Para ese día la meseta ya no pertenece al país R.
El centro satelital pasa a la división técnica de la ONU, en el torno hay dos transportes blindados de personal, y en el campo de antenas tienden cables y colocan generadores suficientes para una ciudad pequeña.
Al mando está el mayor George Ellison, un hombre seco de unos cuarenta y cinco años que camina deprisa y habla aún más deprisa.
La escucha de pie, en el pasillo, sin invitarla al despacho.
«Señora Xia, tengo en la sala a cuarenta y un especialistas de once países», dice. «Dos de ellos han escrito los manuales con los que se han formado los demás. Usted me propone que deje entrar a los terminales a una civil sin acreditación para que pruebe una teoría basada en el dibujo infantil de un robot».
«En el dibujo de una persona que diseñó estos sistemas».
«Eso es una suposición suya».
«Sí».
George mira el reloj.
«Tres días», dice. «Si dentro de tres días mi gente no ha abierto la protección, pensaré en darle acceso. Por ahora abandone la base».
Xia Xinghe no espera tres días.
No lo llama a él. Llama a dos capitales, y once horas después llegan a la meseta dos cartas, una de la cancillería del presidente de Hua Xia y otra del ministerio de defensa del país Y, donde la conocen por el caso del general Philip y donde su firma figura en la documentación adjunta de los servidores de la base subterránea.
George lee ambas cartas, las deja una al lado de la otra sobre la mesa y la mira.
«Veinticuatro horas», dice. «Y debo advertirla. La base está en situación de guerra. La destrucción o el daño de datos bajo protección de la coalición se califica conforme a las leyes de tiempo de guerra. Sabe lo que eso significa».
«Si destruyo los datos, puede arrestarme dentro de media hora».
La sala de control se monta en la estancia de los veintiséis puestos de trabajo.
Retiran los posavasos. Desplazan las mesas hacia las paredes, colocan en el centro dos mesas largas con equipo, y encima, en soportes, cuelgan seis pantallas. En la pared del fondo hay un marcador electrónico de cuenta atrás, instalado allí por la coalición el primer día, que muestra el tiempo hasta el plazo fijado desde la órbita.
Los cables van por el suelo en canaletas de goma. En la sala hay veintinueve grados, porque la refrigeración se destina a los racks, y todos trabajan con las mangas remangadas.
Xia Xinghe entra a las seis de la mañana con Mubai.
«¿Y él qué hace aquí?», pregunta George.
«Lleva una silla y se calla».
La primera hora no toca nada. Lee los registros de acceso extraídos de la máquina que ella misma abrió y coteja direcciones.
A las siete y veinte pide cinco minutos de acceso al terminal número diecinueve.
Le conceden cinco minutos con tres testigos y dos cámaras.
Levanta el terminal, entra por el puerto de servicio y en el segundo minuto deja de leer para escuchar: envía consultas breves a distintas direcciones dentro de la red y observa de dónde llega la negativa. La negativa llega siempre del mismo lugar, y el tiempo de respuesta coincide hasta en las fracciones.
En el cuarto minuto anota una cadena de dieciséis caracteres.
En el quinto el terminal entra en reinicio y queda bloqueado durante un día, tal como prevé la protección.
«¿Eso es todo?», pregunta George.
«Eso es todo», dice Xia Xinghe. «El nodo de control no está en esta sala. Está bajo el suelo, en el rack de alimentación de reserva, y no se apaga con la sala».
En la sala se hace el silencio.
Abren el rack durante cuarenta minutos con dos artificieros. La placa no es como las otras veintiséis: tiene su propia batería, su propio canal y su propia antena, llevada hasta la canaleta del cableado.
A partir de ahí Xia Xinghe trabaja ante todos, en una pantalla abierta que proyectan en dos monitores grandes para que los cuarenta y un especialistas vean cada una de sus órdenes.
Desactiva la protección general en veintiséis minutos.
La autodestrucción no se activa en ninguna de las veintiséis máquinas, porque ya no queda nadie que pueda dar esa orden.
La copia de los archivos empieza a las nueve y cuarenta y dura once horas. Al caer la tarde la coalición tiene veintidós años de correspondencia, informes, listas de suministros e historiales médicos.
Y hay una lista.
Trescientas noventa y ocho personas. Apellido, año de nacimiento, especialidad, fecha de envío. Frente a cada apellido, en la última columna, figura la misma palabra que indica el lugar de trabajo, una palabra que no existe en ningún registro terrestre.
George lee la lista dos veces.
Después se acerca al marcador de cuenta atrás, lo mira como si lo viera por primera vez y vuelve a la mesa.
«Veintidós horas de veinticuatro», dice. «Se las he dado bajo firma y pensaba recuperarlas».
Se descarga de la responsabilidad por la parte técnica de la operación y se la transfiere a Xia Xinghe por orden de la unidad, dictándole el texto al escribiente allí mismo, junto a la mesa, en voz alta.
A las veintitrés cero cuatro, las seis pantallas de la sala de control se apagan a la vez.
Y vuelven a encenderse.
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