A Zulaija la encerraron en la vieja sala de los zahoríes, sin ventana.
No en una mazmorra: Yusuf era demasiado listo para tratarla como a una criminal común. A Zulaija la pusieron donde antaño se guardaban las tazas de medida, los cordones resecos, las compuertas rotas y las tablillas con los nombres de los maestros. Todo alrededor recordaba el oficio del zahorí, pero ella ya no tenía derecho a disponer del agua.
Tras la puerta había dos guardias.
Uno dijo al otro:
«La casa de los Ma'irí está cerrada hasta el juicio ante la fuente».
Los guardias repetían la orden de Yusuf como si fuera ley.
Zulaija estaba sentada en el suelo y se frotaba la palma, donde aún quedaba la huella del sello pleno.
En la pared, frente a ella, colgaban viejas tablillas. En una estaba el nombre de un maestro muerto antes de que ella naciera. En otra, el nombre de una mujer a la que en la casa de Jálid sólo recordaban en susurros: una vez abrió el agua para un barrio sin el sello del emir y luego demostró ante la fuente que la sed no pide permiso al escriba.
Zulaija pasó un dedo por el polvo.
Buscaba entre las tablillas el nombre de algún maestro que ya se hubiera visto en semejante trance. Pero las inscripciones no decían cómo recuperar el sello, salvar a Íñigo y no entregar el agua a Yusuf.
A Jálid se lo llevaron después de que Zulaija se negara a abrir la corriente hacia el foso. No le dijeron adónde. A Íñigo debían conducirlo a la puerta del norte antes del mediodía. Nura y Eliaz habían desaparecido de los corredores. Fátima, con toda probabilidad, volvía a contar cuántos niños podían salvarse si se elegía el bando correcto.
En un momento dado se oyó un roce bajo la puerta.
Zulaija se inclinó.
Por la rendija rodó un hilo encerado. Llevaba atado un pequeño tiesto de una taza de sabil. En el tiesto, con carbón, había tres palabras raspadas:
«Ella nos busca».
Zulaija apretó el tiesto contra los labios.
Rafiq.
Tras la puerta, un guardia preguntó:
«¿Qué ha sido eso?»
«Una rata» – respondió el otro.
Zulaija estuvo a punto de sonreír.
El hilo encerado no se había empapado, pero en él blanqueaba un arco de sal. Así que Rafiq lo había encontrado junto al sabil y lo había tendido atravesado sobre el desagüe menor por el que ya rezumaba el agua.
Ella nos busca.
Zulaija se levantó y caminó a lo largo de las paredes. En las viejas salas de los zahoríes siempre se dejaban rendijas para escuchar. Pasó los dedos por la piedra contando las juntas: siete, luego tres y una piedra estrecha más junto al mismo suelo. Detrás había un canal para el humo y la voz.
«Rafiq» – susurró hacia la rendija.
La respuesta tardó en llegar.
«Estoy aquí».
La voz del niño era fina, pero viva.
«¿Dónde está Nura?»
«Junto al hammam. La guardia cree que riñe por el horno frío».
«¿Y Eliaz?»
«Con los enfermos. Fátima ha dado mantas».
Zulaija cerró los ojos.
Así que Fátima, al fin, había decidido salvar a los niños y no defender a uno de los bandos.
«¿Y Jálid?»
Una pausa.
«Lo han trasladado al viejo nicho de las cuentas, bajo el jardín. Nura dice que allí hay un pasaje para escuchar. Está vivo».
«¿E Íñigo?»
Otra pausa.
«En la puerta del norte. Lo llevarán antes del mediodía».
Al pensar en el plazo fijado, a Zulaija se le cerró la garganta.
Volvió a mirar el hilo encerado. Si el agua había dejado sal en la cera, la presión del Manantial ya la había empujado hasta el desagüe menor junto al sabil. Y aun así, la gran corriente no había ido hacia el foso.
Aún no conocían el cuarto verso, pero el hilo le había revelado que el agua podía soltarse por los desagües menores.
«Escucha – dijo Zulaija hacia la rendija –. Dile a Nura que apague el horno del hammam y prepare la salida de los enfermos. A Eliaz, que recoja a los que no pueden andar por sí mismos. A Fátima, que dé mantas y nos cubra con su nombre, si quiere salvar a los niños».
«¿Y yo?»
Ella apretó el tiesto.
«Abre el desagüe de los muchachos junto al sabil. Sólo tres dedos. Si el agua viene con más fuerza, ciérralo con una piedra, no con la mano».
Rafiq callaba.
«¿Soy testigo?» – preguntó al fin.
«No – dijo Zulaija –. Eres maestro mientras yo esté encerrada».
Al otro lado del muro algo golpeó suavemente la piedra. Seguramente el niño había apoyado la frente contra la junta.
«Tengo miedo» – dijo Rafiq.
Por un instante Zulaija no halló palabras. Todo el día los adultos habían hablado de leyes, rendición, llaves, juicios y clemencia, pero ninguno había confesado su miedo tan de frente.
«Yo también».
«¿Los maestros tienen miedo?»
«Los buenos, sí. Los malos sólo temen perder el poder».
Rafiq tomó aire demasiado fuerte.
«¿Y si me equivoco?»
«Entonces cierra el desagüe con la piedra y llama a Nura. No te hagas el héroe. Después de cada vuelta comprueba si ha crecido la presión».
Él calló un poco más.
«¿E Íñigo?»
Zulaija miró la puerta. Al otro lado ya se oían los pasos de los hombres que preparaban la salida de Íñigo hacia la puerta del norte.
«No llegaremos a salvarlo por la fuerza – dijo ella –. Así que hay que lograr que no puedan matarlo sin testigos».
Acercó más la boca a la rendija.
«Y dile a Nura que no abra la puerta. Detrás de las tazas de medida debe de haber un paso bajo para el humo y la voz. Que busquen donde la piedra huele a sal mojada».
Rafiq desapareció tan silenciosamente como sólo saben hacerlo los niños acostumbrados a deslizarse entre los adultos sin ser vistos.
Por primera vez en el día, Zulaija respiró a pleno pulmón.
Estaba sin sello.
Pero el sello no era el único modo de responder por el agua.
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