La vista menor no se celebró en el palacio, sino en la galería fresca junto al aljibe de abajo.
Yusuf sabía elegir el lugar. Bajo las bóvedas de piedra se oía cada gota. Junto al aljibe lleno, nadie olvidaba en qué manos estaban las llaves del agua.
Zulaija estaba sin velo en el rostro. Lo había decidido ella misma. Si la juzgaban por el agua, que vieran adónde miraba.
A su izquierda estaba Nura, corpulenta y enfadada, vestida de oscuro. A su derecha se escondía Rafiq. No debían dejarlo entrar, pero el niño se coló entre los cántaros y puso una cara tan inocente que el guardia no se decidió enseguida a echarlo.
Eliaz ben Naftuli llegó con su bolsa de médico. Más de una vez había visto morir a gente que tenía razón, y por eso miraba aquel juicio sin esperanza. Llevaba la barba recogida con un hilo fino, y sus manos olían a vinagre y a hierbas.
«Yo sólo doy testimonio de los cuerpos – dijo a Yusuf –. De las almas discutid con quienes gustan de hacerlo en ayunas».
«Da testimonio de los heridos» – respondió Yusuf.
Eliaz se inclinó.
«En el palacio hay heridos. Eso es verdad».
Yusuf asintió.
«Y necesitan agua».
«Todos los vivos necesitan agua».
«A ellos se les asignó el agua del jardín pequeño».
Eliaz abrió la bolsa y sacó una fina cuchara de cobre y un frasco.
«Al palacio llevan el agua del aljibe del este. Esta mañana lavé heridas con ella: cal no hay. Y en el agua del sabil sí había cal. Así que son pasos de agua distintos».
Un rumor recorrió la galería.
A Yusuf no se le alteró el rostro.
«¿El médico conoce el agua mejor que los zahoríes?»
«El médico sabe qué agua vuelve mala una herida».
Nura dijo: «Y la mujer del hammam sabe cuándo el jardín sólo finge estar seco. Por la mañana vinieron al hammam dos sirvientas del patio de los naranjos. Su pelo olía a hojas mojadas».
Una de las sirvientas que estaban al fondo de la galería rompió a llorar.
Yusuf no volvió la cabeza.
«Los rumores de mujeres no abren los aljibes».
«Pero a veces desenmascaran la mentira» – dijo Nura.
Zulaija no esperaba a que llamaran a Íñigo.
Esperaba a que Yusuf dijera abiertamente de qué aljibe venía el agua. Contra el guardián de las llaves el fuero del agua servía de poco, pero el contenido de una taza llena sí podía comprobarse.
A Íñigo lo hicieron entrar sin cadena en los pies, pero con el hierro en el brazo. Iba pálido, con los labios resecos. En el borde del vendaje asomaba una mancha oscura, pero Zulaija se obligó a apartar la mirada.
Yusuf dijo:
«Prisionero Íñigo de Mena, afirmaste que la hija de Jálid abrió un agua distinta de la que yo decía. Ahora lo repetirás ante la taza. Si mientes, la protección del matrimonio no te salvará del juez».
Íñigo miró la taza vacía que estaba sobre una piedra baja.
Zulaija dio un paso hacia la piedra.
«Verted».
Yusuf enarcó una ceja.
«¿Qué?»
«De una taza vacía no se sabe nada. Verted agua del aljibe que llamáis del jardín».
La hija de una casa acusada exigía al guardián de las llaves que probara sus propias palabras. Para la corte aquello era una insolencia casi indecente.
Yusuf podía negarse.
Pero entonces todos habrían oído su negativa.
Hizo una señal. Un criado trajo un cántaro y vertió el agua. Por el sonido, Zulaija lo supo al instante: aquella agua era más ligera que la que iba al sabil.
Íñigo también oyó la diferencia. Sus miradas se cruzaron, pero Zulaija habló primero.
«Este es el aljibe del este» – dijo Zulaija.
Yusuf sonrió.
«La hija de Jálid puede dar a cualquier paso el nombre que quiera».
«No. El agua del este corre por viejas tuberías de barro, por eso el cántaro suena más sordo. El agua del jardín tintinearía de otro modo».
Entonces Íñigo añadió con calma:
«Habéis traído el agua de los heridos y la habéis llamado del jardín».
De pronto Rafiq saltó adelante.
«¡Y la del jardín apesta a cal!»
Un guardia lo agarró del hombro, pero era tarde. La gente ya lo había oído.
Eliaz cerró los ojos con cansancio. Rafiq había dicho lo que los adultos no se atrevían a pronunciar, y ahora podían castigar al niño.
Yusuf volvió a dejar la taza en su sitio.
«Bien. Lo comprobaremos».
La calma de Yusuf no convenció a Zulaija.
En ese instante entró en la galería un mensajero con una capa polvorienta. La insignia de su pecho daba derecho de paso seguro desde el campamento castellano.
