der ganzen Provinz eine Menge kleiner Geschäfte verloren, denkt aber bereits darüber nach, womit er als Nächstes anfangen wird.
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