El Último Manantial no se abría con una palanca.
El cuarto verso de Amina explicó los nudos de la cuerda de Jálid: siete palmos, tres alientos, un tope. No había que romperlo. Había que soltar el agua por los desagües menores.
En el pasadizo inferior de la escucha, Jálid estaba sentado junto al muro donde Nura había encontrado la rendija para la voz. No lo habían sacado con los demás, pero podía guiarlos de oído.
«Primero el sabil» – dijo.
Rafiq estaba tendido boca abajo junto al sabil de los pobres y sujetaba la piedra con ambas manos. Antes los niños usaban ese desagüe en sus juegos; ahora se había convertido en la primera salida del Manantial. Al principio el agua apenas rezumaba; luego corrió en un hilo parejo hasta la taza de barro.
Junto al sabil había dos mujeres de aquella cola de tiempo atrás en la que Zulaija defendió por primera vez en público el nombre de Jálid. Una sostenía a un niño; la otra, una escudilla vacía. Callaban para no atraer a la guardia antes de tiempo.
Cuando la primera gota cayó en la escudilla, la mujer no bebió. Acercó el agua a Rafiq para que la examinara.
«Testigo» – dijo ella.
El niño asintió con gravedad.
«No más» – se recordó Rafiq, como le había enseñado Zulaija.
El agua seguía cayendo en silencio en la escudilla.
«Ahora el hammam» – dijo Jálid.
Nura giró la llave de las mujeres sólo lo justo para entreabrir la compuerta. Por el canal templado de servicio, el agua bajó a la sala inferior, donde Eliaz acostaba a los enfermos sobre telas secas.
Una niña con fiebre abrió los ojos.
«¿Llueve?»
«No – dijo Nura –. Algo mejor. Agua que no hay que cazar con la boca desde el tejado».
Eliaz no dejó beber enseguida. Puso las tazas en fila, como un médico alinea sus frascos, y mandó esperar a que el poso blanco bajara al fondo.
«Hasta esta agua hay que colarla» – dijo.
Nura resopló:
«Por eso no te quiere nadie. Tienes razón en las horas más incómodas».
«Ahora el aljibe» – dijo Jálid.
Zulaija estaba junto a la vieja compuerta, sin sello. Al lado, Fátima sostenía el farol. Aún por la mañana exigía que los hijos del enemigo conocieran su miedo, y ahora ayudaba a Zulaija a salvar a esos niños.
«No me he vuelto buena» – dijo Fátima.
«No te lo he pedido».
«Quiero que mis hijos lleguen vivos a la mañana».
«Entonces sostén la luz».
Fátima la sostuvo.
Zulaija fue girando la compuerta durante tres alientos y al cuarto la retuvo. El agua no golpeó hacia el foso, sino que se fue por los canales laterales hacia los desagües menores.
El camino mayor del Manantial seguía cerrado por el tope exterior, al otro lado de la muralla, donde cavaban los hombres de Gonzalo. Desde la ciudad sólo se podía soltar el agua por los canales menores. Para abrir toda la corriente habría que actuar a la vez desde ambos lados.
«Hacia el Darro no la sueltes – dijo Eliaz desde el pasadizo oscuro –. El río está ahora más sucio que una cloaca».
Zulaija recordó al niño junto al Darro turbio, con los brazos colgando sin vida. Ahora la ciudad tenía ocasión de dar a los niños agua limpia y no empujarlos al río.
«Un paso menor es fácil de cerrar – dijo Fátima, sosteniendo todavía la luz –. Un guardia, una piedra, una orden».
Jálid la oyó a través del muro.
«Uno, sí. Todos a la vez, no. Por eso los viejos maestros construyeron la ciudad no como una garganta, sino como una mano abierta. Un dedo se rompe fácilmente, pero cinco sostienen la taza».
Zulaija se miró la palma vacía.
Yusuf tenía las llaves del palacio; Gonzalo, las medidas del foso exterior. Pero ninguno de los dos conocía todo el sistema de los desagües menores, y por eso no podía someterlo con una sola orden.
Jálid, tras el muro, contaba las gotas.
«Un poco más».
Zulaija giró.
«Alto».
Ella se detuvo.
Lejos, más allá de la muralla, Íñigo ya debía de estar ante Gonzalo. Junto a la Fuente de los Leones, Yusuf preparaba sin duda el juicio con la tablilla falsificada. Y Marwan le llevaba la loseta robada.
Pero el agua ya se extendía por la ciudad.
Iba hacia el sabil, el hammam, el aljibe de abajo, el ramal seco de la acequia del norte y la pequeña grieta junto a la Fuente de los Leones, donde el día del pacto había aparecido el primer hilillo.
«Cuando el agua llegue a la fuente, ya no podrán aplazar el juicio» – dijo Jálid.
Zulaija cerró los ojos. En lugar de una sola corriente poderosa, oyó el agua a la vez en varios canales menores. Bastaba para que llegara a la fuente y desmintiera las palabras de Yusuf.
En ese instante, en el campamento del norte, Íñigo levantó la cabeza ante su padre.
«No necesito clemencia – dijo a Gonzalo –. Necesito testigos».
Gonzalo lo miró casi con curiosidad.
«¿Para la ejecución?»
«Para el agua».
«¿Todavía crees que el agua te absolverá?»
Íñigo oyó bajo tierra no el estruendo de la inundación que esperaba su padre, sino el rumor quedo del agua en los canales menores. Así que Granada no había lanzado la corriente hacia el foso.
«No – dijo él –. Creo que no te pertenece».
A espaldas de Gonzalo callaron de pronto las palas.
Uno de los cavadores del foso llegó corriendo desde la fosa del norte, cubierto de polvo blanco y visiblemente asustado.
«Señor. El ramal ha cedido».
Gonzalo no volvió la cabeza.
«Habla claro».
«No hay presión. El agua se ha ido por las venas menores. Si rompemos el tope ahora, no habrá agua bastante para inundar el foso. Los apeos no harán más que hundirse, y el resto de la corriente se irá a los canales de la ciudad».
Gonzalo miró la cinta blanca de la tregua junto a la entrada de la embajada. Las negociaciones de la rendición seguían, y a los testigos se les dejaba paso a la ciudad. Ahora tendría que probar su derecho al agua ante la Fuente de los Leones.
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