Der Sabil im Armenviertel steht zwischen der Werkstatt eines Gerbers und einer Mauer, auf die jemand noch vor der Belagerung einen blauen Vogel gemalt hat.
Inzwischen ist der Vogel fast verblasst. Seit dem Morgen wartet eine Menge vor dem Sabil. Bis zum Mittag sind nur die Hartnäckigsten geblieben, alte Menschen und Kinder, die nirgendwohin können.
Das Wasser ist nicht gekommen.
Das steinerne Maul des Sabils zeichnet sich dunkel in der Mauer ab. Darunter liegen die Scherben eines zerbrochenen Krugs.
Rafiq führt Suleicha zu einer schmalen Öffnung hinter der Werkstatt. Nura folgt ihnen. Sie schimpft lautstark, damit mögliche Spitzel Yusufs sie für Frauen aus dem Hammam halten, die bei den Armen schmutzige Tücher zum Waschen einsammeln.
Zwei Wachen bringen Íñigo.
Er geht langsam und hält bei jedem Atemzug die Hand auf seine Wunde. Als Íñigo den trockenen Sabil sieht, vergisst er sofort den Schmerz und beginnt, die Mauer zu untersuchen.
„Hier muss ein leichtes Gefälle sein“, sagt er.
Eine der Wachen spuckt aus.
„Ein Kastilier erklärt uns unsere eigenen Mauern.“
Suleicha geht neben dem Abfluss in die Hocke. Fauliges Wasser, Leder, Urin und alte Asche schlagen ihr entgegen. Rafiq hat recht: Aus einer solchen Pfütze dürfte man nicht einmal eine Ziege trinken lassen, geschweige denn ein Kind.
Íñigo lässt sich neben ihr auf ein Knie nieder und wird sofort blass.
„Nicht hier“, sagt er.
„Du hast nicht einmal hingesehen.“
„Ich habe es gehört.“
Suleicha verstummt und lauscht. Ein leerer Lauf klingt anders als ein verstopfter. Und der Stein ist noch immer kalt und feucht. Also verläuft unter der Mauer ein anderer Kanal, der tiefer als der Sabil weiterführt.
„Die Gartensperre“, sagt sie.
Nura hört auf zu schimpfen.
„Dieses Wasser ist für den kleinen Orangenhof.“
„Die Orangen können warten.“
„Yusufs Männer werden nicht warten.“
Suleicha schaut zu den Wachen. Eine beobachtet die Menge. Die andere lässt Íñigo nicht aus den Augen, als suche sie eine Stelle für den nächsten Schlag.
„Wenn du sie zu schnell öffnest, sprengt das Wasser die Mauer“, sagt Íñigo.
„Wenn ich sie nicht öffne, trinken die Kinder aus dem Abfluss.“
„Du darfst sie nicht einfach öffnen. Du musst sie wecken.“
Unwillkürlich lächelt Suleicha: So hat Khalid gesprochen. Wasser zwingt man nicht – man weckt es, ruft es und leitet es weiter. Zerstört man einen Wasserlauf, kehrt das Wasser am nächsten Tag nicht zurück.
Sie schickt Rafiq nach einem dünnen Stock, bittet Nura, die Menschen weiter zurückzuführen, und befiehlt Íñigo, nicht aufzustehen.
Er steht trotzdem auf.
Unter dem Kalk findet Suleicha einen kleinen, mit Sand verstopften Ring der Sperre. Mit der Hand lässt er sich nicht bewegen, und bei einem Schlag könnte der Mechanismus zerbrechen. Sie steckt den Stock in den Spalt, dreht die Sperre um eine Fingerbreit und dann noch um eine halbe.
In der Mauer knirscht dumpf ein Mechanismus, gleich darauf schwappt Wasser hervor.
Die Menge hört es.
Auf einmal geht ein Flüstern durch die Menge, und Nura kann es nicht mehr aufhalten.
„Wasser.“
„Ruhe“, sagt Suleicha.
Niemand hört auf sie.
Sie dreht noch ein kleines Stück weiter. Plötzlich packt Íñigo sie am Handgelenk.
„Genug.“
Suleicha zuckt zurück.
