Es gibt keinen Sturmangriff. Keine Pfeile, kein Feuer, keine Schreie vom anderen Ufer. Es kommt schlimmer.
Am anderen Ufer, gegenüber der Feste, richtet der Jarl einen Markt ein.
Es ist ein richtiger Markt: mit Schutzdächern, Waagen, Fässern und Warenballen. Für Korn, Pökelfleisch, Heu und Honig zahlt der Jarl sofort mit Silber. Anfangs kommen die Sippen des Waldes nur zögernd dorthin, doch schon bald ziehen ganze Wagenzüge zum Ufer. Im Wald hat man seit Jahren kein Silber mehr gesehen, und hier bekommt man es ohne Feilschen. Die Waagen sind ehrlich, der Schreiber erfasst jeden Sack, und die Leute fahren mit Silber in den Taschen wieder heim. Der Jarl kauft sämtliche Vorräte am Fluss auf, bis zum letzten Sack. Wenn die Sippen begreifen, dass sie im Winter nichts zu essen haben, wird es zu spät sein.
Zum Moor dagegen kommt niemand. Der Jarl verbietet keinem, dorthin zu fahren. Er lässt einfach an jedem Anleger eines seiner Langschiffe liegen. Wer sich auf den Weg zur Feste macht, wird höflich gefragt, wohin und warum er fährt und weshalb er nicht zuerst den Markt besuchen will. Nach einer solchen Begegnung drehen alle zum Ufer des Jarls ab.
Vom anderen Ufer riecht es nach Brot. Der Jarl hat auf dem Markt eine Bäckerei errichten lassen, und ihre Öfen brennen vom Morgengrauen bis in die Nacht. Es wird mehr Brot gebacken, als man essen kann, und der Wind trägt den Duft geradewegs zum Moor. Morgens stehen die Kinder am Eisrand und schauen schweigend zur Bäckerei. Kres sieht, wie sie den warmen Duft einatmen und den Speichel hinunterschlucken. Genau darauf hat der Jarl gesetzt.
Da beginnen sie im Moor, jeden Tag ihr eigenes Brot zu backen. Es ist nur noch wenig Mehl da, deshalb machen sie die Fladen dünn, geben sie den Kindern aber warm. Sie sollen den Duft des eigenen Brotes riechen, nicht den des fremden. Milawa sagt nur: „Er führt Krieg mit Brot. Dann antworten wir mit Brot.“
Außerdem beginnt der Jarl, Menschen ziehen zu lassen. Jeder, der seine Sachen packt und zum Moor geht, bekommt Proviant für den Weg: großzügig und vor aller Augen. „Der Jarl hält niemanden fest“, verkündet Torop auf dem Markt und breitet die Arme aus. „Ihr wollt zum Schmied? Dann geht. Hier habt ihr Brot für den Weg. Unser Schmied ist reich, er wird euch schon ernähren.“
Am dritten Tag begreift Kres den Plan, als gleichzeitig vier Familien, die ihr Heim durch Feuer verloren haben, zwei alte Männer und eine Witwe mit fünf Kindern vor dem Tor auftauchen.
„Er benutzt unsere eigene Regel gegen uns“, sagt Kres im Rat. „Wir haben versprochen, jeden aufzunehmen. Jetzt wird er uns alle schicken, die ihre Sippe nicht ernähren kann.“
„Sollen wir das Tor schließen?“, fragt jemand.
„Wenn wir das Tor schließen, werden wir wie er“, antwortet Kres. „Lasst alle herein. Wir zählen die Vorräte neu. Wer arbeiten kann, wird arbeiten.“
Wjun geht mit seinen Kerbhölzern durch alle Erdhütten. Er zählt die Esser, die Arbeitskräfte und die verbliebenen Lebensmittel. Selbst mit der neuen, gekürzten Ration reichen die Vorräte nur bis zur Mitte des Winters. Kres verkündet das selbst am gemeinsamen Kessel. Er nennt die Zahl der Tage und die Größe der Ration und verspricht, die Wahrheit nicht zu verschweigen. Hungrige Menschen kann man ohnehin nicht täuschen.
