A Zulaija le dieron el sello menor hasta el ocaso del día siguiente.
No por honor ni por poder. Hasta el ocaso, Zulaija respondía por cada uno de los que morirían si el agua volvía a irse por donde no debía.
Boabdil estaba sentado en la sala menor, sin música. Tras las celosías, la Alhambra era demasiado hermosa para un asedio: muros blancos, verdor oscuro, cielo frío sobre las torres. Pero abajo Granada ya no rumoreaba por el regateo del mercado, sino por las riñas en las colas del agua.
Del precio del pan ya casi no se hablaba. En cada patio se discutía dónde quedaba aún una cisterna llena, a quién había permitido Yusuf sacar agua de noche y en qué sabil golpeaba la guardia a los que venían por una segunda taza.
Zulaija estaba de pie ante el emir con las mangas aún mojadas del aljibe inferior. A su lado estaban Nura, Eliaz y Rafiq. A Íñigo lo mantenían apartado, custodiado por dos guardias. Después de la carta de Gonzalo habían dejado de golpearlo, pero no por clemencia: ahora guardaban al prisionero para un canje.
Yusuf puso sobre la mesa baja una estrecha placa de cobre. En ella estaba grabada la vieja marca de los zahoríes: una taza, tres líneas, un paso cerrado.
«El sello menor de la comprobación – dijo –. Hasta el ocaso de mañana, la hija de Jálid puede abrir un paso de agua, revisar un aljibe y probar un engaño. Si lo consigue, la casa de Jálid tendrá juicio ante la fuente. Si no, el pacto con el prisionero será declarado una argucia, y su linaje seguirá siendo culpable».
Boabdil no miraba a Zulaija. Miraba el sello.
«La ciudad quiere agua» – dijo.
«La ciudad quiere saber adónde se fue el agua» – respondió Zulaija.
En la sala todos callaron.
Yusuf inclinó apenas la cabeza.
«La verdad no llena el cántaro».
«La mentira tampoco lo llena. Sólo decide qué cántaro quedará vacío».
Nura tosió para esconder una risa. Eliaz apartó la mirada. Rafiq abrió la boca, se lo pensó mejor y apretó con más fuerza contra el pecho su cántaro vacío.
Boabdil alzó por fin los ojos.
«¿A quiénes tomas por testigos?»
Yusuf esperaba, era evidente, que Zulaija llamara a la guardia, a los maestros mayores o a los cortesanos. Cualquiera de ellos le convenía: unos dependían de sus llaves, otros temían una acusación, y otros no defendían el agua, sino su derecho a disponer de ella.
Zulaija dijo:
«A Nura al-Banya. A Eliaz ben Naftuli. Y a Rafiq, hijo de Samir, al que hallaron muerto en una cuneta y declararon ladrón de agua».
Rafiq se estremeció al oír el nombre de su padre.
Yusuf miró al muchacho con más atención.
«Un niño no puede ser testigo».
«Un niño se levanta a por agua antes que cualquier guardia – dijo Zulaija –. Y oye mejor que los adultos por qué caño va el agua mientras ellos discuten sobre el honor».
Boabdil se frotó el puente de la nariz con cansancio.
«Que así sea».
Yusuf no objetó y puso el sello ante Zulaija con demasiada facilidad. Señal de que las condiciones de la comprobación ya le convenían.
Cuando ella tomó el cobre, estaba frío. La marca se le clavaba en la palma.
«Recuerda – dijo Yusuf –. Desde este instante respondes por cada uno al que pudiste dar agua y no se la diste».
Zulaija quiso responder, pero desde abajo, desde la ciudad, llegó un grito. Luego gritaron varias personas más, y el eco esparció sus voces entre los muros.
Rafiq palideció.
«El Darro» – dijo.
Eliaz maldijo en voz baja.
Junto al río había estallado otra pelea.
Salieron a la galería. Desde allí no se veía el propio Darro, sólo una calle estrecha que bajaba hacia el puente. La gente arrastraba odres, artesas y mantas sucias. Un hombre llevaba a un niño con los brazos colgando sin fuerza. Al río, bajo las murallas, bajaban la suciedad de la colada, la sangre, la ceniza y las inmundicias. Allí caía también la carroña. Pero cuando las acequias de la montaña se secaban, la gente iba incluso a por esa agua.
«Por eso la ciudad alta no bebe del río – dijo Eliaz –. El agua del Darro sólo acelera la muerte».
Yusuf estaba de pie a espaldas de Zulaija.
«¿Lo oyes, hija de Jálid? Mientras tú buscas la mentira, ellos beben lodo».
Ella apretó el sello con tanta fuerza que el borde se le hincó en la piel.
«Entonces empezaremos por el paso por el que debía llegarles el agua limpia».
Íñigo alzó la cabeza.
No miraba el sello, sino la palma de ella.
«Una marca igual está grabada a fuego en la madera de nuestro foso del norte» – dijo.
Todos se volvieron.
«¿En tu foso?» – preguntó Yusuf con calma.
Íñigo no apartó la mirada.
«En el foso de mi padre».
Ahora Yusuf podía declarar cualquier hallazgo una argucia de los castellanos. Y el sello menor obligaba a Zulaija a ir al foso del norte, donde Gonzalo podía haber preparado de antemano una trampa.
En el hammam, Nura despachó a las sirvientas antes de que los guardias alcanzaran a entrar.
«A los hombres débiles el calor de las mujeres les hace daño – anunció tan alto que se la oyera tras la puerta –. Y si alguno de la guardia quiere discutir, que primero dé a luz a tres hijos y aguante de pie una hora junto a un aljibe lleno con la multitud a la espalda».
Los guardias se quedaron fuera.
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