Die kleine Verhandlung findet nicht im Palast statt, sondern in der kühlen Galerie an der unteren Zisterne.
Yusuf versteht es, den richtigen Ort zu wählen. Unter den steinernen Gewölben ist jeder Tropfen zu hören. Neben einer vollen Zisterne vergisst niemand, in wessen Händen die Schlüssel zum Wasser liegen.
Suleicha steht ohne Schleier vor dem Gesicht da. Das hat sie selbst entschieden. Wenn man über sie wegen des Wassers richtet, sollen alle sehen, wohin sie blickt.
Links von ihr steht die kräftige, zornige Nura in dunkler Kleidung. Rechts hält sich Rafiq versteckt. Man hätte ihn nicht hereinlassen dürfen, doch der Junge hat sich zwischen den Krügen hindurchgeschoben und ein so unschuldiges Gesicht gemacht, dass die Wache ihn nicht gleich hinauszuwerfen wagt.
Elias ben Naftuli ist mit seiner Arzttasche gekommen. Er hat oft genug erlebt, wie Menschen gestorben sind, obwohl sie recht hatten, und betrachtet diese Verhandlung deshalb ohne Hoffnung. Sein Bart ist mit einem dünnen Faden zusammengebunden, seine Hände riechen nach Essig und Kräutern.
„Ich bezeuge nur, was den Körper betrifft“, sagt er zu Yusuf. „Über Seelen streitet mit Leuten, die das gern auf nüchternen Magen tun.“
„Dann bezeuge, was die Verwundeten betrifft“, antwortet Yusuf.
Elias verneigt sich.
„Im Palast gibt es Verwundete. Das stimmt.“
Yusuf nickt.
„Und sie brauchen Wasser.“
„Alles, was lebt, braucht Wasser.“
„Für sie war das Wasser des kleinen Gartens bestimmt.“
Elias öffnet seine Tasche und holt einen dünnen Kupferlöffel und ein Fläschchen heraus.
„Das Wasser wird aus der östlichen Zisterne in den Palast getragen. Ich habe heute Morgen Wunden damit ausgewaschen – darin ist kein Kalk. Im Wasser aus dem Sabil war Kalk. Also sind es verschiedene Wasserläufe.“
Unruhe geht durch die Galerie.
Yusuf verzieht keine Miene.
„Versteht ein Arzt mehr vom Wasser als die Wassermeister?“
„Ein Arzt weiß, welches Wasser eine Wunde böse macht.“
Nura sagt: „Und eine Bademeisterin weiß, wann ein Garten nur so tut, als wäre er trocken. Heute Morgen waren zwei Dienerinnen aus dem Orangenhof im Hammam. Ihr Haar roch nach nassem Laub.“
Eine der Dienerinnen am Ende der Galerie beginnt zu weinen.
Yusuf dreht nicht den Kopf.
„Das Gerede von Frauen öffnet keine Zisternen.“
„Aber manchmal entlarvt es eine Lüge“, sagt Nura.
Suleicha wartet nicht darauf, dass Íñigo aufgerufen wird.
Sie wartet darauf, dass Yusuf offen sagt, aus welcher Zisterne das Wasser gekommen ist. Gegen den Hüter der Schlüssel hilft das Wasserrecht wenig, doch der Inhalt einer vollen Schale lässt sich prüfen.
Íñigo wird ohne Kette an den Füßen hereingeführt, doch der Eisenring liegt noch um sein Handgelenk. Er ist blass, seine Lippen sind ausgetrocknet. Am Rand des Verbands zeichnet sich ein dunkler Fleck ab, aber Suleicha zwingt sich, wegzusehen.
Yusuf sagt:
„Gefangener Íñigo de Mena, du hast behauptet, Khalids Tochter habe nicht das Wasser geöffnet, von dem ich gesprochen habe. Jetzt wirst du das vor der Schale wiederholen. Wenn du lügst, wird der Schutz durch Heirat dich nicht vor dem Richter bewahren.“
Íñigo blickt auf die leere Schale, die auf einem niedrigen Stein steht.
