Lissa hat ihn selbst gefunden.
Sie hat weder einen Diener geschickt noch eine Nachricht geschrieben oder sich an Vestra gewandt, obwohl die gewiss auch für ein solches Treffen einen Preis verlangt hätte. Lissa ist nachts in den alten Gebetsraum hinter der Halle der Bluteide gekommen. An den Wänden hängen keine Porträts, sondern leere Kupferscheiben. Früher hat man darauf die Namen verstorbener Kinder geschrieben, doch später hat der Rat entschieden, leere Scheiben sähen schicklicher aus.
Elian ist allein gekommen. Das Risiko ist töricht, aber er will das Gespräch mit seiner Schwester nicht in ein Verhör unter Bewachung verwandeln.
Lissa steht bei der dritten Scheibe, in einem schlichten grauen Kleid ohne Zeichen ihres Hauses. Offenbar hat sie sich in aller Eile selbst die Haare geflochten, ungleichmäßig und locker. Unter ihren Augen liegen dunkle Spuren schlafloser Nächte.
„Du lebst“, sagt sie.
„Noch ist das eine umstrittene Bezeichnung.“
Sie lächelt nicht.
Früher hat Lissa immer als Erste gelacht, selbst wenn sie Angst hatte. Als Kind hat sie sich hinter dem Vorhang im Zimmer des Königs versteckt und die Minister nachgeahmt: Einer hat gefiept, einer wie ein alter Kessel gesprochen, und der dritte hat ständig geklungen, als verschlucke er sich an einer Pflaume. Elian hat so laut gelacht, dass man sie stets schnell gefunden hat.
Nach all den Todesfällen und der Lossagung in der Bluthalle wirkt diese Kindheit beinahe wie die eines anderen.
„Ich träume von Dingen“, sagt Lissa.
Elian wird wachsam.
„Von welchen?“
Sie umfasst ihre Schultern.
„Du hast Blut an den Lippen. Orm hebt das Schwert. Miran steht in einem Korridor, und die Menschen gehen durch sie hindurch, ohne sie zu bemerken. Shani wartet an der Tür. Auf dem Thron ist dein Name jedes Mal anders eingemeißelt.“
Sie spricht schnell, solange ihre Kraft reicht.
Dann wird ihre Stimme leiser:
„Es gibt noch zwei Träume. Sie sind anders.“
Elian unterbricht sie nicht.
Lissa hebt eine Hand an die Kehle. Wo beim Rat der Bluteid aufgeflammt ist, ist eine dünne rote Linie zurückgeblieben – die Spur eines Banns, keine Wunde.
„In einem Traum unterschreibe ich selbst dein Todesurteil, ganz ohne Eid. Dort bin ich bereits erwachsen und trage den Siegelring des Regenten. Und ich weiß: Wenn du stirbst, gehört der Palast endlich mir.“
Elian hört schweigend zu. Im leeren Gebetsraum nimmt er nur den Atem seiner Schwester wahr.
„Im zweiten Traum stehst du in der Asche. Um dich herum liegen die Menschen meines Hauses. Nicht unseres, sondern meines. Ich erkenne ihre Gesichter nicht, weiß aber, dass ich sie geliebt habe. Du stehst mitten unter ihnen, von Ruß bedeckt, und ich bin sicher, dass du es getan hast.“
Elian könnte wütend werden, aber er hat bereits die Karte des alten Zerfalls gesehen. In einem der anderen Entwürfe könnte er tatsächlich am Tod von Lissas Leuten schuld sein.
„Es könnte eine Lüge sein“, sagt er.
„Ich weiß.“
„Oder es stammt aus einer anderen Version.“
„Ich weiß.“
„Lissa …“
„Und ich weiß auch, dass ein Teil von mir will, dass du verschwindest.“
Dieses Geständnis schmerzt Elian mehr als die Schilderung ihrer Albträume.
Sie weicht seinem Blick nicht aus.
„Ich habe dich geliebt. Wahrscheinlich liebe ich dich noch immer. Aber neben dir hat sich immer alles um dich gedreht. Vater hat über dich geschwiegen. Für Savern war ich nur ein Mittel, um dich zum Gehorsam zu zwingen. Selbst als man dich zum Fehler erklärt hat, hat der Thron mich trotzdem nicht gewählt. Ich war eine anerkannte Tochter, Elian, aber ich habe wie eine Ersatzerbin gelebt.“
Elian will sagen, dass er darum nicht gebeten hat, schweigt jedoch. Sein Einwand ändert nichts an Lissas Leben.
„Ich wusste es nicht“, sagt er.
„Und wenn du es gewusst hättest, was hätte sich geändert?“
Darauf gibt es keine Antwort.
Lissa setzt sich auf die Steinbank. Sie sieht nicht aus wie eine Prinzessin, die gerettet werden muss, sondern wie jemand, der die Entscheidungen satt hat, die andere für sie getroffen haben.
„Savern hat gesagt, du seist eine Tür.“
„Diesen Gedanken mag er.“
„Und wenn er recht hat?“
Elian setzt sich ihr gegenüber.
„Dann muss ich entscheiden, wen ich hereinlasse.“
Sie sieht ihn beinahe entsetzt an.
„Hörst du dir eigentlich selbst zu?“
„Ja. Und es gefällt mir nicht.“
Die Tür des Gebetsraums knarrt leise.
Miran kommt ohne anzuklopfen herein, eine kurze Klinge in der Hand. Nach ihren zerzausten Haaren und ihrem hastigen Atem zu urteilen, ist sie gerade aus einem weiteren Albtraum erwacht.
„Ich habe den Korridor gesehen“, sagt sie.
Lissa steht auf.
Als Miran sie sieht, bleibt sie stehen.
„Verzeiht, Eure Hoheit.“
Die Worte kommen aus Gewohnheit von selbst. Doch in Mirans Gesicht liegt keine Ehrerbietung, sondern Verwirrung.
„Welchen Korridor?“, fragt Elian.
„Den, den es nicht gibt. Am nördlichen Außenposten. Jede Nacht gehe ich ihn entlang und höre, wie mein Vater mich beim Nachnamen ruft. Dann wache ich auf und spüre den Verband an meinem Arm. Aber den Verband gibt es nicht mehr. Meinen Dienst nicht und mein Zuhause auch nicht.“
Sie sieht Lissa an.
„Heute wart Ihr auch dort. Ihr habt geweint und gesagt, wenn er noch einmal stirbt, werdet Ihr Euch an alles erinnern.“
Lissa wird blass.
Elian steht auf.
Die Erinnerungen aus anderen Entwürfen kommen nicht mehr nur zu Elian. Erst hat Tavel seinen eigenen Tod gesehen, jetzt träumen Lissa und Miran von fremden Leben. Bald könnte sich auch Savern daran erinnern. Vielleicht erinnert er sich bereits.
Das System antwortet dumpf, als dringe die Stimme durch eine Wand:
„Die Erinnerung eines anderen Entwurfs hat sich auf die Zeugen ausgebreitet. Stabilität des aktuellen Entwurfs gesunken.“
Lissa schließt die Augen.
„Wenn du noch einmal stirbst“, sagt sie, „werde ich mich wohl an alles erinnern.“
Sie öffnet die Augen. Darin ist weder Kindheit noch einfache Vergebung.
„Und dann hasse ich dich vielleicht wirklich.“
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