Charlotte cerró el proyecto «Julian» como se cierra una cuenta bancaria: sin escenas, siguiendo el procedimiento y preservando la reputación de la inversora.
No montó ninguna escena de ruptura. Simplemente empezó a estar ocupada. En el recreo largo la vieron con Konstantin junto a la ventana del club de debate: desmenuzaban alguna tesis y Charlotte escuchaba con la atención que antes reservaba para Julian. El sábado asistió a una recepción de armadores de la que informó la crónica local: raso azul pálido, la sonrisa conocida, la mano apoyada en el brazo de otro chico. El pie de foto enumeraba apellidos, y el suyo aparecía junto al de los Eisenberg con tanta naturalidad como si siempre hubiera estado allí. El lunes se pasó al primer pupitre, con una chica de su círculo, y los sitios a ambos lados de Julian quedaron vacíos.
En público todo parecía impecable: nadie había prometido nada, nadie había incumplido nada. Los Ahlenberg no abandonan: redistribuyen la cartera. Yo contemplaba aquello sin regodearme. Sabía muy bien qué aspecto tiene el mundo cuando le quitan el apoyo que uno había tomado por amor. La diferencia era una sola: a Julian nadie le había explicado que aquel apoyo era de alquiler.
Andaba por el instituto callado, como apagado. Ya no me hacía llegar borradores. No me buscaba con los ojos en los recreos. Aquello era nuevo: no era rencor, sino trabajo; un trabajo lento, invisible, que se hace a solas. En la sala de lectura ya no se sentaba a nuestra mesa, sino junto a la ventana, de espaldas a la sala. El montón de libros a su lado crecía y menguaba: de verdad los estaba leyendo.
Me encontró una sola vez, un jueves, delante de la oficina de becas. No me cortó el paso ni pronunció mi nombre como una orden; se limitó a quedarse junto a la pared, con unos folios llenos de tachones en las manos. La lluvia golpeaba la ventana, el radiador siseaba.
«He mandado el ensayo a tres sitios», dijo sin levantar la cabeza. «En Windhagen dijeron que le falta autenticidad. Charlotte decía que suena enfadado. Hartmann dijo que parece escrito por alguien que imita el mejor borrador de otra persona.»
Yo callaba. Él tragó saliva:
«Creía que me corregías. No sabía que me traducías.»
La antigua Klara que aún vivía en mí se lanzó hacia aquella frase como un hambriento hacia el pan. Por fin oía el reconocimiento que llevaba diez años esperando: aquellas palabras estaban ante mí, pronunciadas con la voz correcta, en el pasillo correcto, bajo la lluvia correcta. Pero el reconocimiento es un alimento peligroso: cuando llevas mucho tiempo con hambre, es fácil confundir una miga con una cena.
«Puedes aprender a traducirte tú solo», dije.
«Lo intento.» Miró los folios llenos de tachones. «Es un proceso lento.»
«Todo lo verdadero lleva tiempo.»
Asintió una sola vez, como se asiente no ante un interlocutor, sino ante una decisión. Y no pidió nada más: ni que lo leyera, ni que lo corrigiera, ni que le echara «solo un vistazo». Por primera vez en dos vidas.
Al irme, me volví. Julian estaba junto a la ventana, tachando un párrafo por sí solo, con una línea torcida y de su puño y letra. La mancha de café de su vieja carpeta se había descolorido, pero seguía allí. Algunas manchas nunca desaparecen. A veces eso es precisamente una firma.
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