Suleicha tritt an den Stein.
„Füllt sie.“
Yusuf hebt eine Braue.
„Was?“
„Aus einer leeren Schale lässt sich nichts erkennen. Füllt sie mit Wasser aus der Zisterne, die Sie die Gartenzisterne nennen.“
Die Tochter des angeklagten Hauses verlangt vom Hüter der Schlüssel, seine eigenen Worte zu beweisen. Für den Hof ist das beinahe unanständig dreist.
Yusuf könnte es ablehnen.
Doch dann würden alle seine Weigerung hören.
Er gibt ein Zeichen. Ein Diener bringt einen Krug und gießt Wasser ein. Am Klang erkennt Suleicha sofort: Dieses Wasser ist leichter als das, das zum Sabil fließt.
Auch Íñigo hört den Unterschied. Ihre Blicke treffen sich, aber Suleicha spricht zuerst.
„Das ist Wasser aus der östlichen Zisterne“, sagt Suleicha.
Yusuf lächelt.
„Khalids Tochter kann jeden Wasserlauf nennen, wie sie will.“
„Nein. Das östliche Wasser fließt durch alte Tonrohre, deshalb klingt der Krug dumpfer. Das Gartenwasser würde anders klingen.“
Da fügt Íñigo ruhig hinzu:
„Sie haben Wasser für die Verwundeten bringen lassen und es Gartenwasser genannt.“
Plötzlich springt Rafiq vor.
„Und das Gartenwasser stinkt nach Kalk!“
Die Wache packt ihn an der Schulter, aber es ist zu spät. Die Leute haben es schon gehört.
Elias schließt müde die Augen. Rafiq hat ausgesprochen, was die Erwachsenen nicht zu sagen wagen, und jetzt kann man den Jungen dafür bestrafen.
Yusuf stellt die Schale zurück.
„Gut. Wir werden es prüfen.“
Yusufs Ruhe überzeugt Suleicha nicht.
In diesem Augenblick betritt ein Bote in einem staubigen Mantel die Galerie. Das Zeichen auf seiner Brust gewährt ihm sicheres Geleit aus dem kastilischen Lager.
Die Wachen werden wachsam. Nura tritt näher zu Suleicha. Íñigo erstarrt und lässt den Boten nicht aus den Augen, obwohl er sich vor Schwäche kaum auf den Beinen hält.
Der Bote verneigt sich vor Yusuf, dann vor den älteren Meistern und wirft schließlich Íñigo einen Blick zu.
„Ein Brief von Gonzalo de Mena, dem Meister der Wasserableitungen im Lager der Könige Isabel und Fernando.“
Bei Gonzalos Namen zuckt Íñigo heftiger zusammen als nach dem Schlag der Wache im Hof.
Yusuf liest den Brief rasch und reicht ihn dem Schreiber, damit er ihn laut vorliest.
„Der Gefangene Íñigo de Mena, Sohn meines Hauses, ist vor dem Schneewind zurückzugeben. Hält Granada ihn fest, wird das Wasser aus dem Norden für immer abgeschnitten. Gibt die Stadt ihn zurück, wird aus Gnade der Könige ein Bach für drei Tage geöffnet.“
In der Galerie wird es laut.
Man verspricht der belagerten Stadt drei Tage lang Wasser. Die Leute wollen schon zustimmen, bevor sie überhaupt die Bedingungen gehört haben.
Yusuf sieht Suleicha an. Sein Gesicht wirkt beinahe traurig.
„Siehst du, Tochter Khalids? Manchmal kommt das Wasser nicht durch Stolz, sondern durch ein vernünftiges Zugeständnis.“
Alle sehen Íñigo an.
Suleicha blickt nicht auf den Brief, sondern auf Íñigos Hände. Seine Finger zittern nicht, doch der Daumen reibt langsam über die Brandnarbe, als brenne sie wieder.
