Rowiks ehrliches Geschäft macht Miren mehr Angst als eine offene Drohung.
Er legt die Karte seiner Schwester neben Ronas Metallplatte und spricht zum ersten Mal ohne ministerielle Formeln. Trotzdem trägt er weiterhin die Verantwortung für die ganze Stadt und hat nicht vor, seine Macht persönlichen Gefühlen zuliebe aufzugeben.
„Ihr Protokoll ist überzeugend“, sagt er. „Viele Zeugen, viele Verbindungen, viel Erlebtes. Es wird die Unteren Bögen halten.“
Tilja runzelt die Stirn.
„Wo ist dann der Haken?“
„Es wird nicht ganz Lambern halten.“
Rowik berührt die Karte seiner Schwester.
„Meine Ordnung hält die Stadt um den Preis von vierzigtausend strittigen Personen. Ihr Protokoll rettet diese Menschen, doch wenn die Kette der Zeugnisse nicht hält, sterben alle. Ich schlage vor, beide Verfahren zu verbinden. Die Unteren Bögen bleiben bestehen, aber alle ihre Bewohner werden von einem einzigen städtischen Zeugen vertreten.“
Rona sagt leise:
„Miren.“
„Der Auditor der leeren Zeile“, korrigiert Rowik. „Nicht Miren als Mensch. Ein Mensch hält eine solche Belastung nicht aus.“
Er breitet vor ihnen die Berechnung aus: drei Metallplatten mit drei Varianten der kommenden Nacht. Auf der ersten verschwinden die Unteren Bögen, dafür bleiben die Oberen Brücken und die Mittleren Straßen unversehrt. Auf der zweiten überleben die Unteren Bögen, doch der Riss breitet sich durch die Gasrohre aus und verwandelt die halbe Stadt in eine Vielzahl von Vierteln, die einander widersprechen. Auf der dritten bleiben alle Namen erhalten, werden jedoch an einen einzigen Zeugen gebunden. Mit der Zeit verliert dieser seinen Willen vollständig und beginnt, im Namen der Stadt zu sprechen.
Auf der dritten Platte zeichnen sich bereits Mirens Buchstaben ab.
Rowik lächelt nicht.
„Ich nenne das nicht Barmherzigkeit. Es ist nur die kleinere Lüge. Sie können mich hassen, so viel Sie wollen, aber wenn Ihre Fassung der Belastung nicht standhält, werden Lidas Kinder morgen mit dem Eintrag ihrer eigenen Geburt im Streit liegen.“
„Ich habe nur ein Kind“, sagt Lida vom Eingang her.
Rowik dreht sich um.
„Noch.“
Lida wird blass. Als hätte Mal ihre Angst gespürt, verbirgt er das Gesicht in ihrem Kragen.
Miren begreift, dass Rowik aufrichtig an seine Entscheidung glaubt. Der Minister hat so oft das Kleinere für das Größere geopfert, dass er die Menschen, die er in seine Verlustrechnung aufnimmt, gar nicht mehr wahrnimmt.
Die Stimme des Archivs in Mirens Kehle sagt:
„Der Vorschlag ist vereinbar.“
Rona wird blass: Nicht die Stimme der Stadt erschreckt sie, sondern der Gedanke, dass irgendein Teil von Miren ihr zustimmen könnte.
„Nein“, sagt er.
„Sie kennen die Bedingung noch nicht“, erwidert Rowik.
„Doch. Wenn ich zum einzigen Zeugen werde, werden die Menschen wieder zu Einträgen, über die ein Einzelner verfügt. Das wäre Ihre Zählung mit einem anderen Gesicht.“
Rowik sieht ihn lange an. Fast mit Respekt.
„Dann gehen wir zur Glocke.“
Als sie eintreten, arbeitet die Mitternachtsdruckerei unter dem Senat bereits.
Die Glocken läuten nicht, sondern drucken ihre Schläge in die Luft. Jeder Schlag senkt sich auf eine Metallplatte und hinterlässt einen Namen. Die Namen der Bewohner der Oberen Brücken werden rasch gedruckt: Senatoren, Bankiers, Richter, Gasmeister. Die Namen der Bewohner der Mittleren Straßen erscheinen langsamer: Ladenbesitzer, Lehrer, Ärzte, Schauspieler, kleine Schuldner. An der Stelle der Unteren Bögen bleiben leere Felder.
