La clave extraída de la placa del rack de reserva no es la clave de los terminales.
Las veintiséis máquinas de la meseta hablan con la órbita del mismo modo en que los bloques del plano de su madre hablaban con el centro de control: igual, sin excepciones, con un único protocolo para todo lo que él ha construido alguna vez. No hace dos arquitecturas. Hace una y la coloca en todas partes.
Eso significa que el nodo abierto en la Tierra abre también lo que está en órbita.
Falta una sola cosa: potencia.
Para tomar el control de cuatrocientos aparatos hace falta un complejo transmisor con matriz en fase, y en tiempos de paz un complejo así se construye en once meses.
Xia Xinghe vuelve a hacer las cuentas y dice: tres días.
Entrega el cálculo a cuatro países al mismo tiempo, porque ninguno llegaría a tiempo por sí solo.
Los soportes y el mástil llegan del país Y en vuelos de transporte militar, tres secciones por viaje. Los módulos receptores se montan en Hua Xia, en una fábrica de la corporación Xi, donde Mubai, por teléfono, saca dos líneas de la cadena y detiene el plan trimestral. Los emisores llegan de dos países europeos. El hormigón se vierte en la meseta día y noche, y los primeros cuarenta metros cúbicos no fraguan como deben porque los calientan con proyectores.
Trabajan once mil personas, y no hay ni una sola parada para el relevo.
El mástil se alza al anochecer del segundo día. El ajuste dura treinta y seis horas, y las últimas ocho Xia Xinghe las pasa en la plataforma bajo la rejilla, porque desde allí está más cerca de los conectores.
El segundo día llevan a la meseta cuarenta y dos camiones de hormigón procedentes de cuatro canteras, y a los conductores les dan de comer en las cabinas, porque la cola de descarga avanza sin detenerse. A la mañana del tercer día, alrededor del mástil crece un vertedero de cajas y bobinas que nadie retira: no hay ni quién ni para qué.
Duermen por turnos, cuatro horas, en las cajas de los camiones y bajo las mesas. George no duerme nada en el último día y por la tarde empieza a repetir frases.
Ponen en marcha el complejo nueve horas antes del plazo.
Necesita un nombre para los protocolos de emisión, y a las cuatro de la madrugada lo anotan en el registro: Centro de Control Galaxy.
Dos horas antes del plazo, Xia Xinghe sube a la sala de control y se sienta en la mesa del extremo.
Ya no queda trabajo. Queda la espera, y la espera es lo que peor lleva.
«Si no pulsa el botón, no sabremos si la interceptación funciona», dice.
«Lo pulsará», responde Mubai.
«¿Por qué estás tan seguro?».
«Hace veintidós años que no viene a su propia base porque no duda de que allí todo se hará bien. Esa clase de gente no comprueba el sistema. Comprueba a las personas».
Helan Yuan aparece en emisión exactamente a la hora fijada.
No empieza diciendo nada. Formula una sola pregunta:
«¿Se ha cumplido la orden?».
La imagen cambia a la sala de control.
Ante la cámara está Xia Xinghe, viva, con la misma camisa con la que lleva trabajando tres días, el pelo sujeto con un lápiz.
La mira durante bastante tiempo.
«La Tierra no os ha protegido», dice por fin. «Y nadie se lo ha pedido. Hacedlo vosotros mismos, y les dejaré quince días. ¿Sabéis cuánta gente en este planeta desea ahora vuestra muerte? Yo sí. Me lo envían».
«El control de los satélites ha sido interceptado», dice Xia Xinghe.
No la cree.
No discute, no repregunta y no se le mueve la cara. Simplemente estira la mano hacia abajo, fuera del encuadre, y pulsa.
No ocurre nada.
En la gran pantalla de la sala de control va la telemetría: cuatrocientas noventa y seis marcas, y las cuatrocientas noventa y seis siguen en sus órbitas. La orden de descenso sale del nodo orbital, llega a los aparatos y el complejo de la meseta la cancela cuarenta milisegundos antes de su ejecución.
Helan Yuan pulsa una segunda vez.
Xia Xinghe se vuelve hacia su mesa e introduce una línea.
Ciento nueve aparatos con carga de combate detonan donde están, fuera de la atmósfera, uno por uno, con intervalos de dos segundos, para que los fragmentos se dispersen por trayectorias distintas.
Desde la Tierra lo ven en once husos horarios donde es de noche.
La gente sale de sus casas y mira hacia arriba. En la ciudad donde llevan dos días quemando gasolineras, en la plaza frente al banco destrozado, varios miles de personas permanecen en silencio con la cabeza levantada, y sobre ellas, en el cielo negro, una tras otra, de forma regular y casi cotidiana, se apagan estrellas que no deberían estar allí.
Los trescientos ochenta y siete aparatos restantes pasan a supervisión del Centro de Control Galaxy al amanecer.
Helan Yuan desaparece de la emisión durante cuatro horas.
Cuando vuelve a aparecer, no dice ni una palabra sobre los satélites. Pregunta dónde ha aprendido Xia Xinghe a trabajar con arquitectura nodal, y lo pregunta como lo haría un examinador.
No le responden. El canal se cierra desde el lado terrestre, por primera vez en todo ese tiempo.
George, que está a su lado, se sienta en una caja junto a la pared y se queda unos dos minutos mirando al suelo.
«Veintiséis minutos», dice. «Mis cuarenta y un hombres han trabajado once días».
«Los suyos no tenían el plano de la mano», dice Xia Xinghe.
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