Es gibt einen Kessel für alle. Die Rationen werden gleich bemessen, niemand bekommt einen zusätzlichen Schöpfer. Zuerst essen die Kinder, danach die Arbeiter, dann die Alten. Kres setzt sich als Letzter hin und isst vor aller Augen. Die Menschen sehen, dass er genauso viel bekommt wie sie.
Die Flüchtlinge werden beim Bau der zweiten Palisadenlinie eingesetzt, halten am Eis Wache und stellen Holzkohle her. Die Alten drehen Seile, nähen Fäustlinge und hüten die Kleinen, während deren Mütter Lehm fahren. Jeder tut, was in seinen Kräften steht. Im Moor ist niemand überflüssig.
Soroka ist in diesen Tagen überall. Er hilft, schleppt, macht Scherze und streut nebenbei Gerüchte. Am Eisloch reicht er einer Frau einen Eimer und fragt wie zufällig: „Stimmt es, dass der Jarl dem Schmied Silber und Ansehen angeboten hat und der für uns alle abgelehnt hat, ohne uns zu fragen?“ Am Kessel überlegt er laut, bis zu welchem Tag das Essen reichen wird. Er beschuldigt niemanden und stellt nur Fragen, doch nach seinen Fragen beginnen die Menschen, an Kres zu zweifeln und sich noch mehr zu fürchten.
Kres prüft das Eis selbst, jeden Morgen, mit einer markierten Stange. Von beiden Ufern wächst graues, körniges Randeis vor, und jeden Morgen dringt die Markierung tiefer ein. In der Mitte atmet der Fluss noch, doch seine Atemzüge werden kürzer.
In einer dieser Nächte träumt er von der Stadt aus seinen alten Träumen. Warm, hoch und erfüllt von gleichmäßigem Licht ohne Feuer. Dort zählt niemand die Tage bis zum Eis, und das Brot duftet genauso wie vom anderen Ufer, nur wird es ohne Waagen verteilt. Kres geht eine steinerne Straße entlang und weiß in diesem Traum alles: wohin er gehen, was er sagen muss und dass hier im Winter niemand sterben wird.
Er erwacht vor dem Morgengrauen und begreift, dass er in den Traum zurückkehren will. Früher hat er sich vor dem Erwachen gefürchtet, doch jetzt will er zum ersten Mal in dieser warmen Stadt bleiben. Dieser Gedanke erschreckt ihn mehr als der Hunger. Kres steht auf, entzündet einen Kienspan und arbeitet bis zum Morgen an den Kerbhölzern, damit er nicht über den Traum nachdenken muss.
Am zehnten Tag der Belagerung, die keine ist, bringt Wjun Birkenrinde von einem abgelegenen Nebenarm. Sie ist zu einer Röhre gerollt und in den Spalt einer Stange gesteckt, die gegenüber dem Stapel in die Sandbank gerammt worden ist: dort, wo nur ein einziges Augenpaar im ganzen Moor sie entdecken kann.
Auf der Birkenrinde stehen Runen. Kres kann keine Runen lesen, doch er gibt Jorunn die Rinde und sieht ihr beim Lesen zu: zweimal, dreimal, jedes Mal langsamer. Sie umklammert die Spange so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortreten.
„Was steht da?“, fragt er.
„Die Werft meines Vaters“, sagt Jorunn tonlos. „Sie ist unversehrt. Meine beiden Gefährten leben. Torop schreibt, der Jarl werde mir die Werft, die Männer und das Zeichen meines Vaters zurückgeben. Dafür verlangt er eine einzige Gegenleistung.“ Sie hebt den Blick. „Frag nicht, welche. Du weißt es längst.“
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