Entraron en el campamento de Barron a las once. Abrieron la puerta sin hablar: la columna del norte se explicaba sola. El centinela levantó la barrera sin pedir un solo papel y se quedó junto al puesto mirando por encima de los vehículos. En el patio de armas habían llegado a formar a una compañia, y la compañia permanecia allí sin saber para que la habían formado.
Xinghe iba en el segundo vehículo y miraba por la ventanilla aquello que durante dos días había visto desde arriba y a trozos: el cuadro eléctrico, la torre norte con el reflector, el comedor con la caja naranja del proveedor bajo el techo, la tercera ventana a la izquierda del cuartel, con la cortina echada. Todo resultó más pequeño que en la pantalla y estaba más apretado.
Al pasar por el ala baja de cuatro ventanas, retuvo la mirada más de lo que pensaba. La puerta del extremo estaba abierta y sujeta con un ladrillo, y dentro ardía la misma lámpara enrejada.
Barron salió al porche del cuartel con la camisa de gala abrochada en el botón equivocado, y ese era el único detalle por el que podía entenderse que la mañana no le había salido bien.
«Ha entrado en territorio de la guarnición sin notificación previa», dijo.
«He entrado en el territorio de una guarnición de la que hoy, en la séptima hora de la mañana, soltaron a cinco detenidos sin un solo papel», respondió Philip. «Enseñeme el libro».
«El libro lo tiene el oficial de guardia».
«Al oficial de guardia ya le he preguntado».
Xinghe subió dos escalones y entregó la carpeta. No la verde que seguía en su primera mesa, sino la gris de oficina, todavía tibia de la impresora. Se la dio a Philip, pero de manera que Barron alcanzara a leer la hoja superior.
Barron miró la carpeta, luego a la mujer que la sostenía y, al parecer, por primera vez en toda la mañana lo entendió todo hasta el final.
«Fue ella quien llamó», dijo.
«Lo sé», dijo Philip sin levantar la cabeza de la tercera página. «Entreguen las armas. Todos».
El primero en entregarla no fue Barron, sino el jefe de Estado Mayor, el mismo cuyo apellido figuraba bajo la orden de relevo de la compañia de guardia. Se desabrocho la pistolera, sacó la pistola agarrándola por el cañon y la dejó sobre la barandilla del porche. Y entonces, en el patio de armas, empezó a oirse el chasquido de las pistoleras por toda la formación: la compañia entregaba las armas sin volver la cabeza.
Barron no se desabrocho nada.
«No tiene derecho», dijo. «Yo dependo del distrito».
«El distrito recibirá una copia hoy», respondió Philip, y por fin levantó la cabeza de la carpeta. «El cinturón».
No alzó la voz en ninguna palabra, y Barron se quitó el cinturón. La hebilla se atasco, tiro dos veces de ella, y al segundo tirón se le arrancó de la camisa de gala un botón, el mismo que estaba metido en el ojal equivocado. El botón cayó sobre el hormigón y rodó hacia los escalones, y nadie se agachó a recogerlo.
El oficial de guardia llevó el libro él mismo, sin esperar una segunda orden, y lo sostenía con las dos manos delante de sí, como se sostiene una bandeja. Philip abrió el libro sobre la barandilla, encontró la página necesaria y la giró hacia Barron.
«Dos y media: entran cinco detenidos. Seis cincuenta: salen. Entre esas dos líneas no hay nada. ¿Con que motivo entraron?»
Barron callaba.
«¿Con que motivo salieron?»
Callo también la segunda vez.
«Cierren la carretera del sur», dijo Philip, sin volverse. «Tres puestos: el puente, el cruce de la cantera, el kilómetro dieciocho».
A las dos, el oficial de enlace informo de que los tres puestos ya estaban montados. Xinghe oyó «kilómetro dieciocho» y pensó que por fin a los cuatro del cobertizo iba a necesitarlos alguien.
Se llevaron a Barron por el patio de armas, pasando junto a la formación, y la formación miraba al frente, porque a nadie le apetecia mirar de otra manera. Junto al coche se detuvo y se volvió, no hacia Philip, sino hacia la mujer que estaba junto al porche con las manos vacías.
Xinghe no apartó la mirada. Metieron a Barron en el coche y cerraron la puerta.
Charlie solo pudo hablar al segundo día, a la sombra bajo el toldo de la enfermería de campaña, tumbado de lado. Le habían puesto la vía en el dorso de la mano, y la mano descansaba sobre la sábana con la palma hacia arriba, porque de otro modo dolia. Hablaba al inspirar, en trozos cortos, y después de cada uno cerraba los ojos, como si estuviera armando el siguiente.
«Hace ocho años nos robaron un cargamento», dijo. «Fui detrás. Llegue hasta el fondo».
«¿Adónde, abajo?», preguntó Philip.
«Bajo el desierto. Provincia oriental, al otro lado de la sierra». Charlie hablaba despacio, unas pocas palabras cada vez. «No es un almacén. Ni un campamento. Es una ciudad. Cuatro niveles hacia abajo, luz, agua, comedor, gente que no sale a la superficie en años. La entrada verdadera es una sola, las falsas son decenas, y cada falsa esta enterrada a su manera. Los dueños se hacen llamar Sindicato IV».
«¿Por eso lo tuvieron un mes encadenado?»
«Pedía las coordenadas». El viejo sonrió, y aquella sonrisa resultó más terrible que todo lo demás. «Yo no callaba por terquedad. No las quería para cerrar el objetivo».
Charlie volvió a cerrar los ojos. Bajo el toldo se oía caer el agua de una cantimplora colgada, gota a gota, y nadie se levantó a recolocarla.
Mubai escuchaba con una mano sobre la rodilla, y Xinghe veía que estaba calculando lo mismo que ella. En la ciudad subterránea tienen que guardarse los albaranes de las armas que salieron de su país. Sin esos papeles, la acusación contra Feng Saohuang sigue siendo solo palabras.
El le cubrio la muñeca con la palma, allí donde en la correa, abrochada cuatro agujeros más de lo necesario, seguía puesto su reloj de repuesto con el cristal agrietado.
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