Auf die Verhandlung bereitet sich Kres vor wie auf eine Schmelze: frühzeitig und mit genauen Zahlen. Zu sehen sein sollen die Palisade in voller Höhe, das Tor mit den eisernen Angeln und die Menschen auf den Wällen, Schulter an Schulter. Soll der Jarl doch versuchen, sie zu zählen. Versteckt werden müssen das Korn, die Waldgruben mit den Luppen und die übrigen Boote. Den Bewohnern des Moors befiehlt er zu schweigen, was sie auch hören mögen. Soll der Jarl selbst rätseln, wie viele sie sind und wozu sie bereit sind.
Zehn Langschiffe bleiben auf der offenen Wasserfläche vor der Feste außerhalb der Schussweite liegen und verharren dort wie ein Schwarm, der es nicht eilig hat. Am vorderen Mast leuchtet ein weißer Schild.
Gunnwald geht mit sechs Männern und ohne Schwert an Land. Alle zweihundert Schwerter bleiben auf den Langschiffen, und deshalb kann es sich der Jarl leisten, unbewaffnet aufzutreten.
Kres tritt mit vier Männern vor das Tor. Hinter ihm stehen alle Bewohner des Moors auf den Wällen. Niemand schreit oder droht mit Waffen. Der Jarl soll sowohl die Palisade sehen als auch die Menschen, die die Feste verteidigen.
Sie verständigen sich mithilfe von Torop. Der Dolmetscher übersetzt freundlich und gewandt, doch beim dritten Satz unterbricht ihn Kres.
„Der Jarl hat gesagt, er sei gekommen, um mit dem Herrn des Eisens zu sprechen“, berichtigt Kres ihn ruhig. „Du aber hast übersetzt: mit dem lahmen Zauberer. Übersetz genau, Torop. Über den Sommer habe ich mehr gelernt, als du denkst.“
Es wird still. Torop lächelt noch immer, doch für einen Augenblick verrät er seine Angst. Gunnwald lässt den Blick vom Dolmetscher zum Schmied wandern. Jetzt hat Kres sein Interesse geweckt.
Von da an spricht der Jarl selbst, kurz und klar.
Gunnwald verspricht dem Moor Frieden und Schutz: Auf dem ganzen Fluss soll sich kein einziger Schild gegen das Moor erheben. Er wird sämtliches Eisen des Moors zu einem festen Preis kaufen, höher als der Preis für Bronze aus dem Süden. Kres wird Silber und Ansehen erhalten und zum Eisenältesten des gesamten Großen Waldes werden. Jede Luppe soll das Zeichen des Jarls tragen, vor dem Tor sollen Waagen aufgestellt und die Abrechnung einem zuverlässigen Schreiber anvertraut werden, der beide Sprachen beherrscht. Torop.
Das Angebot ist großzügig, und sein Preis ist sofort zu erkennen: ein einziger Käufer, ein fremdes Zeichen auf dem Eisen, ein fremder Buchhalter vor dem Tor. Ein Halsband, das bloß glänzt.
„Ich habe deine Waagen gesehen, Jarl“, sagt Kres. „Sie sind ehrlich. Ich habe gesehen, wie du den Wäger bestraft hast, weil er einen Finger auf die Waagschale gelegt hat. Doch statt kupferner Gewichte legst du Menschen darauf. Die Turowitschi sind gestorben, damit zehn andere Sippen zahlen, ohne zu feilschen. So gehe ich mit Menschen nicht um.“
Gunnwald hört ihn ohne Zorn an. Er schweigt eine Weile und erzählt statt einer Drohung von sich selbst.
„Ich war siebzehn Winter alt, als mein Vater mir mein erstes Schiff gegeben und befohlen hat, mein erstes Dorf zu unterwerfen. Ich habe es bis auf den Grund niedergebrannt, wie man es mir beigebracht hatte: mitsamt Speichern, Booten und Wiegen. Mein Vater hat das die Freigebigkeit des Feuers genannt und war zufrieden.“ Der Jarl blickt nicht Kres an, sondern den Rauch der Öfen über der Feste. „Seitdem rechne ich. Feuer, Schmied, ist Verlust, der schreit. Ich bin nicht aus Barmherzigkeit geizig mit dem Feuer geworden. Eines Tages habe ich einfach begriffen, was es mich kostet, und der Preis hat mir nicht gefallen.“
„Und deshalb legst du Lebende auf die Waagschale. Lautlos.“
„Lautlos ist billiger“, stimmt Gunnwald zu. Zum ersten Mal während der ganzen Verhandlung klingt Müdigkeit in seiner Stimme.
