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Kapitel 7. Der Gast mit der Waage

Sie erreichen das Dorf in der grauen Stunde vor Sonnenaufgang: ein Dutzend Männer mit Äxten und Bootshaken, die zwei Boote im Schlepp durch die Wasserarme ziehen, Kres an der Spitze. Sein Bein brennt von der Hüfte bis zur Ferse, doch er bemerkt den Schmerz nicht.

Er hat sich auf ein Feuer gefasst gemacht. Den ganzen Weg über hat er sich ausgemalt, was ihn erwartet: verkohlte Dachsparren, Schreie, die Leichen der Dorfbewohner auf dem nassen Sand. Er hat die Männer durch den nächtlichen Wald getrieben und aus Gewohnheit im Kopf gezählt: wie viele Äxte er hat, wie viele Schilde die Nordmänner haben, wie viele Schritte es vom Waldrand bis zu den ersten Flechtzäunen sind.

Der nächtliche Wald mag es nicht, wenn man durch ihn rennt. Im Mondlicht haben sich die Pfade verwirrt, vertrauter Brandgeruch hat sie in die falsche Richtung geführt, und zweimal sind die vordersten Männer stehen geblieben: Sie haben geglaubt, zwischen den Stämmen stehe jemand. Kres hat die Männer nach den Sternen und dem Fluss geführt, wie sein Vater es ihm beigebracht hat, und dem Herrn der hiesigen Pfade laut, sodass der ganze Wald es hört, eine Gabe aus Roggen versprochen, wenn er sie hinausführt. Er hat sie hinausgeführt. In der grauen Stunde liegt ein halber Tagesmarsch hinter ihnen, bewältigt in einer einzigen Nacht.

Doch unten, unterhalb des Waldrands, gibt es kein Feuer.

Drei Langschiffe liegen auf dem Sand, sauber an Land gezogen wie Fische auf einem Marktstand. Feuer brennen, aber es sind kleine, friedliche Lagerfeuer. Zwischen ihnen stehen Zelte aus gestreiftem Segeltuch, und vor dem äußersten Zelt legt ein Krieger in Eisen auf einem flachen Stein eine Schnellwaage zurecht und stellt Gewichte bereit.

Eine Waage. Kres liegt am Waldrand im Farn und kann es zunächst nicht glauben: Sie haben eine Waage mitgebracht.

Gunnwald erkennt er ohne Hilfe. Nicht am Gold und nicht am Schwert, sondern an der Stille um ihn herum. Der breite Mann mit Grau im Bart geht ohne Helm und ohne Eile am Ufer entlang, fährt mit einem Finger über die Bordwände seiner Langschiffe, spricht leise, und man gehorcht ihm aufs erste Wort. Er tritt nicht auf wie ein Krieger in fremdem Land, sondern wie ein Hausherr, der den neuen Hof bereits besichtigt und abgeschätzt hat.

Auch Kres zählt. Drei Langschiffe: je dreißig Ruder, dazu die Männer vom Tross. Das ergibt mehr als hundert Krieger, und das nur hier, bei diesem einen Dorf, nur heute.

Gegen Mittag wird klar, wozu die Waage dient. Die Nordmänner plündern nicht. Sie wiegen. Die Sippe schleppt Wachs und Pelze ans Ufer, Bündel mit Eichhörnchenfellen und Birkenrindendosen voller Honig: die ausstehende Abgabe für den Sommer. Der Schreiber des Jarls schneidet Kerben in einen Stock, der Wäger verschiebt die Gewichte, und all das geschieht ruhig und alltäglich – gerade deshalb ist es schrecklicher als jedes Geschrei. An eine Plünderung erinnern sich die Menschen und hassen sie. An einen Handel, bei dem die eine Seite die Waage hat und die andere Angst, gewöhnen sie sich mit der Zeit.

Ein einziges Mal während des ganzen Handels gibt der Jarl ein Zeichen, und das genügt. Sein eigener Wäger hat bei der Annahme des Wachses einen Finger an die Waagschale gelegt: ein alter Trick, bei dem man betrügerische Geldwechsler ertappt. Man biegt ihm die Finger auf, wiegt die Fehlmenge vor aller Augen ab und gibt sie der Sippe zurück. Ihn selbst führt man zu den Langschiffen, und danach sieht ihn niemand mehr am Ufer. Fast dankbar beginnt die Sippe zu tuscheln. Kres beißt im Farn die Zähne zusammen. Der Jarl hat einen kleinen Betrug öffentlich bestraft, damit der ganze übrige, ungleiche Handel ehrlich wirkt.

