A eso de las diez llaman a la puerta.
La casa de Cui Min está en un barrio nuevo junto al río, detrás de su propia valla, y allí la verja se abre con mando a distancia. El mando lo lleva el inspector en el bolsillo: lo sacan del coche interceptado por la mañana junto al puente, junto con dos moviles y un rollo de cuerda de remolque.
En el camino se detienen tres coches. En el umbral están cuatro hombres de Mubai, el inspector con una carpeta, un hombre bajo con la mano vendada, que durante todo el trayecto mira al suelo, y Xiao Mo.
Xinghe no le aconseja ir allí. Lo dice una vez, con calma, durante el desayuno, y el responde una vez, con la misma calma, que no ha esperado cuatro años para enterarse de todo por las noticias.
Cui Min abre la puerta en persona, con una chaqueta de estar por casa y el teléfono en la mano. No hay servicio en la casa: la víspera, por la noche, despide a todos, junto con el chófer.
«Pasen, señores», dice, apartándose. «Sientense. ¿Quieren te? Tengo un oolong decente, de reservas antiguas».
Nadie se sienta.
El inspector deja la carpeta en una esquina de la mesa y empieza a leer en voz alta la orden: apellidos, fechas, números de articulos, tres episodios. Cui Min escucha con atención y asiente al compas, como se escucha el informe de un subordinado que, en conjunto, ha cumplido.
«Siga», dice cuando el inspector hace una pausa para pasar la hoja.
«Después, la firma y la hora».
«Por supuesto». Cui Min rodea la mesa hacia su butaca sin dejar de hablar. «Aquí hay un malentendido, y se resuelve en cinco minutos. Usted, ya lo veo, es un hombre sensato. Por ejemplo, ¿sabe que ese hombre de la mano vendada dira todo lo que le manden? Ahora les enseñare unos papeles. Creo que también tenía cigarrillos por alguna parte».
Abre el cajón de arriba.
El disparo alcanza a Xiao Mo en el hombro y lo hace girar de lado. El sonido, en aquella habitación de techo alto, sale seco y corto, como si hubiera caído una tabla. Los cristales del aparador responden con un tintineó fino y largo.
El hombre bajo de la mano vendada se pone en cuclillas y se cubre la cabeza con la mano sana: en doce años de servicio, ese gesto lo aprende mejor que ningún otro.
A partir de ahí todo va rápido.
Xiao Mo no cae. Recorre esos cuatro metros hasta la mesa sin mirar la sangre, agarra la butaca por el respaldo y derriba con ella a Cui Min. Luego golpea, con la izquierda, porque la derecha ya no sube por encima de la cintura, y golpea con regularidad, sin gritar, con la misma expresión con la que comprueba una suma de control. La pistola sale despedida bajo el aparador.
Tienen que apartarlo entre tres, y no a la primera.
«Basta», dice el inspector. «¡Basta! Lo necesito capaz de hablar».
Un poco más, y habría que explicarle al juez la justicia como un homicidio en estado de arrebato.
Cui Min yace de lado entre la butaca volcada y la pared. Dice algo en voz baja, atropelladamente, sin pausas, y solo se distinguen «malentendido» y «mis abogados». Uno de los hombres de Mubai saca la pistola de debajo del aparador con un lápiz metido en el guardamonte y la deja en el alféizar, lejos de todos.
Xiao Mo se sienta directamente en el suelo, apoyado en la pata de la mesa, y solo entonces mira su hombro. La camisa es oscura y no deja entender nada. Toca la tela con dos dedos, mira los dedos y dice: «Ah, así que era eso».
Otro guarda le rasga la manga, aprieta sobre la herida una bufanda doblada y le ordena que no se mueva.
«La ambulancia llega en seis minutos», dice. «No levante el brazo. Y hablar tampoco hace falta».
«Llamen a la señora Xia», responde Xiao Mo. «Primero a ella, luego a la ambulancia. Se pondrá furiosa, pero que se ponga».
«Le va a arrancar la cabeza».
«Que me la arranque», repite Xiao Mo, y por primera vez en cuatro años sonríe en una habitación donde está Cui Min.
La llamada sorprende a Xinghe en el sótano, en la cuarta hora de trabajo.
Escucha tres frases, cuelga y ya en la escalera le dice a su hermano adonde ir. Xia Zhi agarra las llaves del coche rojo y sale disparado al patio antes de que ella se ponga la chaqueta. La criada alcanza a meterle en el bolsillo el teléfono que ha dejado en la mesa de la cocina.
«¿A que hospital?».
«Al Tercer Hospital Municipal, a urgencias».
«Otra vez la séptima planta», dice Xia Zhi. «Ya hemos vivido allí».
Conduce deprisa y permanece callado casi todo el trayecto.
«¿De verdad ha disparado?», pregunta en el segundo cruce. «¿A Xiao Mo? ¿Desde el cajón del escritorio?».
«Desde el cajón del escritorio».
«Metió la mano a por los cigarrillos», dice Xia Zhi, y se ríe de una forma nada buena.
«Mira la carretera».
Xinghe mira por la ventanilla la ciudad, mojada por la lluvia nocturna. En un mes, ese es el segundo hombre al que llevan al hospital por su plan, y las dos veces el plan es correcto. Lo constata sin la menor satisfacción, como se constata la lectura de un aparato.
La calle frente a urgencias es estrecha, de dos carriles, con un quitamiedos de hormigón junto a la acera y un césped levantado detrás.
A una manzana del giro, Xinghe levanta la vista hacia el retrovisor.
Detrás, a dos coches de distancia, va un todoterreno negro. Mantiene la distancia, luego deja de hacerlo. En el semáforo no se pone a su lado, sino un poco por detrás y a la izquierda, de manera que puede ver su espejo sin entrar entero en él.
«Xia Zhi», dice Xinghe con voz uniforme. «No aceleres. Más a la derecha».
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