Nura al-Banya verriegelt die Türen des Hammams von innen und weist zwei junge Dienerinnen an, sich von der Westwand fernzuhalten.
„Falls jemand fragt: Der Gefangene schreit“, sagt sie.
Eines der Mädchen wird blass.
Nura fügt lauter hinzu:
„Sie sollen ruhig glauben, wir seien gute Frauen und könnten Männer nicht schreien hören.“
Im Hammam ist es warm, aber nicht luxuriös. Selbst für die Vornehmen sparen die Palastbäder Wasser. Der Dampf hängt tief und riecht nach Kupfer, nassem Stein und bitterer Orangenschale. Hinter der Wand sprechen Frauen leise miteinander, und bis zum Abend kann jedes Flüstern zum Stadtgerücht werden.
Suleicha stellt eine Schale mit Wasser neben Íñigo. Daneben liegen ein sauberes Tuch und ein kleines Messer.
Íñigo schaut auf das Messer.
„Für mich?“
„Für die Lüge.“
„Du schneidest Lügen mit dem Messer heraus?“
„Nein. Aber manchmal kommt man anders nicht an sie heran.“
Íñigo lächelt kaum merklich, verzieht aber sofort vor Schmerz das Gesicht. Nura schneidet den alten Verband auf. Darunter kommt eine schmale, schlecht gesäuberte Wunde zum Vorschein, deren Ränder sich bereits dunkel verfärbt haben. Neben dem Handgelenk, das die Kette blutig gescheuert hat, entdeckt Suleicha eine alte Brandnarbe.
Sie berührt sie nicht.
Die Brandnarbe ähnelt einem unregelmäßigen Kreis mit einem kurzen Strich an der Seite. Ein Arzt hätte darin nur eine alte Narbe gesehen, doch Suleicha erkennt das Zeichen für eine Biegung des Wasserlaufs.
Ein solches Zeichen bringt man nicht auf Menschen an.
Man setzt es auf Stein oder Holz, damit ein Meister selbst im Dunkeln eine verborgene Sperre findet und nicht in einen falschen Gang abbiegt.
„Woher hast du das?“, fragt Suleicha.
Íñigo senkt den Blick auf seinen Arm. Offenbar hat er nicht damit gerechnet, dass Suleicha das Zeichen erkennt.
„Von meinem Vater.“
„Dein Vater brandmarkt seine Söhne mit Wasserzeichen?“
„Mein Vater brandmarkt alles, was er für sein Eigentum hält.“
Nura flucht leise und ruft dann für alle, die hinter der Tür lauschen könnten:
„Halt ihn fester! Die Kastilier zucken ständig herum.“
Suleicha nimmt das Tuch.
Íñigo reißt die Schulter herum.
„Nicht mit diesem Wasser.“
Das Messer klirrt gegen die Schale. Suleicha hebt es nicht auf.
„Warum?“
„Da ist Salz drin.“
„Das ganze Wasser der Stadt schmeckt inzwischen nach Salz.“
„Nicht so. Dieses kommt aus der Palastzisterne. Aber die wird jetzt nicht aus dem oberen Lauf gespeist.“
Suleicha erstarrt.
Nura hört auf, so zu tun, als sortiere sie die Verbände.
„Hast du das Wasser probiert?“
„Ich habe gehört, wie man es trägt. Die Krüge aus dieser Zisterne klingen dumpfer: Das Wasser ist schwerer. Es enthält Kalk aus dem neuen Graben.“
Suleicha führt die Schale an die Lippen und berührt das Wasser nur mit der Zunge.
Zuerst spürt sie die Kälte, dann einen schwachen Geschmack nach Stein und die kaum wahrnehmbare Bitterkeit von Kalk. Jeder andere hätte sie für den bitteren Geschmack der Angst gehalten.
Doch Suleicha kennt das Wasser.
Dieses Wasser dürfte nicht hier sein.
„Wer hat dir befohlen, das zu sagen?“, fragt sie.
Íñigo sieht sie müde an.
„Wenn es mir jemand befohlen hätte, hätte ich es im Hof gesagt. Vor allen.“
„Um dir dein Leben zu erkaufen?“
„Um mir einen besseren Tod zu erkaufen.“
Nura bringt eine andere, kleinere Schale aus dem Vorrat der Frauen im Hammam. Das Wasser darin riecht nach Kupfer und heißem Stein, enthält aber keinen Kalk. Suleicha spült die Wunde aus. Íñigo beißt die Zähne zusammen und gibt keinen Laut von sich.
Sein hartnäckiges Schweigen reizt Suleicha mehr als ein Schrei.
„Hast du Angst vor Wasser?“, fragt sie.
„Nein.“
„Warum bist du dann zurückgezuckt?“
Er schweigt lange.
Jemand geht draußen an der Tür vorbei. Sandalen gleiten über die Fliesen, halten inne und entfernen sich wieder. Vorsichtshalber beginnt Nura lautstark eine abwesende Dienerin auszuschimpfen.
Íñigo spricht leiser:
„Im Lager gießt man Wasser auf eine Wunde, wenn man erfahren will, wo jemand einen geheimen Gang verborgen hat. Mit reinem Wasser foltert man die, die man am Leben lassen will. Mit Salzwasser die, die man nur bis zur ersten Antwort braucht.“
Suleicha verbindet seine Rippen. Dann legt sie ihre Hand neben sein Handgelenk, ohne die Brandnarbe zu berühren.
„Ich werde dich nicht foltern, um Antworten zu bekommen.“
Er schaut auf ihre Hand.
„Dann verlierst du gegen die, die es tun werden.“
„Vielleicht.“
„Dein Yusuf verliert nicht.“
„Er gehört nicht zu mir.“
„Aber er hat die Schlüssel.“
„Schlüssel sind nutzlos, wenn man nicht weiß, wohin das Wasser fließt.“
Diesmal lächelt Íñigo wirklich.
Suleicha zieht den Verband fest.
„Du hast im Hof gesagt, das Wasser im Norden stehe sieben Handbreit tiefer. Wo ist es?“
Er schließt die Augen.
„Wenn ich es dir sage, lieferst du mich Yusuf aus?“
„Wenn du lügst.“
„Und wenn die Wahrheit schlimmer ist als die Lüge?“
Suleicha nimmt das Messer aus der Schale und legt es zwischen ihnen auf den Stein.
„Dann entscheiden wir, was wir mit dieser Wahrheit anfangen. Foltern werde ich dich trotzdem nicht.“
Íñigo öffnet die Augen.
Draußen sind wieder Schritte zu hören. Jemand bleibt vor der Tür stehen.
Íñigo sagt fast flüsternd:
„Euer Wasser ist längst umgeleitet worden. Nicht von den Königen. Von einem der Euren.“
Nura lässt das saubere Tuch fallen.
Die Schritte vor der Tür verschwinden.
Diese Wahrheit befreit sie nicht. Sie müssen sie erst noch beweisen – gemeinsam.
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