Dann nickt er seinen Männern zu, und die Geiseln werden ans Ufer geführt.
Es sind drei. Ein junger Bursche aus dem Dorf, weiß vor Angst. Twerdjata, genau der Mann, dessen Pflugschar als Erste die Erde am Höhenrücken geschnitten und der auf der Versammlung gesagt hat: „Wenigstens lebt die Pflugschar des Toten.“ Und Chort. Der Alte steht aufrecht auf seinen Stab gestützt und sieht Kres an, als bitte er um Verzeihung dafür, dass er noch lebt.
„Die Sippe hat sie selbst ausgeliefert“, erklärt Torop sanft. „Zur Begleichung der Rückstände. Auf der Versammlung hat man sie zu Anstiftern des Aufruhrs erklärt.“
Hinter dem Schmied verstummen alle.
Twerdjata stürzt so weit vor, wie das Seil es zulässt, und schreit über die offene Wasserfläche, über den ganzen Fluss: „Wag es nicht, uns einzutauschen, Schmied! Hörst du? Wag es nicht! Pflüg mit meiner Schar und wag es nicht!“ Ein Nordmann schlägt ihm den Schaft in die Kniekehle. Twerdjata sinkt zu Boden, senkt aber nicht den Blick. Chort ruft nichts. Er schüttelt nur kaum merklich den Kopf: Tu es nicht. Kres versteht ihn ohne Worte.
„Bei mir werden sie zu essen bekommen“, sagt Gunnwald, und es klingt schlimmer als jede Drohung. „Ich habe Essen. Viel. Und du, Schmied? Zähl die Tage, bis der Fluss zufriert. Sobald das Eis fest ist, wird es zur Brücke. Und Brücken schätzt du ja, wie ich gehört habe.“
Schon im Weggehen fügt er wie beiläufig hinzu:
„Man sagt, du hast Aris Tochter auf deiner Werft. Zeig sie mir. Ich biete ihr die Werft ihres Vaters an: Sie soll für mich bauen, nicht für das Moor.“
„Sie muss sich nicht zeigen“, kommt es vom Tor.
Jorunn steht im Durchgang, über dem nordischen Kleid trägt sie eine Schmiedeschürze, und auf ihrer Brust liegt die Spange ihres Vaters. Wie versprochen tritt sie selbst vor und stellt sich neben Kres, nicht hinter ihn.
„Du hast mir alles genommen, Jarl“, sagt sie in der Sprache des Nordens. Torop kommt nicht einmal dazu, den Mund zu öffnen, doch Kres versteht auch ohne ihn jedes Wort. „Die Werft, die Schablonen, das Zeichen, meine Gefährten. Aber Aris Hände bekommst du nicht. Jetzt bin ich diese Hände. Und sie werden dir nicht dienen.“
Gunnwald sieht sie lange an. Er wird nicht zornig. Nun betrachtet er sie wie eine kostbare Sache, die einem anderen gehört.
„Am Ende hat der Meister sein bestes Werk vollbracht“, sagt er schließlich. „Ich nehme euch beide. Aber nicht heute.“
Die zehn Langschiffe setzen zum anderen Ufer über und schlagen dort ein Lager auf: Zelte, Feuer, ein Palisadenzaun an einem einzigen Tag. Der Jarl zieht nicht ab. Der Jarl wartet nun auf das Eis.
In der Nacht findet Kres Jorunn am Stapel. Sie schläft nicht. Sie schärft ein Querbeil, das nicht geschärft werden muss, und blickt über das schwarze Wasser zu den fremden Feuern.
„Jetzt wird er dich über mich unter Druck setzen“, sagt sie, ohne sich umzudrehen. „Vielleicht sollte ich besser gehen.“
„Nein“, sagt Kres. „Wir bauen diese Werft gemeinsam. Und du gehst nur, wenn du es selbst willst.“
Jorunn sieht ihn lange an, dann nickt sie einmal und wendet sich wieder dem Querbeil zu. In dieser Nacht sagen sie kein Wort mehr.
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