No llevaron a Jálid ante Zulaija ni en la sala del juicio ni en el patio.
Lo llevaron a una pequeña sala de piedra bajo el jardín, donde en otro tiempo se contaba el agua antes de las fiestas. Dos hombres de Yusuf lo sostenían por los brazos. Jálid tenía los ojos abiertos, pero no veía nada. En su cara quedaba el polvo blanco de la cal vieja, por más que Nura intentara luego limpiarlo con un paño húmedo.
Boabdil estaba de pie junto al muro. Fátima, a su lado. Yusuf puso sobre la mesa el modelo de la tajadera. Íñigo estaba sin cadenas, pero con un guardia a cada lado. Eliaz y Nura se mantenían cerca de la puerta. A Rafiq no lo dejaron entrar: no querían discutir delante del niño a quién habría que condenar a muerte.
Boabdil miraba a Jálid como si ante él estuviera un hombre resucitado de entre los muertos.
«¿Estaba bajo mi palacio?» – preguntó el emir.
Yusuf se inclinó.
«Jálid se ocultaba de la multitud, que lo habría matado antes del juicio. Yo lo protegía por ser el último maestro, para interrogarlo cuando la ciudad estuviera dispuesta a escucharlo».
La explicación sonaba verosímil, y Boabdil no podía acusar a Yusuf en el acto. Pero Zulaija oía la mentira en ella y guardó en la memoria cada palabra.
Jálid oyó la respiración de su hija.
«Abriste el jardín».
«Sí».
«Entonces ahora quieren el Manantial».
Yusuf dijo:
«Quieren la ciudad viva».
Jálid volvió la cabeza hacia su voz.
«Una ciudad viva no empieza por un foso anegado».
Boabdil dijo con cansancio:
«Jálid, habla claro. ¿Qué pasará si se gira el diente superior y se suelta de golpe el agua de nieve?»
Todos esperaban la respuesta de Jálid.
Jálid respondió:
«El torrente irá por el ramal norte, golpeará el foso exterior y arrancará los puntales y las minas. La tierra bajo ellos se convertirá en barro. Los guerreros con armadura pesada no podrán salir. Los enfermos tampoco. Tampoco podrán hacerlo los cocineros, los cautivos, los muchachos de las mulas ni las mujeres que acompañan a los convoyes. El ejército perderá a mucha gente. Los reyes se retirarán unos días, quizá una semana».
Fátima susurró:
«Una semana puede salvar a los niños de dentro de las murallas».
Nura la miró con dureza.
Fátima no bajó los ojos.
«Que sus hijos conozcan nuestro miedo».
Eliaz dijo:
«Como quiera que se llame el miedo, no se convertirá en justicia».
«Médico, no enseñes a las madres a contar».
Zulaija miraba a Íñigo.
Íñigo escuchaba y palidecía cada vez más.
Yusuf se acercó a la mesa.
«Si no lo hacemos nosotros, Gonzalo abrirá el foso él mismo. El torrente irá de todos modos, sólo que ya no podremos detenerlo».
Íñigo dijo:
«Golpeará más abajo. Mi padre no abrirá todo el paso hasta tenerme a mí».
«Sabes mucho del hombre que ya te marcó dos veces».
Íñigo no se inmutó.
«Precisamente por eso lo sé».
Boabdil levantó la mano.
«Hija de Jálid. El sello pleno es tuyo. ¿Puedes abrir el agua de modo que la ciudad gane tiempo?»
Zulaija puso la palma sobre el cobre.
Toda su vida Zulaija había querido justificar a su padre y limpiar el nombre de la casa Ma'irí. Ahora podía dar a la ciudad una semana más y vengarse de quienes sitiaban Granada.
Y todo eso podía llamarse justicia si no se miraba a la gente del foso.
Recordó al niño junto al Darro, cuyas manos colgaban sin vida. Recordó a Rafiq, el hijo de Samir, cuyo nombre los adultos estuvieron a punto de deshonrar. Recordó a Íñigo, mutilado por su padre. Recordó a Jálid tras la reja, que pudo limpiar su nombre al precio de vidas ajenas y no lo hizo.
«Puedo», dijo ella.
Yusuf soltó el aire casi imperceptiblemente.
Zulaija alzó los ojos.
«Pero no lo haré».
Fátima se cubrió la cara con la mano.
Boabdil palideció.
El rostro de Yusuf permaneció impasible; sólo su mirada se hizo más fría.
«Eliges al enemigo».
«Elijo no dar muerte por medio del agua a quienes no empuñan una espada».
«Eliges el orgullo de tu padre».
Jálid dijo en voz baja:
«No. Elige la prohibición».
Yusuf se volvió bruscamente hacia él.
«Tu prohibición le costó a la ciudad un año de sed».
«Y tu cuenta le costó la conciencia».
La sala quedó tan silenciosa que Zulaija oyó correr el agua bajo la piedra. Bastaba girar la tajadera para dirigirla a la ciudad o al foso enemigo.
Boabdil no quería mirarla.
Yusuf levantó la tablilla con la señal estropeada.
«Entonces queda la ley que tú misma aceptaste. El pacto del agua protegía al prisionero hasta que mintiera ante la taza. Su señal se envió al enemigo precisamente desde la sala de la taza, y la segunda línea señaló el foso. Según el fuero de los antiguos maestros, la protección queda suspendida hasta el proceso ante la fuente, y la casa Ma'irí responde de la mentira del prisionero».
«En el proceso ante la fuente se debe juzgar por el agua, no por tu tablilla», dijo Zulaija.
«Ya no tienes el sello necesario para exigir que se respete el procedimiento», respondió Yusuf. «La casa que acogió a un mentiroso quedará cerrada hasta el juicio».
«Retiradle el sello pleno».
Nura dio un paso al frente, pero los guardias ya sujetaban a Zulaija por los brazos. Le arrancaron de la palma la placa de cobre.
Yusuf dijo:
«Íñigo de Mena ya no está amparado por la prueba. Será devuelto a su padre como un prisionero cuya mentira estuvo a punto de abrir un paso al enemigo».
«Eso es mentira», dijo Zulaija.
«En el juicio, sin sello, eso será la opinión de una mujer de una casa acusada».
Íñigo la miró.
En sus ojos no había súplica, sólo el mismo cansancio que Zulaija le había visto junto a la estaca agrietada. El padre volvía a exigir que le devolvieran al hijo como propiedad suya, y la ciudad volvía a acusar a Íñigo de designios ajenos.
Los guardias lo llevaron hacia la puerta.
En el umbral se detuvo un instante y se tocó con los dedos la cicatriz bajo la clavícula izquierda, la huella dejada por su padre.
Zulaija comprendió: Íñigo aún no había recordado la cuarta línea de Amina. Las palabras de su madre se escondían en un recuerdo al que él temía volver.
Yusuf tomó el sello pleno de la mesa.
En algún lugar, arriba, la Fuente de los Leones callaba de nuevo.
Zulaija se quedó sin sello, sin pruebas y sin Íñigo, en quien había creído.
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