Der Boden unter ihren Füßen bebt fein. Vom glühenden Metall geht trockene Hitze aus, das Gas riecht nach verbranntem Kupfer, und Mirens Kehle brennt, als kratzte die Stimme des Archivs von innen daran.
Ringsum stehen Senatoren, Lampenpolizisten, Druckereiarbeiter und Menschen aus den Unteren Bögen, die durch Tiljas Rohre hineingebracht werden konnten. Lida hält Mal. Senna steht mit ihrer Tafel an der Wand. Perr, blass, aber wieder mit einem Gesicht, hält das Brot in beiden Händen, als wäre es ein Dokument.
Brunn Kall ist nicht selbst gekommen. Er hat aus dem Leichenhaus ein Kupferrohr auf Rädern und eine Nachricht geschickt: „Für Tote sind lange Wege ungesund, also sollen sie von hier aus sprechen.“ Aus dem Rohr ragen zusammengerollte Karten der ehrlichen Toten, derselben, die die Erste Nacht überstanden und noch die Lebenden bezeugen konnten. Neben dem Rohr steht Kaspar, und seine Hände zittern so stark, dass die Metallplatten klirren.
Elsa Mott sieht die Menge aus den Unteren Bögen und befiehlt zum ersten Mal nicht, sie hinauszubringen. Sie blickt zu Lida, dann zu dem Kind und zu den leeren Feldern auf den Platten. Die Senatorin beginnt zu begreifen: Die Ordnung, die sie verteidigt hat, sieht nur aus der Ferne gerecht aus.
Auch Otto Krei ist da, die Uniform längst nicht mehr so glänzend wie früher. Die grauen Lampen gehorchen ihm schlechter als zuvor. Er versucht, gerade zu stehen, doch jedes Mal, wenn Rona ihr Heft öffnet, zuckt sein Blick zu den Seiten. Die Tatsachen, die sie festgehalten hat, beunruhigen ihn mehr als die Menge: Jeden Schrei kann man zu Lärm erklären, ein Protokoll aber bleibt auch nach dem Ende der Sitzung bestehen.
Rowik steigt zum Hauptpult hinauf.
„Die Mitternachtszählung beginnt.“
Elsa Mott flüstert:
„Herr Minister, der Saal ist voller Unbefugter.“
„Heute ist genau das das Problem“, sagt Rowik.
Beim ersten Schlag der Hauptglocke fährt ein Beben durch Mirens Körper, und sein Handgelenk brennt vor Schmerz.
Dann erklingt ein Vorschlag, den weder Rowik noch der Senat ausgesprochen haben. Lambern selbst spricht. Seine Stimme ist gleichmäßig und unpersönlich wie der Text einer amtlichen Verordnung.
„Miren Ost kann zur Rechtfertigung der Stadt werden.“
Im Saal erstarrt alles. Selbst die Glocken hören für einen Augenblick auf, ihre Schläge zu drucken.
Vor Miren öffnet sich eine Akte aus der Zukunft. Auf der ersten Seite sieht er sein Porträt in einem Bronzerahmen am Eingang eines neuen Ministeriums. Darunter steht: „Er rettete jene, die nicht gerettet werden konnten.“ Auf der zweiten Seite erinnert Rona sich wieder an sein Gesicht, doch der Schmerz, ihre Zweifel und ihre eigenen Aufzeichnungen sind aus ihrem Gedächtnis verschwunden. Auf der dritten leben Lida und Mal, doch in all ihren Dokumenten steht, dass sie ihr Leben allein der außergewöhnlichen Heldentat eines toten Angestellten verdanken. Auf der vierten sitzt Rowik in einer Zelle und wird zum bequemen Schuldigen, dem man die gesamte alte Ordnung angelastet hat.
Die fünfte Seite ist schlimmer als alle anderen.
Darauf schreiben künftige Beamte: „So hätte Miren Ost gehandelt“, und verweigern mit diesem Satz den Unverzeichneten das Recht zu widersprechen.
Miren begreift, dass die Stadt ihn nicht besiegen will.