Dann steigt hinter dem fernen Wald Rauch auf. Dick, schwarz und träge: Dort brennt etwas Großes, alles auf einmal.

„Die Turowitschi“, haucht einer der Männer neben Kres. „Das sind die Turowitschi hinter dem Moor. Sie haben im Frühjahr einen Teil des Tributs unterschlagen.“

Der Jarl reitet nicht einmal hin, um nachzusehen. Ein Drittel seiner Männer ist schon in der Nacht dorthin aufgebrochen, hat die Sache erledigt und ist gegen Mittag zurückgekehrt. Gunnwald hört sich den Anführer genauso ruhig an wie zuvor den Wäger. Ein Dorf brennt, zehn zahlen. Kres liegt im Farn und begreift, dass er keinen Überfall vor sich hat, sondern eine gut eingespielte fremde Ordnung, hinter der eine Flotte, Silber und Geduld stehen.

Gegen diese Ordnung hat er nur das Moor, einen Rennofen und sechs Dutzend geflohene Seelen.

Am schlimmsten ist der Anblick des Brotes. Die Sippe bringt dem Jarl Brot und Salz: dasselbe Brot, mit dem man im Moor die Eigenen begrüßt. Chort hält den Laib auf einem bestickten Tuch, und die Hände des Alten zittern nicht. Kres wünscht, sie würden zittern. Gunnwald bricht ein Stück ab, taucht es ins Salz und isst. Alles, wie es sich gehört. Ein Gast.

In der Abenddämmerung findet Milawa ihn. Sie kommt an den Waldrand, als wolle sie Reisig sammeln, und setzt sich neben ihn auf einen umgestürzten Stamm.

„Chort weiß, dass ihr gekommen seid“, sagt sie ohne Einleitung. „Er lässt dir ausrichten, du sollst die Männer vor Tagesanbruch fortbringen. Reizt die Gäste nicht. Genau so hat er es gesagt: die Gäste.“

„Meint er das ernst?“

„Ernst genug, um heute Nacht drei Seelen zu retten, Schmied. Der Jarl hat gefragt, warum das Dorf so wenige Männer im wehrfähigen Alter hat. Chort hat geantwortet: Es gab eine Seuche. Der Jarl hat aufschreiben lassen: Seuche.“ Milawa schweigt einen Moment. „Er ist ein alter Mann, der mit dem handelt, was ihm geblieben ist. Du hast nicht über ihn zu richten. Du musst ihn überleben.“

Sie geht, und noch vor Tagesanbruch ziehen sich auch Kres' Männer zurück: leise, ohne die Gäste zu stören. Bei der ersten Rast hält ein junger Mann, dessen Haus niedergebrannt ist, es nicht mehr aus: „Wir waren doch ein Dutzend, Schmied. Und wir hatten Äxte. Warum haben wir nur dagelegen?“ Kres antwortet ohne Groll und zählt alles auf, was er gesehen hat: hundert gerüstete Nordmänner gegen ein Dutzend Männer mit Bootshaken, den Fluss im Rücken der Feinde, das Dorf unter ihrem Messer. „Jetzt dürfen wir nicht kämpfen“, schließt er. „Zuerst brauchen wir Mauern, Vorräte für den Winter und eine genaue Zahl unserer Leute. Auf offenem Feld ist der Wolf stark. Also dürfen wir ihm nicht auf offenem Feld begegnen.“

Im Moor wartet Wjun bereits auf sie. Natürlich hat er nicht stillsitzen können, hat sich ins Dorf geschlichen, bei einer alten Bekannten übernachtet und alles belauscht, was am großen Feuer gesprochen worden ist.

„Der Jarl hat kaum nach Bernstein oder Pelzen gefragt“, flüstert er, stolz und verängstigt zugleich. „Er hat Torop ans Feuer gerufen und so leise gefragt, dass ich es kaum verstanden habe: Wo ist der Ort mit dem roten Wasser? Schmied, er hat nicht nach dem Dorf gefragt. Er hat nach dir gefragt.“

„Und Torop?“

„Torop hat gelächelt“, sagt Wjun. „Du weißt doch, wie ein Mensch lächelt, wenn man ihn nach dem Weg zu seinem eigenen Schatz fragt.“

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