Leise sagt er:
„Nehmt dieses Wasser nicht an.“
Der Schreiber begreift nicht sofort, dass er diese Worte festhalten soll.
Yusuf wendet sich Íñigo zu.
„Was?“
Íñigo hebt den Kopf.
„Gonzalo verschenkt kein Wasser. Er wird es durch einen neuen Graben leiten. Dort liegen Kalk und verendetes Vieh. Nach einem Tag werden die Kinder Blut husten, und nach drei Tagen werdet ihr selbst darum bitten, den Bach wieder zu schließen.“
Der Bote wird blass.
Yusuf sieht den Boten nicht an, aber Suleicha begreift: Auch er hat in Íñigos Worten genaue Angaben erkannt, die sich überprüfen lassen.
„Hast du diesen Graben gesehen?“, fragt Elias.
„Ich habe ihn vermessen.“
In der Galerie wird es wieder still. Íñigo rechtfertigt sich nicht. Er gesteht genau das ein, was er selbst getan hat.
„Wie tief ist er?“, fragt Suleicha.
Er wendet sich ihr zu.
„Drei Ellen am alten Olivenstumpf. Danach wird er flacher: Nach dem Regen ist Erde hineingerutscht. Auf seinem Weg fließt das Wasser durch eine Grube mit einem verendeten Maultier. Man hat es mit Kalk bedeckt, aber nicht fortgeschafft.“
Rafiq schlägt sich die Hand vor den Mund.
Einer der älteren Meister sagt: „Der Gefangene kann das Maultier erfunden haben.“
Íñigo nickt.
„Kann ich. Aber das Maultier hatte einen weißen Fleck am linken Vorderbein. Daneben sind drei Pfähle eingeschlagen, und der mittlere ist gesprungen. Wenn euer Bote noch vor dem Abend zurückkehrt, wird er alles sehen.“
Der Atem des Boten stockt.
Die Leute glauben Íñigo noch immer nicht, aber nun können sie auch dem Brief nicht mehr vorbehaltlos glauben.
Das Versprechen von drei Tagen Wasser wirkt nicht länger wie Rettung. Jetzt sehen alle das tote Maultier im Kalk vor sich.
Yusuf sagt:
„Du erinnerst dich zu gut an den Graben, durch den der Feind vergiftetes Wasser leiten will.“
„Ja.“
„Warum?“
Íñigo senkt den Blick auf seine verbundene Hand.
„Weil ich diesen Graben selbst berechnet habe.“
Nura murmelt etwas. Suleicha versteht nicht, ob es ein Gebet oder ein Fluch ist.
Yusuf tritt auf Íñigo zu.
„Dann bist du nicht nur ein Zeuge. Du selbst hast diesen Graben vorbereitet.“
Íñigo widerspricht nicht.
„Beschuldigst du deinen Vater?“, fragt Yusuf.
„Ich sage, was er mit dem Wasser gemacht hat.“
Zum ersten Mal an diesem Tag gilt Suleichas Mitleid nicht dem Gefangenen, sondern Íñigo selbst. Nach diesen Worten wird sein Vater ihn nicht mehr zurücknehmen.
Unter der Galerie, tief im Stein, antwortet das Wasser plötzlich mit einem kurzen Klopfen.
Sieben Handbreit tiefer.
Sie hat es gehört.
Íñigo hat es gehört.
Vielleicht auch Yusuf.
Yusuf faltet den Brief zusammen. „Dann haben wir Zeit bis zum Schneewind. Tochter Khalids, dein Gefangener unter dem Schutz der Ehe hat die Gnade seines Vaters ausgeschlagen. Also haftest du für die Wahrheit seiner Worte.“
Suleicha will widersprechen, dass sie nicht für Íñigos Seele haftet. Durch den Wasservertrag sind ihr nur sein Leben, seine Aussage und eine mögliche Flucht auferlegt worden.
Doch der Schneewind ist noch nicht gekommen.
Und wenn er kommt, wird die ganze Stadt Suleicha bereits für jedes Wort Íñigos verantwortlich machen.
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