Die Stadt will auf seine Kosten überleben und danach ihre Entscheidungen mit Mirens Namen decken.
Auch Rona sieht einen Teil der Akte. Ihr Gesicht wird härter als in der ersten Nacht vor dem Leichenhaus.
„Werden Sie nicht zu einer Rechtfertigung, mit der man die Lebenden zum Schweigen zwingt“, sagt sie.
Die Stimme des Archivs in Mirens Kehle antwortet vor ihm:
„Eine solche Rechtfertigung ist effizient.“
Rona tritt näher.
„Genau deshalb habe ich inzwischen keine Angst mehr um Sie.“
Sie spricht den Satz nicht zu Ende, aber das bringt Miren wieder zur Besinnung.
Auf der mittleren Platte erscheint eine Frage:
„Wen lässt die Stadt bestehen?“
Rowik legt die Hand auf das Pult.
Miren legt seine auf das leere Feld.
„Falsche Frage“, sagt er.
Die grauen Lampen flammen auf.
„Die Formulierung ist vom Senat genehmigt“, sagt seine Archivstimme.
Rona öffnet ihr Heft.
„Die Formulierung wird von einem lebenden Zeugen angefochten.“
„Der Zeuge ist verunreinigt.“
„Dafür nicht leer.“
Miren fügt dem Protokoll alle gesammelten Zeugnisse bei: unrechtmäßige Siegel, persönliche Gegenstände und die Aussagen von siebenundvierzig Arbeitern. Unter ihrem Gewicht erzittert die Metallplatte, und die Frage ändert sich.
Die Frage schreibt sich neu:
„Wer bezeugt, dass die Stadt lebt?“
Lida antwortet als Erste.
„Lida Voss. Setzerin. Mals Mutter. Man hat mich gesehen – deshalb lebe ich. Niemand hat mir das Leben geschenkt.“
Dann Tilja.
„Tilja Brax. Bis zu dieser Woche gab es mich nirgends. Jetzt bin ich selbst hier.“
Dann Kaspar, der nicht von sich spricht, sondern von denen, die er als Tote gedruckt hat. Brunn antwortet durch das Rohr der Totenpost mit einer ruppigen Liste von Namen und fügt hinzu: „Die Verstorbenen bestätigen, dass die Lebenden anders lärmen.“ Senna schreibt mit Kreide: „Ich höre jene, denen man das letzte Wort verweigert hat.“ Perr sagt mit zitternder Stimme: „Ich bin keine Schlagzeile.“ Die Arbeiter aus den Unteren Bögen sprechen, manche laut, manche fast unhörbar, und jedes Mal werden die leeren Felder auf der mittleren Platte schmaler.
Dann ergreift ein junger, verängstigter Lampenpolizist das Wort, eine graue Laterne in der Hand.
„Ich habe gesehen, wie sich der Befehl verändert hat, während wir ihn ausführten“, sagt er. „Und ich habe ihn trotzdem ausgeführt.“
Er versucht nicht, sich zu rechtfertigen, deshalb bleibt sein Geständnis im Protokoll.
Elsa Mott erhebt sich als Letzte von den Oberen Brücken.
„Ich bezeuge“, sagt sie, und zum ersten Mal klingt ihre Stimme nicht nach Senat. „Wir haben die Angst anderer als Unordnung bezeichnet, weil uns der Schutz unserer Türen so weniger gekostet hat.“
Auf der Platte der Oberen Brücken erscheint die erste Verbindung zum Rest der Stadt. Die Menschen sprechen nicht im Chor: Sie streiten, widersprechen einander, gestehen ihre Schuld ein und verlangen Verschiedenes. Die Vielzahl unabhängiger Zeugnisse hindert den Riss daran, sich auszubreiten.
Dann öffnen sich die Felder der Metallplatten.
Die schwarzen Zwischenräume zwischen den Zeilen werden tiefer. Dünne Striche, die Fingern ähneln, strecken sich daraus hervor. Sie suchen nach einer Stelle, an der sie „bezeugt“ durch „lässt bestehen“ ersetzen können, „lebt“ durch „vereinbar“, „Mensch“ durch „Fassung“.
Die Randlosen sind durch die Formulierungen in die Zählung eingedrungen.
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