Yusuf llamó a Zulaija a la sala del cómputo del agua antes de la oración de la mañana.
Ella no fue sola. Nura se quedó junto a la puerta, Eliaz se mantenía tras su hombro, Rafiq permaneció en el corredor contando con atención los pasos de los guardias.
Yusuf no puso objeción.
«Los testigos son útiles», dijo. «Después discuten menos que los enamorados».
Zulaija puso el sello pleno sobre la mesa.
«Tú añadiste la segunda línea».
Yusuf no miró el sello. Su mirada se detuvo en las finas marcas rojas que el borde de cobre había dejado en los dedos de Zulaija.
«Dejé que el mensaje llegara a quienes lo esperaban».
«Eso no es una respuesta».
«Es la respuesta de un guardián del agua. Yo la dirijo adonde la ciudad la necesita más, no adonde la exigen».
En las paredes de la sala colgaban tablillas con los turnos de los aljibes, listas de enfermos, nombres de barrios, horarios de los jardines y registros del consumo de la corte. Nada recordaba a la guarida de un malvado. Todo estaba ordenado y parecía razonable.
Y eso lo hacía todo peor.
Yusuf abrió un arca baja y sacó tres hojas.
«Crees que quiero matar de sed a Granada. No. Quiero que se rinda y no muera en el fuego».
Puso la primera hoja ante Zulaija. La carta estaba en castellano, pero al margen corría la traducción árabe hecha por un escriba de palacio.
Eliaz leyó en voz baja:
«Si la ciudad resiste hasta que lleguen las enfermedades de primavera, el campamento real exigirá un escarmiento. Si se rinde antes de que el agua se pudra del todo, se podrá salvar a los artesanos».
«¿Gonzalo?», preguntó Zulaija.
«Su mano».
La segunda hoja era más antigua. En ella figuraban los nombres de Jálid al-Ma'irí, Gonzalo de Mena y Amina. No formaban parte de una acusación, sino de una lista de alumnos y rehenes de la antigua escuela del agua.
Nura maldijo en voz baja.
«Él estudió aquí».
«Sí», dijo Yusuf. «Un niño castellano entre los maestros granadinos. Rehén de intercambio, después alumno y finalmente un hombre que comprendió que con el agua podía conseguir más que con un asedio. Jálid lo conocía desde antes de la guerra. Amina, desde antes de casarse».
Ahora Zulaija comprendió: Gonzalo no había estudiado los caminos del agua de Granada desde fuera: había crecido entre sus maestros.
Yusuf puso la tercera hoja.
Era un fragmento de una carta de Amina a la vieja escuela del agua, interceptada muchos años atrás y conservada entre los papeles del falso proceso de Jálid. Unas pocas líneas duras:
«Bajo la clavícula izquierda la marca no prendió. El niño gritó poco. Arranqué el hierro antes de que la piel aceptara el círculo. Después él puso la marca en la muñeca, donde la piel aceptó el hierro con más limpieza».
Íñigo.
La cicatriz bajo la clavícula izquierda.
Una cicatriz de combate habría tenido otro aspecto. Gonzalo había intentado grabar a fuego aquella marca en el cuerpo de su hijo cuando todavía era un niño. Primero bajo la clavícula y luego en la muñeca. Después lo obligó durante años a medir fosos, clavar estacas y buscar pasos de agua.
Zulaija tardó en oír su propia voz.
«Lo sabías y lo mantenías encadenado».
«Sabía que un hombre con esa marca era peligroso sin cadenas».
«¿Peligroso para quién?»
Yusuf la miró con cansancio.
«Para todos los que quieren culpables sencillos».
No gritaba. No se regodeaba. Hablaba igual que Eliaz cuando describía una enfermedad que ya había llegado a la sangre.
«Crees que soy peor que Gonzalo. Puede ser. Él quiere secar Granada para que los reyes entren como salvadores y le encarguen rehacer nuestros caminos del agua. Yo quiero forzar la rendición de la ciudad antes del asalto. Gonzalo piensa en el poder futuro, y yo, en los que quedarán vivos. Entre nosotros hay una diferencia, aunque te repugne».
Zulaija callaba.
Lo más terrible era que en los razonamientos de Yusuf había algo de verdad.
Él continuó:
«Boabdil vacila. Los reyes esperan. Los barrios están soliviantados. Bastará un grito desacertado junto al Darro para que la ciudad abra por sí sola las puertas o arda junto a ellas. Necesito que se rinda antes del asalto».
«Mediante la sed».
«Mediante el miedo a la sed. Son cosas distintas mientras se lleve la cuenta».
«Para el que lleva la cuenta».
Yusuf apartó los ojos por primera vez.
Después sacó un pequeño modelo de madera de la tajadera. El diente superior estaba tallado con precisión. Lo giró y la pequeña canaleta de la mesa llevó una gota hacia un lado. Lo giró un poco más y la gota cayó directamente sobre la arena que representaba el foso.
«Ábrela de golpe y el agua golpeará las trincheras castellanas. No todo el campamento, sino el foso del norte. Allí hay cavadores, enfermos, cocineros, muchachos carreteros y varios destacamentos. El torrente arrasará las minas. Los reyes se retirarán unos días y Granada obtendrá mejores condiciones».
Nura dijo:
«¿Y quién contará a los que el agua se lleve?»
Yusuf respondió:
«El que quede vivo».
Zulaija miró el sello pleno y por primera vez sintió todo el peso del poder aceptado.
«Este es el trato», dijo Yusuf. «Entrega a Íñigo. Abre el torrente hacia el foso. Yo llevaré vivo a Jálid ante el juicio del agua y no lo llamaré traidor, sino guardián de la última prohibición. Se retirará la acusación contra la casa Ma'irí».
Había adivinado su deseo más antiguo, y Zulaija, sin querer, imaginó a su padre absuelto.
«¿Y si me niego?»
«Entonces Gonzalo se apoderará de su hijo y de la canción. Boabdil dará el sello a quien se atreva a abrir el agua. Jálid morirá ciego y preso en la galería de escucha. Y tú solo estarás en paz con tu conciencia».
Eliaz dijo en voz baja:
«A veces ése es el único juicio que no se compra».
Yusuf miró al médico con una lástima casi bondadosa.
«Los médicos pueden permitirse frases así. Entierran a sus muertos de uno en uno».
Fuera sonó la campana de alarma junto a la muralla norte.
Ya cavaban abiertamente.
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