Solo Lily y yo entramos en el viejo nido.
El capitán independiente se quedó a la entrada. Las hebras blancas empezaron a tirar de su núcleo hacia el centro.
Styx yacía sobre un fragmento de hueso titánico. Había perdido un ala y su cuerpo era más pequeño que el de un mosquito normal. Absorbía el resto de la Corona e impedía que alcanzara los huevos de la nueva nidada.
Alrededor del hueso se extendía un círculo de cáscaras carbonizadas. Styx las destruía una por una y sellaba la hebra blanca dentro de la envoltura vacía. Por eso los capitanes no habían podido encontrarla antes: en cuanto se acercaba un núcleo independiente, el resto de la Corona se dirigía hacia él e intentaba recomponer un único enjambre.
No se escondía de nosotros.
Impedía que llegáramos hasta ella.
«¿Se puede destruir?», pregunté.
Un débil chillido se convirtió en palabras:
«Se puede».
La sangre titánica podía devolverle la forma de Reina y quemar la infección. Pero, junto con la fuerza, Styx conservaría en su interior la semilla de un nuevo propietario. La segunda opción era más sencilla: sellar la madriguera y dejar que muriera con las hebras blancas.
Propuse trasladar la infección a mi cuerpo. Tras la desaparición del sistema, mi cuerpo ya no tenía un nodo de control, y Mira consideraba imposible esa transferencia. Aun así, Styx golpeó el hueso con una pata.
«No».
La palabra sonó débil, pero se entendía.
Lily encontró bajo una piedra una vieja placa de laboratorio. Conservaba un esquema: el resto de la Corona podía dispersarse entre miles de núcleos nuevos. Así cada individuo recibiría una fracción casi imperceptible de la hebra blanca y nunca llegaría a nacer un propietario completo.
Para el sistema, era la mejor solución.
Lily reparó en los miles de envolturas que rodeaban el hueso. Si repartíamos la infección entre ellas, ninguna parte podría restaurar la Corona.
Pero las criaturas de su interior aún no habían eclosionado. Era imposible preguntarles.
Styx tocó la puesta más cercana.
«Mías. No yo».
Después añadió:
«Mi responsabilidad».
Empezó a destruir los huevos antes de que eclosionaran. Cada envoltura abierta absorbía una parte de la hebra blanca y ardía. Así Styx renunciaba a su nuevo enjambre, pero no lo obligaba a nacer con nuestra tarea en su interior.
Yo desviaba las hebras hacia las envolturas vacías. Lily sostenía la luz.
El trabajo avanzaba despacio. Las hebras blancas me quemaban los dedos y, después de cada cáscara, Styx permanecía inmóvil durante más tiempo. Varias veces alargaba la mano para protegerla de la luz con la palma. En el último instante la dejaba a su lado, no encima.
Junto a la pared más alejada quedaba un huevo intacto. Dentro ya se movía una larva.
Styx se arrastró hasta él y se detuvo.
Esperaba que volviera a romper la cáscara. En lugar de eso, Styx apartó el huevo más allá del círculo blanco. El resto de la Corona no se dirigió hacia él.
«¿Podemos dejar este?», preguntó Lily.
Styx tocó la envoltura.
«Libre».
No sabíamos si la larva sobreviviría sin reina ni ritmo común. Metimos el huevo en un transportín abierto independiente y no lo conectamos con los enjambres.
Al amanecer, el nido se apagó.
Styx cayó sobre el hueso. Acerqué la caja de hojalata y no cerré la tapa.
Podía quedarse.
Unos minutos después, Styx se arrastró dentro por voluntad propia.
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