„Lass los.“
„Genug, sonst schießt Schlamm heraus.“
Sie will widersprechen, doch jetzt hört auch sie es: Unter der Mauer bewegt sich kein sauberer Strom, sondern Wasser voller Sand. Wenn sie die Sperre sofort öffnet, schießt trübes Wasser aus dem Sabil, und die Menschen werden glauben, man habe sie getäuscht.
Sie hält den Atem an, dreht die Sperre ein wenig zurück und wartet. Drei Herzschläge später gleitet der erste Wasserstrahl aus dem Maul des Sabils – zuerst trüb, dann immer heller und schließlich fast klar.
Rafiq hält als Erster die Hände darunter, trinkt aber nicht selbst. Er bringt das Wasser einem kleinen Mädchen an der Mauer. Es hält eine Schale mit beiden Händen und weint lautlos.
Die Menge setzt sich in Bewegung.
Nura schlägt einen Krug so laut gegen den Stein, dass alle stehen bleiben.
„Einer nach dem anderen! Zuerst die Kinder, die Alten und die Kranken. Wer drängelt, trinkt zuletzt.“
Und alle gehorchen ihr.
Nura weiß, wie man ein Gedränge aufhält. Vor vielen Jahren hat sie an einer anderen Zisterne nicht rechtzeitig gerufen, und zwei Kinder sind leblos aus der Menge getragen worden. Seitdem wirkt ihre Stimme besser als jeder Befehl der Wache.
Suleicha steht mit nassen Händen an der Mauer. Es ist wenig Wasser, für die ganze Stadt würde es nicht reichen. Doch die Menschen haben mit eigenen Augen gesehen, dass sich der Sabil öffnen lässt.
Jemand sagt: „Khalids Tochter.“ Diesmal liegt in der Stimme keine Anklage, sondern Achtung vor ihrem Vater.
Íñigo lässt ihr Handgelenk los. Auf ihrer Haut bleiben die Abdrücke seiner Finger zurück. Suleicha will ihn gerade daran erinnern, dass er sie nicht am Arm packen darf, doch sie kommt nicht dazu.
Yusuf ibn Sahr betritt das Viertel, ohne Wachen vorauszuschicken, und die Menschen weichen von selbst auseinander. Jeder weiß, dass es von diesem Mann abhängt, ob es morgen Wasser gibt.
Er betrachtet den Sabil, die nasse Mauer, die Schale in den Händen des Mädchens und schließlich Suleicha.
„Du hast das Wasser für den Garten geöffnet.“
„Ich habe das Wasser für die Menschen geöffnet.“
„Das Gartenwasser war für die Verwundeten im Palast bestimmt.“
Nura schnaubt, doch Suleicha hebt die Hand und hält sie zurück.
Yusuf spricht sanft, und die Menge hört ihm umso aufmerksamer zu.
„Während einer Belagerung ist jede Schale für einen bestimmten Menschen vorgesehen. Du hast Wasser genommen, das nicht dir gegeben wurde. Wenn heute Nacht ein Verwundeter stirbt, klebt sein Blut an deinen nassen Händen.“
Die Menge weicht einen halben Schritt vom Sabil zurück.
Suleicha durchschaut seine List. Yusuf muss das Wasser nicht schließen: Es genügt, die Menschen davon zu überzeugen, dass für jede getrunkene Schale ein Verwundeter stirbt.
Hinter ihr sagt Íñigo:
„Das ist nicht dasselbe Wasser.“
Yusufs Blick verändert sich: Íñigo ist für ihn kein nützlicher Gefangener mehr.
„Der Gefangene spricht über unsere Gärten?“
„Der Gefangene spricht darüber, wohin Sie das Wasser umgeleitet haben.“
Alle schweigen. Indem Íñigo sich vor der Menge gegen Yusuf stellt, riskiert er den einzigen Grund, aus dem man ihn bisher am Leben lässt.
Yusuf lächelt spöttisch.
„Dann wiederholst du das morgen bei der kleinen Verhandlung, vor der Schale und den Zeugen.“
Íñigo antwortet nicht.
Suleicha schaut auf das Wasser. Der Strahl fließt inzwischen gleichmäßig.
Doch nach Yusufs Drohung fühlt sich das zurückgewonnene Wasser nicht mehr wie ein Sieg an.
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