Al llegar el alba, Yusuf dio a la ciudad la verdad de palacio.
Abu Salim, el viejo maestro de la piedra, cayó en la oscuridad cuando unas palomas asustadas derribaron el farol. No le encontraron la loseta encima, luego ninguna loseta había existido. Las últimas palabras del viejo se atribuyeron a la confusión y a una vieja culpa.
El relato sonaba verosímil. Y aun así la muerte del viejo estorbaba al guardián de las llaves: ya era imposible obligar a Abu Salim a retractarse de sus palabras. Quedaba convencer a la ciudad de que aquellas palabras nunca existieron.
El juicio del agua se reunió junto al aljibe bajo, no junto a la Fuente de los Leones. Boabdil llegó sin música y sin poetas. Con él iban los maestros mayores, los mayores de los barrios, los escribas, dos hombres de Yusuf, Eliaz con su bolsa de médico, Nura con las mangas mojadas y Rafiq, que por primera vez estaba ante los adultos no como un niño con un cántaro vacío, sino como testigo.
Íñigo se mantenía junto al muro. Sin el hierro en la muñeca parecía aún más peligroso: la corte veía en ello no una gracia, sino un descuido.
Fátima al-Harrasa llegó con dos criadas y el rostro cubierto. Miraba a Zulaija no como una parienta, sino como una madre que tiene hijos en casa y poca agua.
Yusuf habló el primero.
«El sello menor fue entregado a la hija de Jálid hasta la puesta del sol. En ese tiempo murió un maestro, desapareció la loseta, el agua se fue del aljibe y el prisionero del enemigo quedó sin guardia. Pido al emir que dé por terminada la prueba».
La multitud rumoreó alrededor del aljibe.
Zulaija se adelantó hasta el borde de piedra.
«Yo también pido que se dé por terminada la prueba».
Yusuf volvió apenas la cabeza.
Ella no señaló la puerta, ni a Íñigo, ni sus propias manos.
Señaló el muro.
«El agua bajó dos palmos, pero la piedra aquí no se secó. Luego no la sacaron en cántaros ni se la bebieron. La desviaron por el paso menor».
Uno de los maestros mayores dijo: «El paso menor sólo puede abrirse con llave».
«O con una tajadera que todos toman por una grieta».
Yusuf la miró con calma. Con demasiada calma.
«A la hija de Jálid le gusta hablar de jardines. Pero las tajaderas de los jardines están cerradas».
«Entonces el agua que corre por ellas no debe oler a la cal del foso».
Hizo una seña a Eliaz. El médico sacó de la bolsa dos tazas pequeñas. En una había agua del aljibe bajo. En la otra, agua que Nura había tomado por la noche del canal de servicio del hammam. Las tazas pasaron de mano en mano entre los maestros. Unos las probaban con los labios, otros sólo las olían.
Fátima no se puso a fingir nobleza. Tomó la taza y bebió un sorbo.
Le cambió la cara.
«Amarga».
«Cal – dijo Eliaz –. No de la pared del aljibe, sino de un foso recién cavado. He curado a hombres que cavaban zanjas así. Su sabor no es como el del encalado viejo».
Yusuf preguntó con suavidad: «¿Ahora el médico se ha hecho zahorí?»
«No – respondió Zulaija –. Por eso llamé a un testigo al que tú no consideras maestro».
Rafiq dio un paso al frente. Tenía la cara gris, pero no abrazaba el cántaro. Por primera vez sus manos estaban libres.
«Mi padre Samir murió en una zanja junto al jardín pequeño – dijo el niño –. Dijeron que robó agua y cayó mientras huía».
Alguien susurró entre la multitud: «Ladrón».
Rafiq se estremeció, pero no calló.
«No estaba mojado».
En la multitud se apagaron las últimas voces.
Eliaz lo confirmó:
«Vi el cuerpo de Samir. En la ropa había cal seca y arcilla de jardín, pero no había agua de la zanja. Entonces me ordenaron registrar una caída. Lo registré, porque tenía enfermos sin medicinas y niños a la puerta».
Yusuf dijo: «¿Ahora todos los muertos hablan contra mí?»
«No – respondió Zulaija –. Habla el agua que tú obligaste a pasar de largo ante ellos».
Se puso de rodillas y pasó los dedos por la piedra de abajo. Allí donde todos veían una grieta oscura, la uña encontró un borde estrecho de cobre. Nura le tendió una horquilla de mujer. Los maestros rumorearon cuando Zulaija hizo palanca en el borde y extrajo una tajadera fina, casi negra por el tiempo.
Del muro no brotó un torrente. Sólo un hilillo de agua se filtró hacia fuera y se perdió enseguida en la hendidura.
Rafiq dijo:
«Va hacia el jardín».
El maestro mayor se inclinó más abajo.
«Es una derivación vieja. No debería figurar en los cálculos».
«Pero el agua se sigue yendo por ella» – dijo Zulaija.
Boabdil se levantó.
No miró a Yusuf ni a Zulaija. El emir no apartaba la vista del hilillo que se perdía en la hendidura.
«¿Qué pides?»
Zulaija sabía qué estaba pidiendo. El sello menor daba derecho a buscar el engaño. El pleno permitía repartir el agua. En una ciudad sitiada eso significaba decidir quién recibiría agua y quién se quedaría sin ella.
«El sello pleno hasta el alba de las negociaciones de la rendición – dijo –. Y el derecho a abrir la derivación del jardín ante testigos».
Yusuf sonrió por primera vez.
Boabdil se quitó despacio del cinturón una pesada placa de cobre. Llevaba la misma taza, pero las líneas se abrían más anchas, como cuatro caminos desde un solo manantial.
«Hasta el alba de las negociaciones – dijo –. Responderás de cada turno y de cada taza entregada».
Zulaija sintió el peso de la placa de cobre en la palma.
Yusuf habló en voz baja, para que sólo lo oyeran los más cercanos:
«Ahora cualquiera que muera de sed sabrá tu nombre».
Íñigo se acercó a Zulaija cuando la corte empezaba a dispersarse.
«Necesito enviar una señal al foso del norte».
Ella alzó los ojos.
«No».
«Si Gonzalo toca el tope exterior, tu sello pleno ya no salvará a nadie».
«Cualquier señal a su campamento pasará por las manos de Yusuf o de Marwan».
«Entonces hay que enviarla de modo que él lea sólo la primera línea».
Después de hablar con Jálid, Zulaija sabía: a veces hay que advertir incluso al enemigo. Pero eso no hacía menos peligrosa la propuesta de Íñigo.
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