La guardia se tensó. Nura se acercó un paso a Zulaija. Íñigo se quedó inmóvil, sin apartar los ojos del mensajero, aunque la debilidad apenas lo dejaba tenerse en pie.
El mensajero se inclinó ante Yusuf, luego ante los mayores, y después lanzó una mirada a Íñigo.
«Carta de Gonzalo de Mena, maestro de desvíos de agua en el real de los reyes Isabel y Fernando».
Al oír el nombre de Gonzalo, Íñigo se estremeció más que tras el golpe del guardia en el patio.
Yusuf leyó deprisa la carta y se la pasó al escriba para que la leyera en voz alta.
«El prisionero Íñigo de Mena, hijo de mi casa, debe ser devuelto antes del viento de nieve. Si Granada lo retiene, el agua del norte quedará cortada para siempre. Si lo devuelve, un arroyo será abierto durante tres días en señal de la merced de los reyes».
La galería se llenó de ruido.
A la ciudad sitiada le prometían tres días de agua. La gente quería aceptar antes aún de oír las condiciones.
Yusuf miró a Zulaija. Su rostro era casi triste.
«¿Lo ves, hija de Jálid? A veces el agua no llega por el orgullo, sino por una concesión sensata».
Todos miraron a Íñigo.
Zulaija no miraba la carta, sino las manos de Íñigo. Los dedos no temblaban, pero el pulgar frotaba despacio la quemadura, como si ardiera de nuevo.
Él dijo en voz baja:
«No aceptéis esa agua».
El escriba tardó en comprender que debía anotar esas palabras.
Yusuf se volvió hacia él.
«¿Qué?»
Íñigo levantó la cabeza.
«Gonzalo no regala el agua. La hará pasar por el foso nuevo. Allí hay cal y ganado muerto. En un día los niños empezarán a toser sangre, y en tres vosotros mismos pediréis que cierren el arroyo».
El mensajero palideció.
Yusuf no miró al mensajero, pero Zulaija lo comprendió: también él había oído en las palabras de Íñigo datos exactos que podían comprobarse.
«¿Viste ese foso?» – preguntó Eliaz.
«Lo medí».
La galería volvió a quedar en silencio. Íñigo no se justificaba. Reconocía exactamente lo que él mismo había hecho.
«¿Qué profundidad tiene?» – preguntó Zulaija.
Él se volvió hacia ella.
«Tres codos junto al tocón del olivo viejo. Más adelante, menos: tras la lluvia se desmoronó la tierra. Por el camino el agua pasará por una hoya con un mulo muerto. Lo cubrieron de cal, pero no lo retiraron».
Rafiq se tapó la boca con la mano.
Uno de los maestros mayores dijo: «El prisionero puede inventarse el mulo».
Íñigo asintió.
«Puedo. Pero el mulo tenía una mancha blanca en la pata delantera izquierda. Al lado clavaron tres estacas, y la del medio se rajó. Si vuestro mensajero vuelve antes de la noche, lo verá todo».
Al mensajero se le cortó la respiración.
La gente aún no creía a Íñigo, pero ahora tampoco podía creer sin reservas la carta.
La promesa de tres días de agua ya no parecía una salvación. Ahora todos imaginaban el mulo muerto cubierto de cal.
Yusuf dijo:
«Recuerdas demasiado bien el foso por el que el enemigo piensa soltar el agua envenenada».
«Sí».
«¿Por qué?»
Íñigo bajó los ojos hacia su brazo vendado.
«Porque yo mismo calculé ese foso».
Nura murmuró algo en voz baja. Zulaija no supo si era una oración o una maldición.
Yusuf dio un paso hacia Íñigo.
«Entonces no eres un simple testigo. Tú mismo preparaste ese foso».
Íñigo no discutió.
«¿Acusas a tu padre?» – preguntó Yusuf.
«Digo lo que él hizo con el agua».
Por primera vez en todo el día, Zulaija sintió lástima de Íñigo no como prisionero. Después de esas palabras, su padre ya no lo aceptaría de vuelta.
Bajo la galería, en lo hondo de la piedra, el agua respondió de pronto con un golpe breve.
Siete palmos más abajo.
Ella lo oyó.
Íñigo lo oyó.
Yusuf, quizá, también.
Yusuf dobló la carta. «Entonces tenemos tiempo hasta el viento de nieve. Hija de Jálid, tu prisionero de matrimonio ha rechazado la merced de su padre. Así que tú respondes de su verdad».
Zulaija quiso replicar que no respondía del alma de Íñigo. Por el pacto del agua sólo le habían cargado su vida, su testimonio y una posible huida.
Pero el viento de nieve aún no había llegado.
Y cuando llegara, la ciudad entera consideraría ya a Zulaija responsable de cada palabra de Íñigo.
Abrir en el lector