Nach seinem ersten wirklichen Sieg schläft Elian nicht.
Sobald er die Augen schließt, sieht er wieder den Saal, den schwarzen Stein, Orms Hand und Lissas Gesicht. Deshalb sitzt er am erlöschenden Feuer in der Seitenbibliothek und sieht zu, wie Miran das Abzeichen der Palastwache von ihrem Umhang nimmt.
„Lasst es“, sagt er.
„Zu spät“, antwortet sie.
Auf dem Tisch liegt die neue Wachliste. Noch am Abend hat Miran Kests Name darin gestanden. Jetzt klafft zwischen zwei Zeilen eine leere Stelle, obwohl die Tinte ringsum längst getrocknet ist. Der Name wurde nicht durchgestrichen: Der Eintrag hat sich verändert, als wäre Miran nie darin verzeichnet gewesen.
Miran betrachtet die Liste ohne jede Regung.
„Mein Vater hat am nördlichen Außenposten gedient“, sagt sie. „Wir hatten ein Haus. Dann ist unsere Nebenlinie für fehlerhaft erklärt worden, und das Haus ist verschwunden. Es ist weder abgebrannt noch verkauft worden. Die Menschen haben einfach aufgehört, die Stelle zu bemerken, an der es gestanden hat.“
Elian findet keine Antwort.
Er ist daran gewöhnt, sich für Saverns wichtigstes Opfer zu halten. So war es einfacher. Doch neben ihm sitzt eine Frau, die bereits erlebt hat, wie ihre Familie ausgelöscht wurde, und dennoch die Reste ihrer eigenen Vergangenheit aufs Spiel gesetzt hat, um ihn zu beschützen.
„Warum habt Ihr mir geholfen?“, fragt er.
Miran schnaubt belustigt.
„Ihr habt mich bei meinem Namen genannt, bevor Ihr mich gebeten habt, für Euch ein Risiko einzugehen.“
Es klingt trocken. Beinahe grob. Doch Elian merkt es sich.
Am Morgen gehen sie ins Archiv.
Das Archiv der Erbfolge liegt unter dem Ostflügel, tiefer als die Küche und die Weinkeller, neben den Zimmern, in denen alte Fürsten einst ihre nicht anerkannten Kinder versteckt haben. Selbst die Schreiber steigen nur ungern hinab. In Astern heißt es, Namen, die zu lange unter der Erde liegen, beginnen auf Schritte zu lauschen.
An der Tür des Archivs erwartet sie Tavel Rin.
Er ist dünn und gebeugt, und seine Finger sind nicht mit Tinte beschmutzt, sondern mit Staub. Tavel spricht leise, beobachtet dafür umso genauer. Fehler in Büchern machen ihn offensichtlich wütender als Menschen.
„Falls Ihr nach einem Beweis für den Befehl sucht“, sagt Tavel, „kommt Ihr drei Entwürfe zu spät.“
Miran legt eine Hand auf den Griff ihrer kurzen Klinge.
Elian hebt die Hand.
„Ihr wisst, was ein Entwurf ist?“
Tavel mustert ihn eindringlich, als hätte er ein vereinbartes Losungswort gehört, und schließt die Tür auf.
Drinnen ist es kalt. Lange Reihen von Regalen verlieren sich in der Dunkelheit. Darin stehen Familienbücher, Heiratsverzeichnisse, Anerkennungsurkunden, Aufzeichnungen über Todesfälle und Geburten. Zwischen den Büchern klaffen gleichmäßige Lücken. Der Staub darin ist unberührt, als hätte an diesen Stellen nie etwas gestanden.
Tavel fährt mit dem Finger durch eine dieser leeren Stellen.
„Hier müsste die Linie Kest stehen“, sagt er.
Miran rührt sich nicht.
„Lasst es.“
Doch Tavel geht bereits zum nächsten Regal.
„Hier müsste das kleine Verzeichnis der Dienerinnen von Prinzessin Lissa stehen. In den anderen Entwürfen ist Shani Venn immer darin aufgeführt. Ich habe es überprüft.“
„In allen?“, fragt Elian nach.
Der Archivar nickt.
„Manche Menschen verändert die Welt, andere löscht sie aus. Und einige bleiben an ihrem Platz, selbst wenn sich um sie herum der ganze Palast verändert. Meist wird so ein Mensch aus irgendeinem Grund gebraucht, um das Leben eines anderen zu bewahren.“
Er holt ein dünnes Buch ohne Titel hervor und schlägt es in der Mitte auf.
Auf der Seite steht kein Text, nur eingedrückte Spuren von Buchstaben, die das Auge nicht entziffern kann. Elian führt einen Finger über das Papier und spürt Kälte.
Die Kälte geht nicht von einem Zauber aus, sondern von der Erinnerung eines Menschen.
Das System schweigt, doch Elian spürt die Verbindung zu Miran deutlicher. Er bewahrt keine Zeile in einem unsichtbaren Buch, sondern den Namen eines lebenden Menschen, dessen Vergangenheit bereits ausgelöscht wird.
„Wie oft ist so etwas geschehen?“, fragt Elian.
Tavel schließt das Buch.
„Ich habe Belege für sechs Fälle gefunden. In Wirklichkeit sind es mit Sicherheit mehr.“
„Warum zeigt Ihr mir das?“
Tavel schweigt lange.
Dann sagt er:
„Weil ich Euch in einem Traum gesehen habe.“
Miran dreht sich zu ihm.
„Was habt Ihr gesehen?“
Der Archivar schaut nicht sie an, sondern Elian.
„Ihr habt mich hier getötet, im Gang zwischen dem dritten und dem vierten Regal. Ich habe mich geweigert, den leeren Eintrag zu öffnen, weil ich geglaubt habe, ein einzelner Mensch sei kein ganzes Archiv wert. Ihr habt älter ausgesehen als jetzt. Eure Hände haben gezittert, aber Ihr habt trotzdem zugestochen.“
Ein kalter Schauer läuft Elian über den Rücken.
Er erinnert sich nicht daran.
Das macht es noch beängstigender. Wenn Tavel sich daran erinnert, durch Elians Hand gestorben zu sein, obwohl das in diesem Leben nicht geschehen ist, dringen Erinnerungen aus anderen Entwürfen auch in das Bewusstsein der Menschen um ihn herum.
Tavel legt das leere Buch vor ihn.
„Ich werde Euch helfen“, sagt er. „Aber nicht, weil ich Prinzen vertraue. Auch leere Stellen bewahren Geschichte. Und falls Ihr wieder zu dem Menschen aus meinem Traum werdet, möchte ich vorher begreifen, warum.“
Das System antwortet:
„Zeuge des Archivs erfasst. Name Tavel Rin gespeichert.“
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