Bis zum Abend bleiben die beiden Lager nebeneinander und beobachten einander wachsam.
Ragneds Leute schlagen ihre Zelte am Wasser auf, wo der Boden ebener ist und man ihre reichen Vorräte an Stoff, Eisen und trockenen Riemen besser sehen kann. Steinars Leute bleiben bei den Torfmauern. Zwischen den beiden Lagern zieht sich ein schmaler Streifen gemeinsamen Ufers entlang.
Brand singt nicht.
Das ist schlimmer als ein Lied.
Er geht umher, hört zu und fragt nach Namen, wiederholt sie aber nicht laut. Er betrachtet den Trockenfisch, Farins niedrige Netze und das von Borri ausgebesserte Brett. Manchmal nickt er, als hätte er bereits beschlossen, das Gesehene in einem Lied zu erwähnen. Wenn er nicht nickt, werden die Leute unruhig. Sie wissen, dass ein Skalde selbst eine nützliche Tat aus aller Erinnerung tilgen kann.
Eska folgt ihm mit drei Schritten Abstand.
Modra zischt:
„Lauf ihm nicht ständig hinterher.“
„Tue ich nicht“, antwortet Eska. „Ich sehe nach, was ihm entgeht.“
Steinar hört es und mischt sich nicht ein. Das Mädchen hat seine eigene Art, unter Erwachsenen zu überleben: Sie beobachtet Hände, Knoten am Gürtel und kaum sichtbare Bewegungen unter dem Saum eines Umhangs. An solchen Kleinigkeiten erkennt Eska, was ein Mensch als Nächstes tun will.
Am Abend verlangt Ragned einen Streit am großen Feuer.
Die alte Ordnung verlangt Zeugen. Noch hat keine Seite der anderen ihre Regeln aufzwingen können, deshalb kommen alle zu der Aussprache.
Ragned spricht zuerst.
„Mein Bruder ist bis hierhergekommen. Deshalb werde ich ihm nicht das Recht nehmen, zu sprechen. Aber eine Sippe darf man nicht wie trockenes Gras in den Wind streuen. Wenn der jüngste Sohn den Becher des Vaters nimmt und Menschen über das Meer führt, bleibt sein Glück das Glück der Sippe. Wenn seine Leute unser Korn essen wollen, sollen sie die Herrschaft der Sippe anerkennen.“
Farin sagt leise:
„Im Winter haben wir Ragneds Korn nicht gegessen.“
Steinar antwortet lauter, damit Farin nicht zur Zielscheibe wird:
„Du hast jetzt Korn gebracht, Ragned. Dafür bekommst du einen Platz am Feuer und eine Ration, wie Nera sie berechnet. Mehr nicht.“
Ragned lächelt.
„Die Alte soll bestimmen, wie viel der Sohn eines Jarls essen darf?“
Nera hebt das hölzerne Maß.
„Wenn der Sohn des Jarls das nächste Eis erleben will, dann ja.“
Ein leises Lachen geht durch Steinars Leute. Ragneds Männer legen die Hände auf ihre Schwertgriffe.
Endlich ergreift Brand das Wort:
„Lustig. Sehr schön. Aber morgen, wenn wir entscheiden, wem das Land und die Menschen gehören, wird es wenig zu lachen geben. Es braucht einen Herrn, der für diejenigen einsteht, die er hergeführt hat.“
Er sieht Steinar an.
Saiva ebenfalls.
Steinar erkennt, dass ihm nur die Wahl zwischen zwei schlechten Antworten bleibt.
Wenn er sagt: Sie gehören nicht zu mir, wird Ragned sie sofort zu Herumtreibern, Entlaufenen und wehrloser Beute erklären. Sagt er: Sie gehören mir, liefert er Brand das Wort, mit dem dieser sie später zu Steinars Eigentum erklären kann.
Steinar beschließt, die Menschen zuerst vor Ragned zu schützen, auch wenn er später seine eigenen Worte widerrufen muss.
„Ich stehe für meine Leute ein.“
Saiva senkt den Blick.
Brand lächelt beinahe.
„Da haben wir es. Jetzt gibt es etwas, worauf sich ein Lied bauen lässt.“
Steinar fügt hinzu:
„Und wer sie ohne mein Wort anrührt, legt sich mit mir an.“
Ragned lacht.
„Endlich. Ich habe den Bruder vermisst, der wenigstens hin und wieder wie ein Mann spricht.“
Danach betreten Ragneds Leute den Bereich hinter den Torfmauern nicht. Die Säcke werden getrennt aufgeschichtet, abgezählt und Nera unterstellt. Niemand packt Farin, und niemand wagt es, Eska als Beute zu bezeichnen.
Die Atempause ist teuer erkauft.
Später, als die Feuer niedriger brennen, kommt Saiva bei den Steinen zu Steinar. In der Hand hält sie einen Lederstreifen, in den vier Wörter aus ihrem ersten eigenen Lied geschnitten sind: „Seinen Hof nicht verlassen“.
Steinar erkennt die Worte sofort.
„Warum hast du das bei dir getragen?“
„Damit ich Brand nicht glaube, wenn er sagt, du seist in jener Nacht nicht dort gewesen.“
Sie legt ihm den Streifen in die Hand.
„Jetzt heb ihn selbst auf.“
„Saiva.“
„Erklär es nicht. Ich habe verstanden, weshalb du ‚meine‘ gesagt hast. Aber Menschen, die laut zum Eigentum eines anderen erklärt werden, glauben nicht immer daran, dass man sie später wieder freilässt.“
„Wenn ich es nicht gesagt hätte …“
„Ich weiß.“
Das Schlimmste ist, dass Saiva ihn versteht und ihm das Lied trotzdem zurückgibt.
Steinar möchte erklären, weshalb er die Maske braucht, weshalb Ragned nur die Sprache eines Herrn versteht und wie dieses schmutzige „meine“ Farin und Eska heute gerettet hat.
Doch an Saivas Blick erkennt er: Sie kennt seine Gründe und widerspricht ihnen nicht. Und trotzdem kann sie das Wort, dessen er sich bedient hat, nicht hinnehmen.
„In der alten Halle hat sich auch immer jemand gefunden, der einen Menschen vorübergehend zu einer Sache erklärt hat, angeblich um ihn vor Schlimmerem zu schützen“, sagt sie.
Sie geht zum Feuer.
Steinar bleibt mit dem Lederstreifen in der Hand zurück.
Bis zum Morgengrauen sind es noch viele Stunden.
Er schläft fast nicht. An der Torfmauer raschelt der Wind. Unten bei Ragneds Schiffen unterhalten sich die Wachen. An der Feuerstelle hustet Modra. Irgendwo knarrt leise das Leder eines Riemens.
Steinar öffnet sofort die Augen.
Der Leere Becher liegt unter seinem Umhang, mit einer alten Schlaufe am Gürtel befestigt. Er schiebt die Hand unter das Fell.
Die Schlaufe ist noch da, aber sie ist durchgeschnitten. Der Becher ist verschwunden.
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